Юлия Бонд – Удержи меня, если сможешь (страница 17)

Глава 17. Ресторан

Атмосфера ресторана пропитана корабельной тематикой. Интерьер, выполненный в синих, зеленых и бежевых оттенках, напоминает лазурную гладь. Стены украшены росписью, имитирующей ландшафт морского побережья.

Каждый раз, когда оказываюсь здесь, у меня захватывает дух!

Осмотревшись по сторонам, тянусь к волосам, заправляя за ухо непослушный локон. Медленным шагом двигаюсь в центр зала, обращая внимание на все столики, за которыми сидят молодые мужчины. Останавливаюсь.

Ну и… Как я тебя узнаю, лейтенант? Я же не Ванга! Не телепат!

Закатив глаза, тихо вздыхаю. Ах, Мартынова, и какого черта ты сюда приперлась? В ресторан захотелось? В понедельник? Когда до зарплаты целых две недели, между прочим!

Шлю лесом свой голос разума и, выбрав одинокий столик у окна, направляюсь вперед.

Ладно, если этот Борис не появится, хоть кофе попью и сделаю пару фоток для Инстаграма — пусть завидуют подруги, а Орлов делает выводы. Мне хорошо одной. Просто замечательно!

Усевшись на стул, беру в руки телефон и зависаю в ленте новостей в социальных сетях. Не то, что я люблю следить за бывшими одноклассниками и прочими персонами, просто сидеть и ничего не делать — очень скучно.

В поле зрения вырастает большое черное пятно. Звучит легкое «Кх-кх» и я медленно поворачиваю голову вправо.

— Привет, — произносит незнакомец, а я только киваю головой, пытаясь собрать себя по частям.

Мамочка моя дорогая! Вот это… тело — лейтенант? Серьезно?

Конечно, я не осуждаю других, но раскормить себя до размеров «Овер дофига исков» и один маленький «Эль» — ну это перебор, если честно! Теперь мне понятно, почему Борис не прислал свое фото. Хочется смеяться и плакать одновременно.

И что мне теперь делать с таким огромным «счастьем»?!

— Как дела? — непринужденно улыбается Борис, а затем берет два стула, ставит их рядом друг с другом и садится.

Я прислушиваюсь к звукам. Это так трещат стулья под лейтенантом? Или это скрипят мои зубы от злости?

— Нормально, — пожимаю плечами, поглядывая на часы.

Сколько посидеть? Десять минут или надо больше? Ох, больше я не выдержу.

— Че да как? Рассказывай, — Борис утыкается взглядом в меню, а я закатываю глаза, пока он не видит.

— Да ниче.

Выглядывает из-за кожаной папки:

— Нихрена себе здесь цены!

Впиваюсь в пухлые щеки ехидным взглядом. Ага, цены здесь «Аховские»! Стоимость кофе почти как мой полноценный обед в столовой на работе.

— Может, лучше в Макдональдс сгоняем?

— Не люблю фаст-фуд.

— А я — очень люблю.

«По тебе и видно», — крутится на языке, но я молчу.

К нашему столику подходит официант. Я заказываю овощной салат (вдруг мой кавалер откажется платить, а так хоть не сильно потрачусь), кофе и стакан воды.

Что заказывает Боря — не вникаю. Мой слух уловил знакомые хриплые нотки мужского голоса, и теперь я кручу головой по сторонам, пытаясь отыскать источник звука. Показалось! Это не Орлов, а моя дурацкая паранойя.

— Ты, вроде, юристка? — игриво подмигивает.

— Юрист.

— Угу, говорю же, юристка!

Закатываю глаза! Ненавижу, когда меня называют «юристкой». Что это вообще за профессия такая? Это, типа, как врачиха, повариха и прочее бла-бла-бла. Какое-то пренебрежительное отношение к труду женского пола!

— А я тоже, можно сказать, юрист!

— Я в курсе, — натянуто улыбаюсь. Так… Надо быть вежливой и что-нибудь спросить. — А чем ты занимаешься, Боря?

— Преступников сажаю.

— «Сажает» суд.

— Че?

Не «че», а «что»!

Не могу! Бесит просто жесть. А каким милым мальчиком он мне показался, когда мы переписывались.

— Поржать хочешь?

— Ну, давай.

— Значит это. Ограбление квартиры. Приезжаем на место преступления, снимаем пальчики, то да се… Спрашиваю у хозяйки, зачем впустили в квартиру, а она отвечает, кто-то постучал, но в глазке никого не было видно.

Зеваю.

— Короче. Ворюга заклеил глазок жвачкой. Говорю криминалисту, чтобы брал вещдок, так он это, — ржет, едва не хрюкая. — Отправил жвачку на ДНК.

— И что?

— Ну как? — округляя глаза, стучит пальцем по лбу. — Слюну отправил! А тут же стопроцентная дактилоскопия! Он же, когда клеил жвачку на глазок, оставил свой отпечаток пальца.

— Угу, — киваю.

Дактилоскопия. Криминалистика. Скучно и ни разу не смешно. Кажется, квантовая механика меня бы возбудила больше!

У лейтенанта звонит мобильник и он, наконец, оставляет мои уши в покое. Облегченно вздохнув, тянусь рукой к чашке с кофе, которую только что принес официант.

Кофе слишком горячий. Обжегшись, ставлю чашку на стол, но мои «загребущие» руки цепляют посудину и через секунду на юбке красуется большое черное пятно.

Мерзость!

Извинившись перед Борей, выскакиваю из-за стола и мчусь в дамскую комнату спасать свою юбку. Целых пять минут замачиваю пятно, но безуспешно — кофе впиталось в текстуру ткани и теперь мне поможет только качественный пятновыводитель.

— Дурацкий день! Просто отвратительный, — пробубнив под нос, выхожу из дамской комнаты.

Иду по коридору, ругая саму себя за непростительную глупость. Замуж она собралась! За кого? За принцев из «Мамбы»! Кому расскажи — не поверят. До чего докатилась, Господи…

Понедельник — день тяжелый, а если пригласили на день рождения, то — вдвойне! И надо было крестному устроить гулянку в самом начале рабочей недели.

В ресторане шумно. Подвыпившие гости давно перестали вести себя культурно, а я совсем не пью, точнее, стараюсь. Дождавшись, пока в компании появится активное обсуждение, я молча покидаю застолье. Во вторник позвоню имениннику и извинюсь, что слинял раньше времени, если он вспомнит про это, конечно же.

Развязываю на шее галстук и, сложив его пополам, сую в карман. Бросаю взгляд на экран мобильника. Мартынова опубликовала новую фотку в Инсте.

Залипаю на смазливой мордашке, ощущая, как на лице расползается улыбка. Красивая стерва и гулящая. Все никак не угомонится! Пятница — посиделки в кафе с подругами, воскресенье — ночной клуб с каким-то мудаком, а понедельник…

Так! Стоп. Это же мой ресторан, точнее, я сейчас здесь отдыхаю.

Кручу головой, оглядываясь по сторонам. Где же ты, моя мартынулечка?

Обломинго. Рыжих локонов не наблюдаю, а так хотелось бы. Может, старую фотку запостила? Тогда стоит позвонить. Хотя, нет. Я же злой на эту гадюку. Говорила, с Доманским у них ничего нет. Как бы ни так! Все видел собственными глазами.

Да пофиг на бывшую. Не хочет меня? Ну так пусть ищет лучше. До самой старости будет искать и не найдет. А потом, как сказала моя горячо «любимая» теща, останется одна с тридцатью тремя кошками.

Решив, что отныне я больше не бегаю за Мартыновой, двигаюсь к выходу. Иду по коридору, никого не трогаю, а в мое плечо врезается что-то твердое, а потом раздается громкое «Ой».

Оборачиваюсь.