Юлия Прим – В погоне за счастьем (страница 64)

— Честна, Лиз, — выпускаю невольный смешок, исходя желанием уйти с головой под воду, отключившись от этого бестолкового разговора, переливающего из пустого в порожнее.

— Честна, — вторю глухо. — В отличие от него. От начала и до конца.

— Так может в этом вся и проблема? — осведомляется излишне серьезно. — В женщине должна быть загадка.

— Изюминка, — поправляю на автомате.

— Тайна, — продолжает цепочку. — Мудрое умалчивание о той или иной сфере жизни.

— Преднамеренный обман, — выдаю завершая чужой логический ряд.

— Не совсем, — отвечает уклончиво. — Ты увязла в своей повседневности. Тебе просто надо отвлечься.

— Изменить ему, — усмехаюсь, точно переводя на доступный язык чужие намёки.

— Не настолько глобально! — взрывается гневно твердя:- С твоей приверженностью к самокритике ты сожрешь себя без добавок в виде острого соуса! Но разбавить круг общения кем-то новым, пофлиртовать, тебе вовсе не помешает! Почувствуешь себя женщиной, чёрт возьми, а не машиной, идеально исполняющей всеобщие поручения!

— Ага, — хмыкаю в голос. — Ты только что обозвала меня сукой, а теперь выставляешь бесхребетным существом. И самолично отдаешь мне приказы. Что-то тут вовсе не ладится, — фыркаю, усаживаясь в центре ванной, чтобы обновить до верху опустевший бокал.

— Лик, — ноет умоляющим тоном. — Я тебя люблю и хочу, чтобы ты была счастлива. Уж не знаю, что там на фото, но судя по всему, запечатления момента, когда Димку с вставшим членом оседлала какая-то шлюха, тебе не прислали. Поэтому, как бы в твоём понимании он сейчас не был плох, — не руби с плеча. Осмелюсь заявить, что при взгляде со стороны, этот парень действительно тебя любит и собрать ему вещи, вышвыривая за порог вместе с ними, как одну из ненужных, не поговорив обо всём, основываясь на том, что ты бы себе подобного поведения ни в жизнь не позволила, неимоверно глупо! Флирт не всегда измена!

— Как и секс без проникновения, — усмехаюсь в ответ.

— Лик, — выдыхает звучно и грузно.

— Я тебя услышала, — отвечаю ровно. Притупляю чужую бдительность тишиной голоса.

— Ложись спать, — советует мягко. — Не совершай глупостей. — Обдумаешь все и взвесишь на трезвую голову.

— Спасибо, — отзываюсь спокойно.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Четвертый бокал наполняется до краев, опустошая прихваченную с собой бутылку. Истинный вкус вина потерян часами ранее. Сейчас на языке ощущается только горечь и крепость от чрезмерного злоупотребления алкогольным напитком.

Рука, лежащая на бортике ванны удерживает в горящем состоянии экран телефона. При этом палец зависает посреди нескольких иконок меню, не решаясь нажать на одну или же другую.

Череда мыслей, кричащих о том, что не стоит кому-то звонить, сменяет доводы о том, что следовало бы набрать знакомый номер и высказать на эмоциях всё то, что думаю на его счёт. К чему это приведёт? К очередному разрыву. Второму? Третьему за этот год. Может быть именно он расставит точки над "и" окончательно.

Перед глазами с периодичностью открываются и закрываются фото, присланные анонимом. Под озвученные Лизкой фразы, циклично звучащие в пульсирующих висках: " Флирт — не измена".

— Точно, — заключаю со злой усмешкой, решаясь подпортить Верховцеву вечер.

Набираю на экране фривольный текст, после прочтения которого, по обыденности, мужчины должны прибегать домой, бросая на полпути все дела и заботы в желании скорее вернуться в пламенные объятия " второй половины", чем они не были заняты и где бы до этого не находились. В красках, кратко, но ёмко, описываю в паре строк мягкую пену, скрывающую под собой нагое, возбужденное тело; капельки воды, стекающие вниз по груди к животу.

Растягиваю губы в довольной улыбке. Маркетинг штука серьезная. Не зря я потратила последние несколько лет на глубокое изучение его психологической стороны. Любой товар можно подать красиво. Продать дорого. Очень дорого. Особенно то, что подчиняется животным инстинктам. Эмоции. Красивое тело. Любовь. Секс. Х

Перечитываю игривый текст перед отправкой. Палец на секунды зависает на кнопке выбора адресата.

" Флирт — не измена", — повторно проносится в мыслях. Звучит издевательски. И в то же время завлекающе. Лукаво.

Список контактов представляет собой ни одну сотню знакомых, забитых в памяти телефона по имени или вызываемой у меня ассоциации. Кому из них кроме Димки я могла бы отправить подобное сообщение? Шефу? Одному из бывших клиентов? Кому-то из однокурсников? Бред. Никому. Потому как в записях нет подходящего контакта. Он остался лишь в памяти. Сохранённый на самых задворках. За стеной из притупившейся боли.

Тело охватывает ощутимой дрожью. И виной тому не отпускающий алкоголь или же понизившийся градус набранной в ванну воды. Виной тому тот, о ком я старательно гнала прочь зарождающиеся в сознании мысли. Все это время. Все эти годы. Тот, кто наверняка прибывал бы в состоянии эстетического шока, наблюдая то, " во что " я смогла " вырасти". Принимая жестокость за данность. Отсутствие эмоций- за благо. Старательно, с удаленной прытью, следуя к своей цели. Выставленной на порядок выше той планки, превзойти которую раньше не смогла бы решиться.

Пальцы скользят по цифрам, точно по клавишам неведомого мне инструмента. Влажной дорожкой на экране выводят странный узор, схожий с иероглифами или же пентаграммой. Способствующий вызову Дьявола. Позволяющему впустить черноту в свою жизнь. А в висках начинает усиленно биться отчёт. Сколько времени прошло с нашего последнего разговора. Два года..? Да. Два года.

" Отправить" — значится внизу.

"Нет"- проносится ответом в мыслях.

" Что я теряю?" — раздается подначивающий голос внутри. Словно демон искуситель, подкравшийся незаметно, устраивается рядом, для долгого разговора сама с собой. Ухмыляется. Располагаясь со всеми удобствами. Ласково и сладко нашептывая свою волю прямо мне в уши.

Зажмуриваюсь. Резко нажимаю подушечкой пальца по светящейся клавиши. Повторяя вслух мысль, промелькнувшую за секунды до производимого действа " Если промахнусь и не сработает, значит не судьба!"

Распахиваю ресницы, закусывая губы до боли. От осознания своей неизбежности. Невозможности повернуть вспять промелькнувшее перед глазами мгновенье. Завершившееся яркой меткой на экране, гласящей об отчёте отправки " Доставлено".

Губы вздрагивают от нервного смеха, а зрачки молниеносно бегают по экрану, считывая подоспевшие ответное сообщение, озаглавленное номером отправителя, не вынесенного в список контактов. Тридцать два, тридцать два…

" Если продолжишь в том же духе — с меня скатится не одна капелька."

— Продолжу, — бормочу, вцепляясь в телефон обеими руками. Покрываю корпус водяной пленкой. Бесстыже печатаю продолжение начинающегося акта.

Дыхание мгновенно учащается и сердце барабанит в бешенном ритме. Щеки ощутимо горят при попытке представить реакцию того, чье терпение, неожиданно для себя самой, начинаю испытывать на прочность.

Сообщение в ответ. Напряжённо сижу в центре ванны, считывая текст. Никаких тебе " Привет" " Хватит хернёй заниматься", или же звонка с ироничным " Ты там совсем от рук отбилась, Беда?" Да… Беда… Беда… Он был прав в подобном одергивании. Столь откровенная фривольность после нескольких лет молчания (тяжёлого молчания, по крайней мере для меня.), непозволительная пошлость.

Вместо ожидаемых эпитетов в мой адрес (пусть не самых лестных), Макс (Господи, как же вкусно даже в мыслях, растекаясь нугой на языке, звучит его имя. То, о котором я так долго стараюсь не вспоминать. Обходить стороной любое упоминание в своей жизни…). Вместо ожидаемого мной отрезвления Макс умело перехватывает инициативу, продолжая начатую мною игру. Отправляет на экран фразу, способствующую моментальному возбуждению. Ощущению оторопи. Возрастающему жару в груди. Грозящему истлеть тело, поднявшее до максимума собственную температуру.

— Флирт — не измена, — шепчу мантры пересохшими губами, опаляемыми горячим дыханием. Облизываю их гладкую кожу, строча на телефоне интуитивно напрашивающийся ответ. Не стесняясь в выражениях. Не занимаюсь анализом и подбором слов. Печатаю. Не думая. Будто проживая в настоящем это момент. Буквально физически ощущая на своей коже его губы и руки.

Считываю ответ. Печатая в разы быстрее обыденного:

— " Как же сильно хочу тебя…"

Он не остаётся в долгу подливая масла в огонь одной короткой и ёмкой фразой. Вызывающей желание охладиться под обильной струёй ледяной воды. Или же… Чёрт… Мать твою… Никогда ещё слова не вводили в подобное безумие. Это всё алкоголь. Обострившиеся инстинкты. Усилившееся восприятие. Фантазий. Не имеющих общего с реальностью. " Анонимная" вседозволенность. Безрассудство. Бесстыдство.

Прикрываю глаза. (Для полного эффекта " присутствия" ещё бы выключить свет.)

Пальцы непроизвольно скользят по коже. Не встречая сопротивление под слоем воды. Ласкают возбужденное тело. Уделяя внимание отдельным участкам. Медленно. Нежно. Так, как мог бы делать это именно он… Картинки перед глазами становятся настолько реальными, что ощущения переходят на новый пик, при котором, слегка распахнутые губы уже не в силах сдерживать за своей заслонкой гортанные стоны. Хочется обхватить его бедра ногами. Окольцевать в объятиях. Закусить зубами желанные губы. Ощутить его в себе. Хочется. Нестерпимо хочется.