Юрий Драздов – Петля (страница 3)
— Вроде того. Только тараканы размером с саму Систему. И живут они в коде. Я должен найти ошибки, которые могут убить нас всех.
Дядя Миша подошёл к окну и осторожно, боком, выглянул наружу, стараясь не подставляться под возможный обстрел — старая армейская привычка, от которой не избавляет даже двадцать лет мирной жизни на пенсии. Двор, освещённый оранжевыми фонарями, всё ещё был полон людей. Но теперь их хаотичное движение сменилось странной, пугающей организованностью. Люди сбивались в кучки по три-четыре человека. Они не разговаривали. Они смотрели в одну точку — перед собой, туда, где висел их персональный таймер.
— Сорок одна минута, — сообщил дядя Миша, сверившись со своим интерфейсом. — У меня, кстати, уровень шестой так и остался. Но надпись появилась новая: «Участник Петли. Статус: Ополченец. Роль: Защитник Точки Возрождения». Это что за хрень?
Артём развернулся на стуле. Его взгляд скользнул по соседу, и тут произошло нечто новое. Раньше, чтобы увидеть характеристики другого человека, ему нужно было либо смотреть в интерфейс, либо использовать навык «Идентификация». Теперь же, словно по щелчку тумблера, мир вокруг дяди Миши расцвел цифрами и графиками. Но не стандартными иконками Системы. Это был сырой код, наложенный прямо на реальность.
Над головой ветерана висела строка статуса:
[OBJ_0045_M.GROMOV] : Status = ACTIVE. Loop_Role = DEFENDER. Core_HP = 780/780. Warning: Dependency_Flag = TRUE. Linked_Object = DEBUGGER_0000.
— Зависимость? — пробормотал Артём. — Дядя Миша, вы, случайно, не чувствуете ко мне какой-то… привязанности?
— А? — Ветеран оглянулся. — Ну… есть такое. Стою я тут и думаю: если тебя щас пришибут, мне вроде как и жить незачем. Глупость какая-то. Мы ж с тобой даже не родня.
— Это Система, — Артём потёр виски. Кончики пальцев покалывало. — Она привязала вас ко мне. Я теперь ваш «дебаггер». Вы — мой «защитник». Если убьют меня, скорее всего, вы тоже обнулитесь. Или умрёте. Это как механика компаньона в RPG. Только в реальной жизни.
Дядя Миша выругался длинной, витиеватой конструкцией, услышанной, видимо, ещё в учебке ВДВ. Но в его глазах не было страха. Только злая, упрямая решимость. Артём знал этот взгляд. С таким взглядом сосед выходил в прошлом году против «Скребущихся» с одной сапёрной лопаткой.
— Ладно, командир, — вдруг сказал дядя Миша, и это обращение резануло слух своей неуместной серьёзностью. — Раз мы повязаны, говори, что делать. Стоять тут, смотреть, как ты в ящик пялишься? Или вниз пойдём, народ успокаивать? А то, гляди, начнут друг друга мочить с перепугу. Люди — они ж дураки, когда боятся.
Артём хотел ответить, но его перебил сигнал входящего вызова. Не телефонного. Интерфейс мигнул красным, и перед глазами всплыло окно чата. Номер отправителя был скрыт, вместо имени значилось: USER_1111_UNKNOWN.
Сообщение: Дебаггер. Вижу тебя в сети. Молодец, что принял условия. Я не Хранитель. Я такой же, как ты. Был. Моя роль — Предвестник. У тебя 28 минут, чтобы добраться до Серверной Зоны 07 на Коммунальном мосту. Там ответ на вопрос, почему щит убрали именно у тебя. Игнорируй паникёров. Они — корм.
Артём прочитал сообщение дважды. Текст исчез через пять секунд, оставив после себя лишь тлеющий пиксельный след. Самоуничтожающиеся сообщения в системном чате — дурной тон и признак либо паранойи, либо реальной опасности.
— Коммунальный мост, — сказал он вслух, вставая.
— Чего? — дядя Миша подхватил гирю. — На мост? Там же ветер, темень. И бомжи.
— Там Серверная Зона 07. Я думал, это городская легенда. Говорили, что во время Посева под опорами моста что-то установили военные. Закрытый узел связи. Не для гражданских. Если там действительно есть кто-то, кто знает больше меня о том, что происходит…
Он не договорил. За окном, на улице, раздался первый крик. Не крик паники, а крик боли. И сразу за ним — звон разбитого стекла и низкий, утробный рык, который не могло издать человеческое горло.
Артём и дядя Миша бросились к окну одновременно. Внизу, во дворе, освещённом фонарями, происходило что-то невообразимое. Один из людей, тот самый грузчик, что недавно сидел на бордюре и плакал, теперь стоял на четвереньках. Его тело выгибалось под неестественными углами, кости трещали так громко, что было слышно даже на пятом этаже. Одежда лопалась по швам, обнажая стремительно чернеющую, покрывающуюся то ли чешуёй, то ли хитином плоть.
— Мутация, — выдохнул дядя Миша. — Видел такую в Кабуле. Только там от радиации. А тут от цифры.
Человек на глазах переставал быть человеком. Его челюсть удлинилась, пальцы превратились в когтистые лапы. Он издал тот самый утробный рык и, резко развернувшись, прыгнул на ближайшую группу людей. Удар — и чьё-то тело отлетело в сторону, врезавшись в припаркованную «Ладу». Сработала сигнализация, добавив к какофонии звуков пронзительный вой.
— Вот и началось, — сказал Артём, чувствуя, как холодеют кончики пальцев. — Таймер ещё не дошёл до нуля. Но Система уже тестирует первых «мобов».
Внезапно его интерфейс ожил. На карте города, которую он вызвал жестом, появились красные точки. Одна, две, пять, двадцать. Они вспыхивали по всему Новосибирску. В каждом районе. Во дворах, в квартирах, в подъездах. Люди, чьи классы и уровни были обнулены, превращались в нечто иное. В монстров, подконтрольных Петле.
Артём понял страшную истину: удаление навыков было не просто ослаблением. Это была подготовка биомассы. Те, кто не смог адаптироваться, не нашёл способ сохранить хоть что-то, становились расходным материалом — мобами нулевого уровня. А те, кто сохранил крупицы старых навыков, как дядя Миша, становились игроками с особыми ролями. И сейчас эти «игроки» были заперты в своих домах с уменьшенными статами и без оружия.
— Надо идти, — твёрдо сказал Артём, отворачиваясь от окна. — Сейчас начнётся давка в подъезде. Если мы застрянем здесь, нас сожрут раньше, чем мы доберёмся до моста.
Он быстро окинул взглядом квартиру. Что брать? В инвентаре, слава богу, ещё оставались кое-какие вещи из «мирного» времени. Он открыл его. Ячейки, обычно забитые расходниками для рейдов, зияли пустотой. Система почистила не только навыки, но и часть снаряжения. Осталось немного:
1. Потрёпанная мантия Ткача (Защита: 15. Бонус: +5% к скорости чтения кода).
2. Жезл Контроля (Урон: 20-35. Тип: Магический. Особенность: «Откат системной ошибки»).
3. 3 Малых Зелья Маны.
4. 1 Свиток Городского Портала (Привязан к точке: «Квартира»).
5. Походный рюкзак с пайком.
Артём накинул мантию прямо поверх домашней футболки. Ткань была приятной на ощупь, словно живая, и слегка нагревалась от контакта с телом. Жезл удобно лёг в правую руку — недлинный, около сорока сантиметров, из тёмного, почти чёрного дерева с вкраплениями серебряных рунных цепочек.
— А мне что? — спросил дядя Миша, с сомнением глядя на свою пудовую гирю. — С этой штукой против когтей — как с голой жопой на ежа. У меня ж уровень упал, я уже не так быстр.
Артём на секунду задумался, а потом вспомнил. В кладовке, за антресолями, у него лежал один трофей из Подземелья Вечного Шёпота. Он не был танком, поэтому вещь пылилась без дела. Он метнулся в коридор, подпрыгнул, ухватился за ручку антресоли и, чуть не свалившись, вытащил длинный свёрток.
— Держите. «Поножи Ополченца». Даже с вашим шестым уровнем должны подойти. Они без привязки к классу. Дают +50 к защите ног и пассивку «Устойчивость», чтобы с ног не сбивали.
Дядя Миша развернул свёрток. Внутри оказались на вид обычные армейские наколенники и щитки на голень, но сделанные из странного, отливающего синевой металла. Ветеран одобрительно хмыкнул и ловко, за пару движений, закрепил их поверх своих тренировочных штанов.
— Сойдёт. А бить чем? Гиря — хорошо, но медленно.
— Бейте пока гирей. Если доберёмся до моста, обещаю найти вам что-нибудь более подходящее. Всё, уходим.
Они вышли на лестничную клетку. В подъезде стоял гвалт. Хлопали двери, кричали женщины, плакали дети. Кто-то пытался забаррикадировать входную дверь подъезда изнутри шкафом, но делал это в панике, бестолково. Артём, спускаясь, видел глаза соседей — пустые, затравленные. Многие из них были нулевого уровня. Они были беззащитны.
— Всем оставаться в квартирах! — рявкнул дядя Миша голосом, перекрывшим шум. — Не высовываться! Баррикадируйтесь! Те, у кого есть хоть капля маны — запечатывайте двери!
Его послушались. Голос Ветерана, даже шестого уровня, действовал гипнотически. Стук и крики немного стихли. Люди попрятались за железными дверями, оставив лестничный пролёт пустым.
Артём с дядей Мишей спустились на первый этаж. Входная дверь была приоткрыта, и сквозь щель тянуло холодным ночным воздухом и запахом гари. Артём осторожно выглянул. Двор превратился в арену боя. Два монстра — бывшие люди — терзали тело несчастной женщины-повара, что кричала про кашу. Рядом валялся опрокинутый мусорный бак. Из соседнего подъезда выскочил парень с бейсбольной битой — видимо, у него сохранился навык «Дробящее оружие» — и с размаху врезал по ближайшему монстру. Бита отскочила от хитиновой брони с противным звоном. Монстр, не обращая внимания на удар, развернулся и одним движением лапы вспорол парню живот. Тот упал, даже не успев закричать.