Адам Хлебов – День Советского Сурка (страница 40)

— Шатов, ты что темнишь?

— Отстань!

Ничего себе, он огрызается? Ладно…

Молчу. Я ещё всё узнаю, Шатов.

Нет, так просто я сдаваться не намерен. Может, это всего один раз произошёл повтор, сбой в матрице, как говорили в фильме «Матрица».

А завтра я заживу по-прежнему.

Белла выходит на станцию раньше, как и вчера.

Додумать мысль я не успеваю — мы приехали на Арбатскую. Я уже знаю, что увижу, когда поднимусь на поверхность.

В начале улицы, прямо у ресторана «Прага», на брусчатке сидят те же трое панков. Ирокезы, кожа, цепи, нашивки.

Один из панков — высокий, худой, с цепочкой из скрепок — вертит в руках пачку сигарет «Ява».

Две девушки, проходя мимо, решаются подойти.

Одна из них, с короткой стрижкой, улыбается и просит закурить. Панк смотрит на неё, потом на свою пачку, потом отвечает негромко, но так, что я слышу:

— Был папирос, да и тот прирос.

Вот урод!

Дружки его мерзко смеются. Девушки отворачиваются, уходят быстрее, не оборачиваясь.

Дальше — урна, рядом с ней валяется вафельный стаканчик — фруктовое мороженое растаяло и потекло по брусчатке.

Ещё дальше на тротуаре стоят мольберты, художники сидят на раскладных стульчиках, предлагают прохожим нарисовать карикатуру.

Сейчас будут кришнаиты.

И точно, слышу, как звуки их музыки постепенно нарастают.

Человек десять, все в оранжевых одеждах — длинные просторные одежды, похожие на рясы, головы выбриты, у некоторых крошечные хвостики на затылке.

Они движутся вдоль Арбата лёгкой трусцой, почти танцуя на бегу, и лица у них светятся какой-то странной, восторженной улыбкой.

Впереди колонны — высокий парень чуть старше меня возрастом, с мощным торсом, его лицо покрыто капельками пота, но он улыбается во весь рот, бьёт в двусторонний барабан. Видимо, это их вожак или как он у них там называется.

За ним — женщина с бронзовыми тарелочками в руках. Она ударяет ими друг о друга в такт барабану, издавая звонкий, острый звук, который пронзает воздух. Остальные кришнаиты идут следом, хлопают в ладоши и громко поют:

— Харе Кришна, Харе Кришна, Кришна Кришна, Харе Харе…

— Молодой человек, не желаете дружеский шарж? — спрашивает с улыбкой шаржист, показывая на свои работы, развешанные на верёвке.

— Не хочу, дорого у тебя!

— Это всего пятнадцать минут!

— Ничего не дорого, присаживайтесь! Отвали, хочешь, я сам тебя за пятёрку нарисую? — интересуюсь я. — Только деньги вперёд!

— Нет, уж спасибо, — недовольно косится в мою сторону художник, пытаясь понять, шучу ли я. Или, быть может, у артели шаржистов появился конкурент.

— Ну как хочешь, дядя!

Настроение паршивое.

Среди шаржей советских знаменитостей вижу Петросяна, Ширвинда с Державиным. Все они смотрят на меня с издевательской усмешкой.

Замечаю шаржи рок-музыкантов.

— Шатов, Цой твой умрёт через пару лет, разобьётся на «Москвиче» 2141. А остальные рокеры просто наркоманы и нарциссы. Не станет твой рок никакой новой религией! Новой религией станет попса, успешный успех и бабки!

Он хмуро вышагивает рядом и ничего не отвечает.

— Шатов, хочешь фокус? Смотри, сейчас вон тот мужик перевернёт лоток с матрёшками.

Шатов недоверчиво косится в ту сторону, куда я показываю.

Чуть впереди двое продавцов уже сцепились в ссоре, один из них переворачивает лоток с матрёшками.

— Ты что делаешь, баран! — кричит второй, высокий, с красным лицом.

— Это был мой клиент! Мы же с утра договорились держать цену и не дешевить! Какого хрена ты этому американцу полтос уступил? — упрекает коренастый, с короткой стрижкой.

— Надо и уступил! Тут все клиенты общие! Хотел бы продать, продавал бы, он возле тебя тёрся целых десять минут. Я разве виноват, что он ко мне перешёл?

Тот, чей прилавок был опрокинут, пытается перевернуть упавший столик, но его оппонент пинает стол ногой, и матрёшки разлетаются по брусчатке. Вокруг потихоньку собирается толпа зевак, желающих досмотреть, чем кончится дело.

— Сука, я на тебя Вахтангу пожалуюсь!

— Да мне по хрену, жалуйся хоть в ООН.

Шатов замедляет шаг.

— Пошли, Шатов, хотя если хочешь, оставайся.

— Не, я с тобой.

Видимо, Шатов боится, что я сольюсь.

Мы проходим мимо подворотни, из которой несёт мочой.

— Фу, бля, ну и духан, — констатирую я, стараясь проскочить это место как можно скорее. Шатов молча вышагивает за мной.

Сейчас он увидит своих дружков.

Один…

Два…

Три…

— Лех, ты иди, я тебя догоню.

В углу стоит знакомая компания металлистов — несколько парней в кожаных куртках и джинсовых жилетках, с длинными волосами и нашивками на спинах.

Я заранее знаю его ответ, но всё же я должен спросить.

Хватаю его за рукав.

— Продолжи, Шатов, мне нужна твоя помощь. Ты сможешь со мной петь здесь, на Арбате?

— Как это?

— Ну, как поют уличные певцы.

— А, не, я так не сумею. Стесняюсь.

— Ну, а хотя бы собирать деньги с публики? Я буду петь, а ты будешь моим импресарио.

— Не, Лех, не смогу, извини.

— Это почему ещё?