Адам Хлебов – День Советского Сурка (страница 17)

Глава 6

Три батона

— В каком смысле «моё место»? — спрашиваю я, вынужденный защищаться. — Вы что, прикупили здесь квадратный метр брусчатки или землю?

— Ты что тут мне умничаешь? — говорит она, поднимая одну из бровей. — Сказала — моё место! Я сейчас на аккордеоне играть и петь буду, а ты проваливай отсюда, сопляк!

Я чуть не теряю дар речи от такой наглости.

— Не уйду, — отвечаю я. — Сама вали! Я сейчас сам тут петь буду.

— Ну-ну, — ехидно улыбается гармонистка, — спой, светик, не стыдись…

Я набираю воздуха в грудь.

Как только я выдаю первое слово первого куплета, она разводит меха аккордеона левой рукой, зажимая кнопки так, что звучит громкая дисгармоничная какофония.

Я пробую ещё раз — всё повторяется.

В общем, ознакомить уважаемую арбатскую публику с бессмертным шедевром Максим в июльский воскресный день 1987 года мне не удалось.

Потому что мой голос оказывается тише и слабее звучания аккордеона.

После двух провальных и унизительных попыток спеть, которые заглушала аккордеонистка, я решаю поискать другой способ заработка.

С пением не получилось, получится с чем-то другим.

Арбат большой! И не теряю надежды быстро подзаработать.

Нужно ходить, смотреть, искать и не сдаваться.

Ведь это ещё даже не 90-е, я подбадриваю себя мыслью, что возможности заработка сейчас просто безграничны.

Пока ещё нет бандитов и налоговых проверок.

На Арбате полно выносных лотков.

Недалеко от кафе «Берёзка» стоит очередь, торговли пока нет. Интересуюсь, за чем стоят.

В одной очереди люди ждут бананов и мороженого. Я даже не представляю, как потом между собой уживаются мороженщики и любители бананов.

На картонных листах, настеленных поверх брусчатки, несколько парней сварганили импровизированную сцену.

Рядом — кассетник на батарейках. Играет Пресняков-младший.

Тот самый, с писклявым голосом. Из динамиков несётся: «Зачем не знааааю… ей снятся островааа…»

Парни в узких чёрных очках танцуют.

Изображают роботов-андроидов — движения ломаные, но пластичные. Они правда похожи на механизмы. И у них это вполне сносно получается.

Люди собираются в круг. В коробку, стоящую рядом, летят монетки. Танцоры сменяют друг друга, переходят на нижний брейк.

Вертушки, мельницы, вращение на голове — акробатика, от которой захватывает дух.

Публика в восторге, особенно молодые девушки — их глаза горят, и они не скрывают восхищения.

В коробке уже виднеются рублёвые купюры. Прикидываю, что за полчаса они собрали рублей пятнадцать.

Недурно. Тут полно денег, только успевай загребать. Я ещё не знаю, как обстоят дела с хлебом, но народ явно хочет зрелищ.

Иду дальше. Брейк-данс — это круто, но чтобы сносно станцевать, нужны месяцы тренировок.

У меня нет столько времени.

У магазина «Часы и ручки» — выступление то ли факира, то ли иллюзиониста в чалме.

Он глотает шпаги, выдувает огненные шары.

Рядом с ним ассистентка, тётка лет сорока с лишним весом, в синем цирковом купальнике и белых рейтузах.

Она размалёвана как Киркоров в лучшие времена.

Её якобы грациозные танцевальные па, балетные позиции стоп, вращательные движения кистей не могут сгладить удручающего впечатления, которое оставляют квадратные ягодицы и исчезнувшая талия.

Она мило улыбается каждому зрителю, собирая деньги после каждого фокуса. Как ни странно, народ раскошеливается даже на такое.

Решаю не задерживаться. Иду дальше, разглядывая толпу. Несмотря на все мои трудности, мне приятно смотреть на лица советских людей.

Кто-то хмурый, кто-то улыбается, но в каждом чувствуется какая-то фантастическая открытость и доброта.

Здесь нет той отстранённой холодности, к которой я привык в Москве 2020-х.

Хрен знает, почему люди хмурятся? Может, чувствуют приближение сложных времён?

Когда всё бесповоротно изменится.

Когда на смену любви, дружбе, развитию придут лозунги: «каждый выживает как может», «если ты такой умный, то почему ты такой бедный»?

Напротив театра Вахтангова — большой круг зрителей.

Время от времени собравшаяся толпа взрывается громогласными раскатами смеха.

Я подхожу поближе, чтобы посмотреть, что там происходит.

В центре круга, образованного зрителями, трое парней рассказывают анекдоты, сменяя друг друга.

Иногда текст анекдота сопровождается небольшой пантомимой.

Решаю присесть у колонны, отдохнуть и понаблюдать.

Лица смеющихся людей — открытые, искренние. Кто-то вытирает слёзы, кто-то хлопает в ладоши, кто-то качает головой, но все улыбаются.

Понимаю, что, наверно, я тоже смогу развеселить толпу.

Представление длится уже полчаса. Парни периодически пускают шляпу по кругу, довольно нагло требуя свой гонорар.

В такие моменты толпа редеет. Многие не хотят платить.

Зеваки похитрее отходят, чтобы чуть позже снова присоединиться к зрителям.

Некоторые из анекдотов очень пошлые. Они смешные, но люди воспринимают их очень сдержанно.

Выступающие честно предупреждают родителей, что будет «горячо», и детям закрывают уши, хотя сами взрослые с удовольствием слушают.

Меня это удивляет.

Чувствуется разница менталитета между мной, человеком двадцать первого века, и теми, кого на западе называют homo soveticus.

Трое выступающих заканчивают номер.

Они собирают последние монеты, кланяются, высокий парень в кепке поднимает руку, успокаивая разочарованную публику:

— Спасибо, товарищи-друзья! Ждём вас каждые выходные, в это же время. Не пропадайте!

Публика хлопает и начинает расходиться.

Я краем глаза замечаю, как троица отходит к колонне у входа в театр и останавливается там.

Они делят деньги. Деловито, без лишних слов.