Юрий Драздов – Режим деградации. Том 4. Пустой (страница 5)
Лин вела его к центру рынка, где, по её словам, располагались самые серьёзные торговцы. Они прошли мимо лотка с оружием — Артём задержал взгляд на новеньком, блестящем автомате Калашникова с подствольником. Ценник — десять желез «Матери Падальщиков» или эквивалент. У него было только две. Он пошёл дальше.
Нужный торговец нашёлся в дальнем углу, у самой стены подземного зала. Это был старик с лицом, изрезанным морщинами, и глазами, которые видели слишком много. Он сидел на ящике с патронами, курил трубку и лениво перебирал какие-то железяки. Над его лотком висела табличка: «СКОБАРЬ. МЕНЯЮ ВСЁ НА ВСЁ. ДОРОГО».
— Здорово, Скобарь, — сказала Лин, подходя. — Есть разговор.
Старик поднял глаза, окинул её взглядом, потом перевёл на Артёма. Его зрачки на мгновение расширились.
— «Пустой», — прошамкал он беззубым ртом. — Давно не видел таких. Последнего «Пустого» убили неделю назад. Ради забавы. Забили ногами на спор. А этот, гляжу, живучий.
— Мне нужна взрывчатка, — сказал Артём, выкладывая на прилавок свои трофеи. — С-4. Или аналог. И бронебойные патроны. Калибр 7,62. Много.
Скобарь посмотрел на разложенные железы, когти, кристаллы. Его лицо осталось непроницаемым. Он долго молчал, попыхивая трубкой.
— За это — три килограмма пластида. И две сотни патронов. Не больше.
— Мало. Мне нужно минимум десять кило и тысяча патронов.
Старик усмехнулся.
— А ты наглый, «Пустой». За десять кило и тысячу патронов ты мне всю лавку должен вычистить. Такого товара у меня и нет сейчас. Могу предложить пять кило С-4 и пятьсот патронов. Но за это ты отдашь не только это барахло, но и окажешь мне услугу.
— Какую?
Скобарь понизил голос, наклонившись вперёд.
— Тут, на рынке, завелись «чистильщики». Игроки, которые охотятся на «Пустых» ради забавы. Они тут не торгуют, не живут. Приходят, как на сафари. Высматривают жертву, потом караулят за периметром и... развлекаются. Торговцам они не мешают, даже платят иногда, чтобы те сдавали «Пустых». Но мне они насолили. Убили моего носильщика. Хороший парень был, «Пустой», как и ты. Таскал мне товар из рейдов. Они его подкараулили у выхода и... в общем, долго мучили. Я хочу, чтобы ты их убрал.
— Сколько их?
— Пятеро. Главарь — Чистюля. Уровень четырнадцатый. Остальные — от восьмого до двенадцатого. Они сегодня здесь. Я видел их у входа. Высматривают новую дичь. Ты — идеальная приманка.
Артём задумался. Пять целей. Уровни высокие. У него — ржавый дробовик и мачете. Но...
— Я согласен. Но аванс — два кило пластида и две сотни патронов. Сейчас.
Скобарь усмехнулся.
— Рисковый. Ладно. Держи. — Он выложил на прилавок бруски взрывчатки и пачки патронов. — Остальное — когда принесёшь мне жетоны. У каждого из «чистильщиков» есть особый жетон. Они их коллекционируют. Принесёшь пять жетонов — получишь остальное.
Артём молча сгрёб товар в рюкзак и повернулся, чтобы уйти.
— Эй, «Пустой», — окликнул его Скобарь. — Будь осторожен. Чистюля — тот ещё ублюдок. У него есть способность — «Сетка». Ловушка, которая блокирует движение. Он любит ловить «Пустых» в неё и потом медленно резать. Говорят, он записывает их крики. Для коллекции.
Артём ничего не ответил. Он просто пошёл к выходу, туда, где, по словам Скобаря, крутились «чистильщики».
---
Журнал ошибок, запись №148
Время: 09:47:33 седьмого дня Эры Хаоса
Локация: Москва, рынок на «Баррикадной» — охота на охотников
Он нашёл их у восточного выхода из рынка. Пятеро. Все в чистой, хорошо подогнанной броне. У каждого — дорогое оружие. Не трофейный хлам, а качественные стволы, явно купленные или выменянные у серьёзных поставщиков. Они стояли кружком, курили и лениво переговаривались, поглядывая на проходящих мимо людей. Высматривали жертву.
Главарь — Чистюля — выделялся сразу. Высокий, худощавый, с бледным, аристократическим лицом и холодными, рыбьими глазами. Его броня была безупречно белой, что в мире пепла и грязи выглядело вызывающе. На поясе висел длинный, тонкий нож с костяной рукояткой. Артём активировал «Взгляд» — жалкий, обрезанный, но всё же работающий на минималках. Над головой Чистюли горела метка:
```text
ИГРОК: ЧИСТЮЛЯ.
УРОВЕНЬ: 14.
КЛАСС: ЛОВЧИЙ (МОДИФИЦИРОВАННЫЙ).
ОСОБЫЕ СПОСОБНОСТИ: «СЕТКА» (БЛОКИРОВКА ДВИЖЕНИЯ), «МЕТКА ЖЕРТВЫ» (ОТСЛЕЖИВАНИЕ ЦЕЛИ).
```
Остальные четверо были попроще. Два «танка» с щитами и топорами, уровни 10 и 11. Один стрелок с арбалетом, уровень 8. И один маг — парень с посохом, увитым проводами, уровень 12.
Артём оценил расстановку. В открытом бою у него не было ни единого шанса. Его просто раздавят. Но открытый бой — это для тех, кто играет по правилам. А он — «Пустой». Для него правил нет.
Он повернулся к Лин.
— Уходи. Найди Скобаря и жди меня там. Если через час не вернусь — уходи с рынка одна. Добирайся до моих людей. Передай им... ничего не передавай. Просто скажи, что я мёртв.
— Артём...
— Это не обсуждается. — Его голос был твёрдым, как сталь. — Ты нужна мне живой. В тебе сто семьдесят четыре «Искры». Мой последний резерв. Я не могу рисковать тобой в этой драке. Уходи.
Лин сжала губы, но спорить не стала. Она кивнула и растворилась в толпе. Артём остался один.
Он не стал прятаться. Наоборот, он вышел на открытое место, встал так, чтобы «чистильщики» его заметили. И стал ждать. Ждать пришлось недолго. Один из «танков» толкнул Чистюлю локтем и кивнул в сторону Артёма. Тот повернулся, его рыбьи глаза сузились, оценивая. А затем на его лице расплылась довольная, предвкушающая улыбка.
— О, господа, — произнёс он громко, чтобы слышали все вокруг. — Вы только посмотрите. Ещё один «Пустой». И какой наглый. Стоит, как будто он здесь главный. Это даже интересно.
«Чистильщики» двинулись к Артёму, окружая его. Толпа на рынке расступилась, давая им дорогу. Никто не хотел связываться с этими головорезами. Кто-то шептался, кто-то отворачивался, делая вид, что ничего не видит.
Артём не двигался. Он стоял, опустив руки, и смотрел прямо на Чистюлю.
— Слышь, мусор, — сказал один из «танков», подходя вплотную. — Ты чего такой смелый? Или тупой? Может, на колени встанешь, попросишь прощения за то, что родился «Пустым»? Глядишь, Чистюля тебя быстро убьёт, а не будет резать три часа.
Артём молчал.
Чистюля подошёл ближе. Он был выше Артёма на полголовы. Его белая броня сияла чистотой, контрастируя с грязной, окровавленной одеждой «Пустого».
— Знаешь, что мне нравится в «Пустых»? — спросил он, растягивая слова. — Ваша беззащитность. Вы как кролики. Система вас не видит. Вы не можете дать сдачи. Вы даже не можете позвать на помощь — ваши крики не слышит никто, кроме таких же отбросов. Вы — идеальный материал для... развлечений.
Он вытащил свой длинный нож. Лезвие было тонким, острым, как бритва. На костяной рукоятке виднелись зарубки — десятки зарубок.
— Каждая зарубка — это один «Пустой», которого я убил, — пояснил Чистюля, заметив взгляд Артёма. — Сейчас их сорок семь. Ты станешь сорок восьмым. Но я не буду спешить. Сначала я поймаю тебя в «Сетку». Потом начну резать. Медленно. По кусочку. Я запишу твои крики. Они будут моим сорок восьмым трофеем. А когда ты сдохнешь, я заберу твой жетон — хотя у тебя, наверное, и жетона-то нет, — и выброшу твоё тело крысам.
Он поднял руку, готовясь активировать способность. И в этот момент Артём сделал то, чего никто не ожидал.
Он не побежал. Не попытался ударить. Не стал умолять. Он просто сделал шаг вперёд, сократив дистанцию до минимума, и резко, без замаха, ударил Чистюлю лбом в переносицу.
Это был не системный удар. Не навык. Не способность. Просто физика. Череп против хряща. Раздался противный хруст. Чистюля взвыл, схватившись за лицо, из которого хлынула кровь. Его «Сетка» сбилась, не успев активироваться. Он не ожидал. Никто не ожидал. «Пустой» не мог атаковать. Это было против правил. Но Артём и не атаковал. Он просто... столкнулся с ним. Головой. Случайно.
— АХ ТЫ МРАЗЬ! — заорал один из «танков» и замахнулся топором.
Артём уже был в движении. Он нырнул под удар, пропуская топор над головой, и оказался за спиной «танка». В руке у него появилось мачете — он выхватил его из-за пояса. Не для удара. Для другого. Он вонзил лезвие не в игрока, а в лямку его рюкзака. Резко рванул. Лямка лопнула, рюкзак упал на землю, из него посыпались вещи. «Танк», потеряв равновесие от неожиданного рывка, споткнулся о собственный рюкзак и рухнул лицом в грязь.
Второй «танк» бросился на Артёма, выставив щит. Артём не стал уворачиваться. Он упал на землю, перекатился под щит и ударил ногой по коленной чашечке противника. Не как атаку — как будто просто неудачно перекатывался и задел. Но удар пришёлся точно в сустав. «Танк» взвыл и рухнул на одно колено.
Стрелок с арбалетом наконец среагировал. Он вскинул оружие и выстрелил. Болт просвистел в воздухе. Артём, всё ещё лежа на земле, дёрнулся в сторону. Болт вонзился в землю в сантиметре от его головы. Стрелок начал перезаряжать, но Артём уже вскочил и бросился к нему. Не атаковать. Просто бежать. Стрелок, видя летящего на него «Пустого», запаниковал и попытался отмахнуться арбалетом, как дубиной. Артём поднырнул под удар, схватил арбалет за ложе и рванул на себя. Стрелок, не ожидавший такого, подался вперёд и налетел лицом на выставленный локоть Артёма. Снова случайность. Снова физика. Хруст сломанного носа. Стрелок упал, заливаясь кровью.