Юрий Шиблев – Добро пожаловать (страница 7)

— Паш, тут мужик на мосту стоит. Уже час. Полицию вызвали, но они не едут — говорят, вызовов много, ждите. А он стоит. Может, ты подъедешь?

— Я не работаю психологом.

— Ты просто поговори с ним. У тебя ведь получается убеждать.

Я не ответил. Думал о том, сколько раз я уже говорил с людьми на краю. Не потому что умел. Потому что оказывался рядом. Потому что кто-то должен. Потому что больше некому.

— Паш?

— Какой мост?

Мост был пешеходный. Старая конструкция через овраг на окраине района. Бетонные опоры, исписанные граффити, ржавые перила, деревянный настил, который прогибался под ногами. Место тихое, неприметное — здесь гуляли только собачники и редкие парочки, которым некуда пойти. Сейчас никого не было. Только он.

Мужик лет сорока. Обычный. Не бомж, не алкаш, он был чистый, в куртке, в ботинках. Куртка была старая, но целая, ботинки начищены. Он стоял по ту сторону перил, держался руками за поручень. Пальцы побелели от напряжения. Смотрел вниз. В овраге темнело — кусты, мусор, ручей, который шумел внизу, монотонно и глухо.

Я заглушил мотоцикл. Подошёл. Встал метрах в трёх — достаточно близко, чтобы говорить, достаточно далеко, чтобы не спугнуть. Закурил.

— Далеко собрался?

Он не обернулся.

— А ты кто?

— Паша. Лёха попросил подъехать.

— Лёха-таксист?

— Он самый.

Мужик кивнул. Помолчал. Потом сказал — глухо, как будто говорил не со мной, а с оврагом:

— У меня жена умерла. Полгода назад. Рак сожрал. Я держался. Работа, дом, всё такое. А сегодня иду с работы и понимаю, что больше не могу. Просто не могу зайти в квартиру. Там её вещи. Её запах. Её тапочки. Я стою у двери и не могу открыть. Час стоял. Потом пошёл сюда.

— Понимаю.

— Что ты понимаешь?

— Я не знаю, что такое жена. Но я знаю, что такое пустота. Когда возвращаешься домой, а там ничего. Никто не ждёт. Никто не звонит. Тишина.

Я замолчал. Вспомнил свою квартиру. Свою кухню. Свою трещину на потолке. Я возвращался туда каждое утро. И каждое утро там было пусто. Я привык. Или мне казалось, что привык. Но иногда — не часто, но иногда — я стоял у двери и не мог открыть. Как он. Просто стоял. Просто ждал. Сам не знал чего.

Он повернул голову. Посмотрел на меня. Глаза красные, но сухие. Он не плакал. Просто смотрел. Глаза человека, который уже всё решил и теперь просто ждёт подходящего момента.

— Ты кто по жизни? — спросил он.

— Никто. Живу в районе. Решаю вопросы.

— Какие вопросы?

— Разные. Кого-то избили — звонят мне. Кто-то пропал — звонят мне. Кто-то стоит на мосту — звонят мне.

Он усмехнулся. Усмешка была кривая, невесёлая.

— И что ты решаешь?

— Ничего. Просто приезжаю.

— И это помогает?

— Не знаю. Но ты спросил — я ответил.

Он отвернулся. Снова посмотрел вниз. В овраге уже совсем стемнело. Ручей шумел — тихо, монотонно, как белый шум в наушниках. Я курил и думал о том, что сам никогда не стоял на мосту. Но я стоял в других местах. В подъездах. В гаражах. На кухне. Везде, где можно стоять и думать. Я не хотел умирать. Но я не знал, зачем жить. Это разные вещи. Или нет.

— Знаешь, что самое страшное? — спросил он. — Не смерть. Смерть — это просто конец. Страшно, когда просыпаешься утром и понимаешь: тебе ещё жить. Ещё целый день. Ещё целая жизнь. А её нет. И не будет. И ты не знаешь, зачем.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.