Юлия Ильская – Развод. Прощай. Ты проиграл (страница 2)
– Собери мне вещи! – кричит он из прихожей.
– Сам собирай. Я тебе больше ничего не должна, – ору я в ответ.
Дверь хлопает, и тарелка выскальзывает из моих рук, разбивается на мелкие осколки.
Как символично. Прямо как моя семья.
В этот момент заходит Лёша, наш пятнадцатилетний сын.
– Что у вас тут?! Что случилось? – он ошарашено смотрит на разбитую тарелку. – Папа выскочил как ошпаренный с какой-то дрянью на башке. Ты тут посуду бьёшь…
К этому я не была готова. Совсем.
Я начинаю собирать осколки, пытаясь оттянуть время и собраться с мыслями.
– Мам?
– Папа ушёл, – говорю я наконец.
Встаю и выкидываю осколки в ведро.
– Куда ушёл? Почему?
– Потому что так бывает, сын. – Я не могу найти в себе силы сказать сыну, что его отец бросил меня ради молодой и упругой девки с накачанными губами и сиськами.
– Он нас бросил?
– Он ушёл от меня. Не от тебя. Ты ему важен. Он просто… не может быть с нами.
– А ты просто так отпустила?!
– А что я должна была сделать? Я не хочу портить жизнь ни ему, ни нам.
– Надо было попросить. Надо было сказать, чтобы остался!
– Ты хочешь, чтобы я просила его остаться? После того, как он меня предал?
Он молчит. Смотрит исподлобья. В глазах злость, обида, боль.
Как же плохо мне становится. Как тяжело. За что ему всё это?
– Лёш… – я тянусь к нему, чтобы обнять, но он отстраняется.
– Как мы будем теперь?! Вы… вы вообще обо мне не подумали! – он разворачивается и громко топая уходит в свою комнату, хлопнув дверью.
Я заканчиваю убирать беспорядок, достаю ножницы и иду в нашу с Олегом спальню…
Глава 2
Я открываю шкаф и задумчиво смотрю на рубашки, свитера, брюки.
В ушах звенит его приказ: вещи мне собери.
Провожу по ним рукой. Каждую я любовно стирала, гладила, вешала в шкаф, чтобы муж всегда был красиво и опрятно одет.
Я помню каждую вещь наизусть.
Беру рубашку. Белую. Ту самую, в которой он был на первой игре Лешки.
Он тогда переживал, я заметила по тому, как он её застегнул – ошибся на одну пуговицу. Так и сидел весь матч
Запомнила, как будто вчера было.
Беру ножницы. Режу её пополам. Аккуратно. Без суеты и нервов.
Следующая – футболка с логотипом футбольного клуба.
Он носит её уже лет пять. Говорит, что она счастливая. Это я дарила ему на годовщину нашей свадьбы.
Режу и эту.
Потом свитер. Серый. Объемный. Он всегда надевает его, когда болеет. И всегда в нём выносит мусор зимой.
Смешно было – шорты и этот огромный свитер. Я тогда хохотала и говорила, что он как бомж. Он смеялся:
Теперь уже не мой…
Толстовка. В боковом шве я когда-то зашивала дырку. Он зацепился на лестнице.
Ткань чуть грубее на ощупь в этом месте.
Я провожу по ней пальцами.
Ровный стежок. Мой. Моя забота. Моя работа.
Не жалко. Режу.
Пижама. Шёлковая, стильная. Тоже мой подарок.
В этой пижаме он выходил утром на кухню и целовал меня в шею, пока я варила кофе.
Теперь будет выходить к Илоне.
Не будет! И её – на полоски.
Слышу какой-то шум в прихожей, но не обращаю внимания. К Лешке, наверное, друг пришёл.
– Оу! И что это такое у нас?! – в комнату заходит Лика, моя соседка и лучшая подруга.
– Разводимся, – мрачно бросаю я.
– И ты решила обновить Олегу гардероб, – понимающе кивает она.
– Угу, – я продолжаю методично резать одежду.
– Лен… – она мягко берёт мою руку, останавливает.
– Что? – я поднимаю на неё глаза.
– Ну этим ты проблему не решишь… Хотя я бы тоже так поступила.
– Ну так и что ты мне предлагаешь? – огрызаюсь я. – Простить, собрать ему чемоданчик и помахать ручкой?
– Для начала рассказать, что произошло, – подмигивает она. – Пойдем чаю попьем…
– Ну пойдём, – я тяжело поднимаюсь с пола.
– Стой. А это что? – Лика показывает на лист бумаги, который валяется среди изуродованных вещей.
Наверное, выпал откуда-то…
Глава 3
Сердце почему-то тревожно забилось. Как в фильме ужасов, когда перед самым опасным моментом начинается тревожная музыка.
Я смотрю на листок бумаги. И медлю, не решаюсь взять его в руки.