Юлия Герман – Трэшмейкер #НаучуПлохому (страница 1)

Юлия Герман

Трэшмейкер #НаучуПлохому

Пролог

— Путь свободен! — шепчет Дианка, сидя на дереве и следя за подъездной дорогой.

— Точно?

— Да, ни души!

— Окей! — натягиваю балаклаву, набирая полные легкие воздуха, собираясь сделать то, о чем никогда не могла даже подумать.

Взлом чужого дома в два часа ночи — это не просто глупо, это клинический случай идиотизма. Но когда на кону свобода от одного наглого сероглазого мажора, я готова пойти и не на такое.

Поэтому я здесь.

Стою за густыми кустами сирени и смотрю на трехметровый кованый забор. За ним находится особняк нашего ректора. Двухэтажный, в неоклассическом стиле, с колоннами, идеально подстриженным газоном и подсветкой дорожек, которая сейчас отключена.

Дом спит. Мертвый, черный, без единого огонька.

— Ну чего ты там застыла? — шипит сверху Ди. — Иди уже, пока нас охрана поселка не заметила!

— Иду-иду! — огрызаюсь я.

Я подхожу к забору. Метрах в двадцати находится калитка с кодовым замком, но я даже не пытаюсь ее взломать. Не умею. Зато знаю другой путь. Неделю назад я нашла лазейку. У самого забора, там, где грунт осел после ливня, нижний прут будто бы расшатался. Образовалась щель у самой земли. Сантиметров пятьдесят в высоту и сорок в ширину. Достаточно, чтобы пролезть, если не бояться испачкаться и порвать одежду.

Я падаю на колени. Земля влажная, холодная, пахнет прелой листвой и перегноем. Отодвигаю прут рукой, и он поддается с противным скрипом. Протискиваюсь в щель. Рюкзак цепляется за металл, но я с силой дергаю его, и он с треском проскальзывает внутрь.

— Черт! — шиплю, надеясь, что не успела порвать.

Лежу на мокрой траве, тяжело дыша. Сердце колотится так, что кажется, его слышно за километр. В ушах звенит от адреналина. Балаклава сбилась набок, я поправляю ее, чувствуя, как влажная ткань прилипает к лицу. Я вся в грязи, кажется, что коленки разодраны, а руку жжет. Похоже, все-таки поцарапалась металлом.

— Ты как? — доносится сверху шепот Дианки.

Пытаюсь рассмотреть ее среди веток, но на улице так темно, что это совершенно бессмысленно. И это хорошо.

— Жива, — шиплю я в ответ.

— Ну ты даешь! — смеется она.

— Тише ты! Услышат!

— Кто услышит? Никого же нет! — возмущается она. — Давай, действуй! Нужно скорее покончить с этим.

Я встаю, отряхиваю грязь с коленей, оглядываюсь назад на забор, думая о том, что еще не поздно вернуться обратно, и пребывая в шоке оттого, что я действительно это делаю. Я влезла на частную территорию. И если меня поймают, то мне конец.

Но Ди права.

— Звони, если кто-то появится, — бросаю подруге напоследок и, еще раз оглядевшись по сторонам, сгибаюсь и бегу к дому короткими перебежками до дерева, потом до беседки.

Вдруг мы где-то просчитались и в доме все же кто-то есть. Мне надо остаться незамеченной.

Территория огромная, и если кто-то сейчас выглянет в окно, то обнаружит меня сразу. Но окна черные. По нашим данным, хозяев нет дома.

Я добегаю до стены особняка и прижимаюсь к ней спиной.

Камень холодный, шершавый, впивается в лопатки через худи. Сердце колотится где-то в горле, и я на секунду зажмуриваюсь, пытаясь восстановить дыхание.

Так.

Я добралась до дома. А ведь я сомневалась, что смогу пройти так далеко. Теперь мне нужно так же спокойно выполнить все остальное.

Смотрю наверх и вижу приоткрытую дверь балкона.

Что ж, осталось только забраться туда по водосточной трубе.

— Ты сможешь, Ника, — шепчу под нос.

Я подхожу ближе и присматриваюсь к ней. Не самая надежная опора. Но внезапно замечаю в паре метров от трубы старую кованую решетку для вьющихся растений.

Цветы давно засохли, но решетка вбита в стену капитально. По ней можно забраться, как по лестнице. И этот вариант гораздо удобнее трубы. Надежнее.

Я хватаюсь за нижний прут. Дергаю его.

— Давай, не подведи меня.

Убедившись, что он выдержит мой вес, я подтягиваюсь, ставлю ногу на следующий. Решетка даже не скрипит подо мной, настолько толстый металл, вмурованный в камень на совесть. Я лезу быстро, и мне почти не страшно. Пальцы цепляются за холодный кованый узор, кроссовки без проблем находят опору.

И вот я уже вижу балкон. Перекидываю ногу через перила, оказавшись на твердой поверхности, и задерживаю дыхание, прислушиваясь к звукам.

Внизу тихо, и тогда я осматриваюсь. Все вокруг заставлено кадками с петуньями. Не найдя ничего полезного, делаю шаг к приоткрытой двери.

Я осторожно толкаю ее, и она бесшумно поддается. На пару мгновений мне кажется эта удача подозрительной, но цель слишком близка, чтобы я реагировала на пресловутое предчувствие.

Наплевав на скребущее ощущение в груди, шагаю внутрь дома.

Нос заполняет запах влажной земли.

Это оранжерея. Небольшая, застекленная комната, уставленная кадками и стеллажами с горшками. Тут темно, но лунный свет, просачиваясь сквозь стеклянную крышу, заливает всё серебристым сиянием.

Всего ничего отделяет меня от того, чтобы поставить точку в этой истории.

— Последний рывок — и весь треш останется позади, — шепотом подбадриваю себя. — Ника, ты — огонь! Ты — пушка! Тебя никому не остановить!

Особенно тому, кто стал причиной всего ненормального и дикого в моей жизни. Я просто обязана довести дело до конца и избавиться от него.

Пересекаю оранжерею, нажимаю на дверную ручку, толкая дверь, и оказываюсь в темноте коридора.

Половицы мягко скрипят под ногами. Пульс разогнался до сверхскорости, но я заставляю себя дышать ровно.

Где-то здесь кабинет ректора.

Я иду вдоль стены, нащупывая рукой холодные деревянные панели, и достаю из рюкзака фонарик, подсвечивая стены.

Наконец-то я замечаю кабинет. Стараясь не шуметь, открываю дверь и захожу в ректорскую обитель.

Я тихо закрываюсь изнутри, стягивая балаклаву, и, обернувшись, скольжу фонариком по стеллажам, собираясь как можно скорее отыскать кубок.

Луч света проходит по столу, и я вижу бархатную подставку, которая стоит на почетном месте.

Она пуста.

Внутри все обрывается.

Кубка “Лучший университет года” нет. Это главная гордость нашего вуза. Огромный, серебряный, с гравировкой. Тот самый, который мы выиграли в прошлом году в престижном международном рейтинге и за который будут сражаться другие университеты в конце этого. Его фотографии висят на доске почета, а ректор показывает его копию на каждой линейке, захлебываясь от гордости. Потому что это всего второй эпизод за все существование университета, когда мы заполучили его. И никто, ни один вуз не смог заслужить его два года подряд.

— Нет, — шепчу я. — Нет-нет-нет...

Я подхожу ближе и вздрагиваю, только теперь заметив, что не одна в кабинете.

В кресле ректора, развалившись с видом абсолютного победителя, сидит ОН.

Тот самый Трешмейкер, не дающий мне спокойной жизни.

Ярослав Огнев.

В отличие от меня, он будто бы даже не пытается быть незаметным. Белая рубашка расстегнута наполовину, в одной руке бокал, а в другой — моя цель.

Он держит кубок за основание, лениво покачивая, будто это не главная гордость университета, а пустая консервная банка.