Адалин Черно – Присвоенная мужем сестры (страница 3)

Сажусь рядом с Джамилем, стараясь не показывать дискомфорт. Музыка гремит так, что голова раскалывается. Вокруг столько людей, что становится душно.

– Что будешь? – кричит мне в ухо Джамиль.

– Сок, – отвечаю.

Он смеется, обнимает за плечи.

– Расслабься немного! Вот, попробуй, – протягивает мне бокал с чем-то розовым.

– Там алкоголь?

– Совсем чуть-чуть. Даже не почувствуешь.

Качаю головой. Джамиль пожимает плечами и залпом выпивает предложенный мне коктейль. Морщится.

– Что-нибудь не бабское есть? – спрашивает.

Его друзья разражаются хохотом, протягивают ему бокал с пивом. Я сижу молча, чувствуя себя не в своей тарелке.

Время тянется мучительно медленно. Джамиль увлекся разговором с друзьями, почти забыв обо мне. Я смотрю на часы – уже половина одиннадцатого. Когда мы уже уйдем отсюда?

– Джам, – дергаю его за рукав. – Нам пора.

– Еще рано, детка, – отмахивается он. – Посиди, послушай.

Я снова откидываюсь на спинку дивана. Вдруг один из парней, кажется, его зовут Ренат, придвигается ближе.

– Что такая грустная? – спрашивает. Морщусь, потому что от него разит алкоголем. – Джамиль тебя не развлекает?

– Не грустная – отстраняюсь, насколько позволяет возможность.

– Да ладно, пошли потанцуем, – он хватает меня за руку и пытается потянуть за собой.

– Нет, спасибо, – вырываю руку.

– Да брось, один танец! – он становится настойчивее, наваливается на меня.

– Я сказала нет! – уже громче говорю, пытаясь оттолкнуть его.

Джамиль, наконец, замечает происходящее.

– Эй, Ренат, отвали, – говорит он, но как-то вяло, будто это не так важно.

Ренат смеется, но отстает. Я вскакиваю, хватаю сумку.

– Я ухожу. С меня хватит.

Я не так себе сегодняшний вечер представляла, совсем не так. Я же завтра… уже все, буду замужем за другим, буду ему поклоняться. У нас сегодня последний день вместе, а он так бездарно тратит его на друзей.

– Да успокойся ты! – Джам встает, слегка качается. Выпил явно больше, чем я думала. – Посиди еще немного.

– Нет, – решительно говорю. – Я сказала, что времени у меня много нет.

Он смотрит на меня, затем на друзей, которые ухмыляются, явно замершие в ожидании, что же он мне скажет.

– Ты чего, малая? Из-за Рената обиделась? Он просто пошутил.

– Джамиль…

– Ладно, ладно, – он достает телефон. – Давай так. Я тебе такси вызову, ты поедешь домой. А я тут еще посижу с пацанами. Потом созвонимся, да?

Смотрю на него ошарашенно. Он… он правда остается здесь? После того, что я ему предложила?

– Ты серьезно?

– Не устраивай сцен, – хорохорится перед друзьями. Они все навострили уши, слушают. – Я же не виноват, что тебе тут не нравится. Съездишь домой, успокоишься… мы с ребятами договаривались, все же.

Не дослушиваю. Разворачиваюсь и иду к выходу. Пусть вызывает свое такси и сам им пользуется. Я сама доберусь.

Протискиваюсь сквозь толпу танцующих людей. Кто-то задевает меня, расплескивая напиток на мою блузку. Я вскрикиваю, но никто не обращает внимания.

Сворачиваю к туалетам, захожу внутрь и протираю оставленное пятно салфетками, вымываю руки и смотрю на себя в зеркало. Я ехала сюда с надеждой, что любимый человек сделает меня своей, но ему куда интересны друзья.

Выхожу из туалета раздраженной, но почти сразу сталкиваюсь с Джамилем. Он стоит, привалившись к стене и, кажется, ждет меня.

– Малыш… – подходит. – Прости, я… там ребята смотрели, и я не мог иначе, понимаешь? Извини. Поедем, как и договаривались?

Он крепко меня обнимает и, обхватив рукой за подбородок, приближает мое лицо к моему. Я зажмуриваю глаза и жду этого первого поцелуя, но его не происходит. И тепла, которое дарило мне тело Джамиля, больше не чувствую. Распахиваю веки и вижу перед собой огромную фигуру Арслана Батыева. Он оттащил Джамиля и смотрит на меня. Что я там говорила про взгляд? Он не просто страшный… он такой, словно на тебя смотрит сама преисподняя.

Глава 4

Я застываю на месте, не в силах пошевелиться. Арслан держит Джамиля за шиворот, как нашкодившего котенка. Джам пытается вырваться, но даже в попытках сопротивления выглядит жалко рядом с ним. Он ведь как скала! Огромный, и злой, и недовольный, кажется, всем миром!

– Убери руки! – кричит Джамиль, вырываясь. – Кто ты вообще такой?!

Арслан молчит. Просто смотрит на меня, не обращая внимания на попытки Джамиля освободиться. Потом, наконец, переводит взгляд на него. Отталкивает так, что тот отлетает к стене.

– Арслан Батыев, – представляется холодно. – Будущий муж Марьям.

Джамиль бледнеет. Смотрит на меня, ища подтверждения или опровержения, но я не могу ничего сказать из-за неожиданно возникшего в горле кома. Будущий муж.

– Марьям? – спрашивает Джам тихо. – Это правда?

Киваю, понимая, что нет смысла врать. Он ведь узнает.

– Я… хотела тебе сказать, но…

– Трогательно, – обрывает меня Арслан. – Но беседу закончили. – Он отпускает Джамиля, буквально отшвыривает в сторону. Тот спотыкается, хватается за стену. – Проваливай, сосунок. И больше к ней даже не приближайся.

– Вы не можете так просто…

– Могу, – перебивает его Арслан, делая шаг вперед. – И сделаю, если не уберешься сейчас же. Или хочешь, чтобы я позвонил твоему отцу? Расскажу, чем его сын занимается по ночам? В каких клубах торчит и… что принимает?

Взгляд Батыева излучает арктический холод. Я сжимаюсь вся, стоит только бросить на него взгляд.

Принимает? Что он имеет в виду? Джамиль никогда и ничего, я уверена!

Поворачиваюсь к Джаму, жду, что он выплюнет это утверждение в лицо Батыева. Он уступает ему физически, но ведь отстоять себя может, я уверена! Пусть скажет, что это неправда!

Но он отчего-то молчит. Смотрит зло, но его взгляд против Батыева…

Затем Джам останавливается на мне. Прямо в глаза смотрит, с каким-то разочарованием, вселенской обидой и чем-то еще…

Жду, что он что-то скажет, но он лишь мотает головой и, развернувшись, удаляется.

Я делаю шаг вперед и тут же останавливаюсь, вдруг вспоминая, кто именно стоит за моей спиной.

Я остаюсь наедине с Арсланом. С тем самым человеком, которого боюсь больше отца, больше любого другого человека на земле. Он устрашающе сильный и леденяще опасный.

– Повернись, – четкий холодный приказ.

Не смею ослушаться, медленно поворачиваюсь к нему. Он делает несколько шагов и врывается в мое личное пространство. Опасно близко подходит, так, что я даже аромат его парфюма чувствую – терпкого и дорогого. Совсем не похожего на сладковатый запах Джамиля.

– Что ты здесь делаешь? – голос тихий, но в нем столько ледяного гнева, что внутри все сжимается.

– Я… – начинаю, но он не дает договорить.

– Думала, я не узнаю? – наклоняется ближе и его лицо в нескольких сантиметрах от моего оказывается. – Думала, что можешь тихо сбежать, отдаться этому сопляку и я откажусь от тебя?