Зигмунд Крафт – Хейтер из рода Стужевых, том 1 (страница 58)
— Кто бы знал… Поеду к Семену Степановичу, будем что-то придумывать.
— Она одна у него?
— Единственная.
— Хорошая девочка?
— Что значит — хорошая? По-моему, замечательная.
— Понятно, — хмыкнул отец, какое-то время помолчал, подумал. — Даже не знаю, что тебе сказать. Как бы, сынок, тебя не взяли в тиски.
— Кто?
— Да все. Со всех сторон. Силовики начнут таскать к себе, бандиты — к себе.
— Ну, на всякие там допросы я обязан являться. В следственное управление, в прокуратуру. А вот бандиты… Пусть меня берут под защиту.
— Кто?
— Силовики, как ты выразился.
— Не смеши, Угорёк, — усмехнулся Иван Богданович. — Они себя не всегда могут защитить, а уж тебя… Выкинь из головы эту ерундистику.
— Что предлагаешь?
— Воевать одному.
— Как это?
— А как?.. Ты теперь не при делах. Как говорится, вольный орел. Действуй. Если, конечно, кишка не тонка.
— Разве я не твой сын? — хмыкнул парень.
— Сын. Но следует доказать делом… Кто у тебя из друзей, на кого можно положиться?
Тот подумал, пожал плечами.
— Друзей нет, положиться не на кого.
— Вот те на!.. А по службе?
— Никого. Разве что Семен Степанович. Ну, капитан… На него можно рассчитывать. Он как раз настоящий. Как ты.
Отец пропустил мимо ушей комплимент, подошел к одной из полок, стал копаться в ящиках. Вскоре что-то нашел, хорошенько протер мягкой тряпочкой, повернулся к сыну. В руке держал пистолет.
— Вот еще один друг. Ему определенно можно доверять.
От удивления сын подался вперед, потянулся к оружию.
— Блин… Даже не знал, что у тебя такой есть. Откуда?
— Именной. Наградной.
— Не заряжен?
— Пока нет. Хотя несколько обойм есть.
Игорь повертел оружие в руках, поразглядывал, перезарядил.
— А почему заныкал в гараже?
— От чужих глаз. Да и матери так спокойнее. Боялась, когда держал в хате. Ей все время казалось, что стрельнет.
— Класс… Когда-нибудь был в работе?
— Не пришлось. Но теперь, думаю, придется.
Парень поднял вопросительный взгляд на отца.
— Хочешь передать его мне?
— Не сегодня. Сначала прикинь, какой стороной пойдешь, а там поглядим. Может так получиться, что без этого дружка тебе не обойтись.
Зазвонил мобильник сына. Он мельком взглянул на высветившийся номер.
— Незнакомый, — поднес трубку к уху. — Слушаю.
— Черепанов Олег из следственного управления, — произнес человек на другом конце. — Завтра хороним товарищей, погибших на трассе. Рекомендую быть.
— Во сколько?
— Не позднее одиннадцати. Увидимся.
— Пока.
— Кто это? — настороженно спросил отец.
— Из города. Завтра похороны.
Ахмет сидел на широком мягком диване, смотрел на бледного и скукоженного парня презрительно, без сочувствия. За стеной играла тягучая грузинская музыка.
— Совсем плохо? — наконец спросил Ахмет.
— Плохо. Могу не выдержать.
— Подохнешь, что ли?
— Два раза уже была клиническая смерть.
— Так ведь очухался?!
— Теперь могу не очухаться.
— Хорошо, — кивнул азиат. — Десять минут говорим, потом мои люди тебе помогут. Они всё уже приготовили.
— О чем будем говорить?
— О твоем отце.
— Я о нем ничего не знаю. Он с нами давно не живет.
— Не спеши все сразу отметать, уважаемый… Давай по порядку. Сколько прошло, как он бросил твою мать?
— Думаю, лет пять.
— Вам помогает?
— Конечно. Мама не работает. Я… как сами понимаете… тоже.
— То есть, вы при бабках?
— Относительно.
— Но на дурь тебе хватает?
— Не всегда. Иногда беру в долг или что-нибудь тырю.
— У матери тыришь?