Yuna Verne – Мёртвые знают правду (страница 3)
Вспомни.
Тьма.
Шаги.
Женский голос, полный паники.
– Нет… нет, пожалуйста…
Я чувствую её страх. Её боль.
И чувствую его.
Человек в темноте.
Его дыхание ровное, размеренное.
Он не испытывает ни ярости, ни удовольствия.
Лишь спокойствие.
Он не торопится. Он даёт ей время осознать.
Лезвие блеснуло в тусклом свете.
Она рыдает.
– Ты знала, чем всё закончится.
Голос убийцы глубокий, уверенный.
Она делает последний вдох.
И…
Резко открываю глаза.
Я всё ещё в переулке.
Дышу тяжело, сбивчиво. Сердце колотится в горле.
Я видела это. Чувствовала.
Но кто он?
Я не увидела его лица.
Чёрт!
Закусив губу, достаю телефон.
Аннабель Кроу.
Я знаю, что она была адвокатом. Но что, если она была не просто адвокатом?
Я открываю её досье.
Перелистываю фото.
И вдруг…
Я замираю.
Фотография с благотворительного вечера.
Аннабель Кроу в дорогом платье. Её рука на руке мужчины.
Ричард Хейл.
Я резко выдыхаю.
Отец детектива Хейла.
Именно он год назад оказался в центре скандала, когда его обвинили в мошенничестве.
Но дело развалилось.
Кто его защищал?
Аннабель Кроу.
4.
Я сижу в машине, барабаня пальцами по рулю.
Город за окном кажется бесконечным лабиринтом.
Я должна разобраться в этом.
Я набираю в поиске: "Аннабель Кроу + Ричард Хейл".
Результаты выскакивают почти сразу.
"Аннабель Кроу неожиданно отказалась защищать Ричарда Хейла. Источники утверждают, что между ними произошёл конфликт".
Конфликт.
Она что-то узнала.
Что-то, что стоило ей жизни.
Я сжимаю телефон в ладони.
Я должна поговорить с Хейлом.
Но не с детективом.
С его отцом.
Я вышла из машины, поправляя пальто, и подняла глаза на здание передо мной. «Black Velvet». Элитный бар для богачей, где встречались те, кто привык решать дела в тени. Здесь не было случайных людей. Я глубоко вздохнула, ощутив в воздухе смесь дождя и бензина, прежде чем шагнуть вперед.
Огромные двери из темного дерева с позолоченными ручками открылись почти бесшумно. Внутри царил полумрак, наполненный запахами дорого алкоголя, сигар и элитного парфюма. Свет мягко струился из подвесных ламп, отражаясь в бокалах на столах. В углу играл приглушенный джаз, создавая атмосферу чего-то запретного, но изысканного.
Я не спешила. Бархатные диваны, стеклянные столики, идеально выверенные расстояния между гостями – все говорило о том, что здесь уважают конфиденциальность.
Я заметила его сразу. В глубине зала, в отдельной кабинке сидел мужчина, которого я искала. Ричард Хейл. Его седые волосы выглядели безупречно уложенными, а морщины на лице делали его еще внушительнее. Перед ним стояли бутылка виски, два бокала и пепельница с медленно тлеющей сигарой. Он с кем-то разговаривал.
Мужчина рядом с ним напряжён, почти нервничает.
А Хейл – спокоен.
Я шагаю через весь зал к ним.
Его взгляд лениво поднимается на меня.
– Мисс Вейл.
Я замираю.