Юки – Тень за гранью (страница 29)

— Может быть.

— Не смей. — Она схватила его за руку. Слабо. — Не смей тратить себя. На меня.

— Ты нужна мне.

— Я не стою твоей жизни.

Он смотрел на неё. В её глазах — слёзы. Настоящие.

— Ты не понимаешь, — прошептала она. — Я уже мертва. Давно. Я должна была умереть. Тогда. С ними. Но я выжила. Трус. Я не стою.

Он смотрел на неё. Молча.

"Она хочет умереть."

Мысль. Ясная.

"Тогда зачем мне тратить жизнь?"

Он убрал руку. Встал.

— Ладно.

Она смотрела на него. Широко раскрытыми глазами.

— Что?

— Ладно. Не буду.

Он отвернулся. Посмотрел на выход из расщелины. На серое небо. На солнца.

— Но если ты умрёшь — я останусь один. В этом мире. Где ничего не знаю.

— Я... — она замолчала. — Я не умру. Я выживу.

— Как?

— Не знаю. Но выживу.

Он посмотрел на неё.

— Хорошо.

Он сел у стены. Напротив. Смотрел на неё.

— Тогда выживай.

Он закрыл глаза. Ждал.

Она выжила.

Медленно. Тяжело. Но выжила. Жар спал к вечеру. Кровь остановилась. Рана — затянулась. Не полностью. Но достаточно. Чтобы идти.

Она поднялась. Медленно. Опираясь на стену.

— Идём.

Юки встал. Посмотрел на неё.

— Ты можешь?

— Да.

Она пошла. Первой. Не оглядываясь.

Юки — за ней.

Он не чувствовал облегчения. Не чувствовал благодарности. Только... знал.

"Она выжила. Хорошо."

Он шёл.

Глава 14

ТЕНИ УЧАТСЯ ГОВОРИТЬ

Прошло семь дней.

Юки считал их. Не потому что хотел. Просто — отмечал. Каждое утро. Каждый закат. Как трещины на камне. Как шрамы.

Пустошь не менялась. Всё те же серые скалы. Всё та же сухая трава. Всё то же красное небо. Два солнца — большое и маленькое — двигались по кругу. Как глаза, которые никогда не закрываются.

Кира шла. Медленно. Её спина зажила — почти. Остался шрам. Широкий. Розовый. Как напоминание. Она не жаловалась. Не просила остановиться. Просто шла. Иногда отставала. Иногда смотрела на Юки. Долго. Но не говорила.

Он тоже не говорил.

Они почти не разговаривали. Слова стали лишними. Как вещи, которые не нужны. Как чувства, которых нет.

Юки думал. Много. О Мире. О том, что она сказала. О том, что она — он. Или часть его. Он не понимал. Но не спрашивал. Не у Киры. Не у Миры. Он просто... ждал.

Каждую ночь Мира приходила.

Сначала — как тень. Потом — как силуэт. Потом — как что-то большее. Она садилась рядом. Говорила. Мало. Но каждую ночь — больше. Чётче. Смелее.

Она учила его.

— Чувствуй, — говорила она. Не голосом. Мыслью. — Тени. Они везде. Они — продолжение тебя. Ты можешь касаться их. Управлять. Не магией. Чем-то другим.

Он слушал. Пробовал.

Сначала не получалось. Тени не двигались. Не слушались. Он не чувствовал их.

Потом — получилось.

Однажды ночью он протянул руку. К тени у скалы. Длинной. Тёмной. Он не думал. Просто... захотел. И тень двинулась. Медленно. Как вода. Как дым. Она потянулась к нему. Коснулась пальцев. Холод. Но не обжигающий. Приятный.

— Ты чувствуешь, — сказала Мира. — Это не магия. Это ты. Твоя суть. Тьма, которая всегда была в тебе. До человечности. До всего.

Юки смотрел на тень. На свою руку. На то, как тьма обвивает пальцы. Как кольцо. Как змея.

— Что это?

— Сила. Настоящая. Не та, что жжёт жизнь. Другая. Она не требует платы. Потому что это — ты.

Он сжал кулак. Тень сжалась. Разжал. Тень разжалась. Как продолжение тела. Как новая рука.

— Я могу... использовать это?

— Можешь. Но не показывай ей. — Мира имела в виду Киру. — Она не поймёт. Она боится.

— Почему?

— Потому что она — человек. А ты — уже нет.

Юки не ответил. Он смотрел на тень. На то, как она движется. Как живёт. Как дышит.

"Это моё."