Юлия Мош – Поход за миром 2 (страница 7)

Я тогда работала на какой- то безымянной кассе в супермаркете, где единственным разнообразием был цвет ценников на фруктах и периодические скандалы с покупателями, которые считали себя вправе унижать кассиров за каждую копейку. Рутина, одиночество, безысходность – всё это давило невыносимо, словно огромный пресс, медленно, но верно выдавливающий из меня последние остатки жизни. И вот эти сны. Они были моим единственным побегом, моим лучиком света в бесконечной тьме. Моей отдушиной.

Помню, как однажды, после особенно яркого и детализированного сна о Нидусе – о его холодных, серых скалах и угрюмых, но гордых людях, чьи лица были изъедены какой- то странной болезнью, – я проснулась с таким ощущением, будто побывала там на самом деле. Будто холодный, пронизывающий ветер Нидуса всё ещё бьет мне в лицо, а запах их мертвого, увядающего Древа всё ещё преследует меня. Захотелось просто выговориться, поделиться этой тяжестью, этой красотой, этим ужасом. Я не знала, что с этим делать. Писать художественный текст? Я? Да я и сочинение по литературе еле писала, ненавидела русскую литературу, потому что в душе была заядлым фантазером! Мысль о создании чего- то своего казалась абсурдной, смехотворной.

Но порыв был слишком силён. Он не отпускал, навязчиво стучал в висках, требовал выхода. Я завела анонимный дневник на каком- то малоизвестном литературном сайте, который нашла случайно, копаясь в дебрях интернета. Просто чтобы выливать свои переживания, свои сны, свои истории. Без надежды на отклик. Без имени, без фамилии, без каких- либо ожиданий. Просто писала, как будто разговаривала сама с собой, описывая свои ночные путешествия, свои внутренние миры. Это было освобождающе. Слова лились сами собой, складываясь в главы, в характеры, в диалоги. Я удивлялась, откуда это берется, ведь я никогда не изучала сценарное мастерство или писательские курсы.

Мой дневник неожиданно стал набирать популярность. Сначала – редкие, робкие комментарии, потом – постоянные читатели, которые требовали продолжения. Люди писали:

– Это невероятно! Этого не может быть! Откуда вы это берете?!

– Боже, это так реалистично, я чувствую каждое дерево, каждый камень, словно я там побывал!

– Когда же будет продолжение?! Не могу дождаться новой главы!

Дрожь пробегала по телу от этих отзывов. Они ждали. Они требовали. Они верили. Я сама себе не верила.

Тогда я решилась создать отдельный блог. Придумала себе псевдоним – Алёна Рокс. Звучало звонко, таинственно, совсем не похоже на обычную Алёну из обычной однушки, которая боялась даже поднять взгляд на покупателя. Я начала публиковать свои сны там, уже более структурировано, как главы настоящей книги, с прописанным планом, хотя и он рождался из моих видений. Мне нравилось это ощущение – быть кем- то другим, быть не Алёной, а Алёной Рокс. Быть Автором.

Через пару месяцев, когда у моего блога уже была целая армия преданных фанатов, а количество просмотров исчислялось сотнями тысяч, со мной связался представитель одного из крупных издательств. Я помню этот звонок, словно это было вчера, каждую деталь, каждый интонационный нюанс. Сидела на крохотной кухне, ела свой привычный ужин – гречку с сосиской – и тут звонок на мобильный с незнакомого номера.

– Здравствуйте, Алёна Рокс? – голос в трубке звучал официально, но очень заинтересованно, даже, я бы сказала, заинтригованно. – Меня зовут Сергей Иванович, я представитель издательства “Литературный Свет”. Мы не только о вас знаем, мы следим за вашим творчеством с самого начала, с того самого анонимного дневника….

Я чуть не подавилась сосиской. Он говорил, что мои тексты – это нечто уникальное, свежее, абсолютно новое, захватывающее. Что они хотят предложить мне контракт на публикацию полноценной книги. Моей книги. Той самой, что родилась из моих сумасшедших, невероятных снов, которые я считала простым побегом от реальности. Я отказывалась. В панике мямлила, что я обычный человек, что это просто хобби, что я не умею писать, что это всё случайно, что это просто сны. Он уговаривал. Уголки его голоса были настойчивыми, но ласковыми, как у опытного гипнотизёра, который точно знает, что и как сказать жертве. Он говорил о потенциале, о миллионах читателей, о том, что такой талант нельзя хоронить в анонимном блоге, что это преступление.

Я сдалась. Подписала контракт, дрожащей рукой начертав чужое имя – Алёна Рокс. И буквально выплюнула весь тот мир, что месяцами копился в моей голове, на страницы рукописи. Это была своего рода терапия. Освобождение. Я писала, не останавливаясь, словно одержимая, спала по три- четыре часа, не могла есть, потому что каждая секунда казалась украденной у моего мира. И чем больше я писала, тем ярче становились мои сны, тем реалистичнее ощущался написанный мир. Будто сама книга, словно портал, сама собой открывалась для меня всё шире, втягивая меня всё глубже, затягивая в свои невидимые сети.

А потом был тот вечер. Награда. Софиты. Моё триумфальное выступление, где я, стоя на сцене, в непривычно дорогом платье, читала отрывки из своей истории, которую теперь называла книгой. И кот. Маркус. Его ехидное «Привет, Автор», сказанное не голосом, а мыслью, напрямую в мозг. И удар. Боль. Темнота.

Всё это было слишком… слишком запутанно, слишком иррационально. Мне казалось, что я схожу с ума.

И теперь я здесь. В лесах Аквита. В мире, который я не только создала, но и сделала до боли реальным. Зачем? Для чего? Или это не я? А может быть, это он, Маркус, тот самый кот, мой личный посланник судьбы, который перенёс меня сюда? Зачем? Чтобы я написала продолжение?

Внезапно сзади послышался шорох. Я резко обернулась, сердце упало в пятки, а тело напряглось, готовое к любой опасности, как чуткий хищник. За мной, неспешно, словно вальяжный правитель мира, которого он создал, шёл Маркус. Он появился, словно из ниоткуда, абсолютно бесшумно, его черная шерсть сливалась с тенями лесных растений. Его зеленые глаза, светящиеся в полумраке леса, внимательно изучали меня, в них читалась какая- то древняя мудрость и неприкрытая насмешка.

– Надеюсь, вы уже поняли, Автор. – прозвучало в моей голове его насмешливое – Ну а теперь, собственно, вам придётся продолжить не на бумаге. Вы сами, так сказать, стали главным героем.– Он махнул хвостом, оглядывая лес, словно оценивая декорации. – И да, пора бы вам уже привыкнуть к этому телу. Оно не такое уж плохое. В конце концов, это же вы его придумали, не так ли? Подтянутое, стройное, с хорошей реакцией. А теперь… нам нужно идти. У нас мало времени.

– Куда? – выдохнула я, чувствуя, как реальность окончательно схлопнулась вокруг меня, сминая все мои прежние убеждения, оставляя лишь этот лес и этого кота. Паника стала отступать, сменяясь странным, холодным спокойствием. Принятие. Безысходность.

– Туда, где вам, Автор, предстоит дописать свою историю. – загадочно ответил Маркус, его голос в моей голове звучал теперь чуть менее насмешливо, но с той же непостижимой иронией. – Куда- куда. В Аквит, разумеется. К вашим героям. Разве вы еще не слышите зов Великого Древа?

И он пошёл вперёд, не дожидаясь ответа, его черная фигура почти растворилась среди теней. Я стояла, ошарашенная, осознавая, что моя жизнь, все мои представления о ней, рассыпались в прах. Моя книга – это не просто книга. Это билет в один конец. И Маркус, циничный кот из моих снов, кажется, был моим проводником или, быть может, тюремщиком в этом мире, который я сама для себя создала. Теперь мне предстояло не писать её, а жить в ней.

Глава 7

Маркус не ждал. Он просто шел, двигаясь с той кошачьей грацией, которая всегда казалась мне фантазией, художественным преувеличением, но теперь выглядела абсолютно естественной, непринужденной. Его лапы почти не оставляли следов на влажной земле, лишь иногда почти бесшумно шелестели листья под его неуловимым, плавным движением. Я двинулась следом, другого выхода не было. Оставаться одной в этом густом, чужом лесу, слушая нарастающие, пока ещё далёкие, но от того не менее зловещие звуки, которые могли означать приближение любой из тех опасностей, что я так щедро рассыпала по страницам своей книги, было равносильно самоубийству. Мой внутренний голос, голос разума, твердил, что это безумие, но голос инстинкта, усиленный этим новым, чувствующим телом, кричал: «Беги за котом!».

Моё тело, это новое, внезапно обретённое тело – а скорее, это было «я» в новом теле – хотя и ныло от ушибов после удара, всё же слушалось удивительно хорошо. Мышцы, о существовании которых я раньше знала только по картинкам в учебнике анатомии или по рекламным плакатам фитнес- клубов, теперь были упругими и сильными, они работали слаженно, без усилий. Дыхание не сбивалось, а лёгкие наполнялись этим невероятным воздухом, который пах хвоей, дождём, чем- то сладковатым и чужим, будто сам лес дышал жизнью. Этот аромат был до боли знаком по моим описаниям, по моим самым ярким снам, где я пыталась передать каждую ноту этого волшебного запаха. Словно я вдохнула саму сущность Аквита, и она наполняла мои вены, давала силы.

Время пошло совершенно по- другому. Не по магазинному графику, не под диктовку мелодии будильника, не под монотонное тиканье часов на кухне. Здесь был только ритм леса, ритм моих собственных шагов, ритм биения сердца, учащающегося от каждого шороха. Мы шли часами. Часами, о которых я, обычная Алёна- продавец, даже подумать не могла бы, чтобы провести их на своих ногах. В своей прошлой жизни я бы уже пять раз присела, три раза пожаловалась на ломоту в пояснице, натёртые мозоли, и мечтала о горячей ванне и мягкой постели. Но здесь… здесь я просто шла. И шла, как оказалось, довольно резво. Мои новые длинные ноги (о, чудо!), казалось, были созданы для этого путешествия; они покрывали расстояние так легко, так естественно, что это казалось почти волшебством, каким- то новым, неожиданным даром.