Йохевед Дабакарова – Долгая счастливая жизнь (страница 4)

Сложное ощущение.

Валя не смог нормально вдохнуть и постучал себя по груди. Почему он лежит на земле? Под ногти забилась пыль. Валя напряг мышцы рук, чтобы подняться и сесть на колени, и они отозвались неприятным жжением. Воздух входил в ноздри так тяжело, как будто он дышал киселём. Голова раскалывалась. Перед глазами плясали чёрные точки.

– С добрым утречком!

Валя вздрогнул и дёрнулся, как от внезапного удара током. В нескольких метрах от него сидел человек. С нарастающей паникой Валя понял, что не может толком его рассмотреть: пришлось проморгаться, чтобы размытый силуэт начал возвращать себе чёткость.

– Здравствуйте… почему… утро?

Ну же, ну же. Уже почти. Он как будто смотрел сквозь мутное стекло. Сейчас получится… Наконец-то.

И тут Валя отпрянул и закричал.

– А что такое? – расстроенно спросил человек, только вот человеком он не был.

У него были рога.

Валя отполз как можно дальше и упёрся спиной в камень. Сердце билось так сильно и громко, что он подумал: не умереть бы от инфаркта, ну не в шестнадцать же лет…

Рогатое существо было похоже на смуглого парня лет двадцати пяти – тридцати. Он сидел на огромном валуне, скрестив ноги в позе лотоса, и стучал по колену острыми чёрными ногтями. Какое-то время, пока Валя судорожно пытался отдышаться и успокоить сердцебиение, всё ещё продираясь сквозь воздушный кисель, он только слегка качал головой и щурился. Ему на глаза падали тёмные волосы с вплетёнными в них золотыми бусинами.

Видимо, потом ему надоело. Он вздохнул, потянулся, как большой и рогатый, чёрт возьми, кот, а потом изящно расплёл ноги и двинулся на Валю, словно не до конца касаясь ногами земли.

– Привыкай, мальчик, – сказал он. – Мы с тобой тут надолго.

Валя сглотнул.

– Меня зовут Бирду, – мягко продолжил рогатый парень. – Голова болит?

Валя медленно кивнул, не сводя с этого Бирду глаз.

Бирду. Бирду, Бирду, Бирду…

Он где-то уже это слышал.

– Это пройдёт, – пообещал парень. – И воздух появится. Дай душе привыкнуть. Рогов никогда не видел?

Валя покачал головой.

– Не бойся, мальчик, я не кусаюсь, – и Бирду улыбнулся, обнажив клыки.

Валя издал тихий, задушенный писк. Кричать ещё раз показалось как минимум глупым: никто не успеет прийти на помощь, если Бирду решит его сожрать.

– Обижаешь, – сказал Бирду. – Ну, такой уж я получился. Можно и повежливее.

– Простите, – выдавил Валя.

– Прощаю.

Бирду снова сел. Ноги сложились, как сушилка для одежды, как будто у него даже костей не было. Валя бы так не смог.

Сердце потихоньку успокаивалось.

Бирду молчал – давал ему время на адаптацию. Валя всё ещё не до конца поверил глазам и теперь впивался ими в каждую деталь, которую подсвечивало зрение.

Рога вогнуты внутрь и заострены кверху, как у быка. Они тёмные, но покрыты золотыми символами и блестят в чёрт знает откуда взявшемся тёплом свете, как от свечи. В музее так освещали экспонаты.

У него ямочки на обеих щеках. У Вали тоже есть – одна, на левой.

А ещё он странно одет: на поясе что-то вроде чешуйчатой юбки ниже колена из маленьких плоских пластин, а выше – только кожаные шнурки на шее и татуировки – чёрные пятна с неровными краями. Валя долго пытался сфокусировать на них взгляд пока не понял: они шевелятся. Он поёжился. Да, мурашки, вот теперь самое время.

Бирду склонил голову вбок.

– Ты же не фанатик, правда? Неужели действительно чувствуешь?

Валя ответил ему беспомощным, ничего не понимающим взглядом, но Бирду не настаивал. Он слегка выпрямил спину и откинулся назад, заставив татуировки покачнуться вслед за собой, как вода в стакане.

– Уже легче?

Валя кивнул. Кисель разжижался. Пульс почти нормализовался, остановившись на тревожной, а не панической скорости, и постепенно отступило пугающее ощущение – как будто кто-то держит у его горла нож.

Бирду удовлетворённо кивнул.

– Это хорошо. С этим можно работать. Как тебя зовут?

Валя открыл рот, чтобы ответить, но Бирду вдруг взмахнул рукой:

– Нет, подожди! – он сощурился и с играющей на губах полуулыбкой посмотрел в точку у Вали между глаз. – Валентин Куров. Какая чудесная фамилия, ты даже не представляешь.

Валя внутренне сжался. Паники больше не было, но ему стало по-настоящему жутко.

– Вы читаете мысли? – жалобно спросил он.

– Только некоторые. Давно не практиковался, – скорбно произнёс Бирду. – Уже лет восемьсот.

Валя подтянул к себе колени. Сжался в комок.

– Восемьсот лет, – эхом повторил он.

– Ага, – Бирду снова сощурился.

У него были глаза странного, ненастоящего цвета. Жёлтые, как одуванчиковый мёд. Как золото, если на него настолько долго светить фонариком, что потом на внутренней стороне век останется белое пятно. Как горячий пустынный воздух.

По всему Валиному существу из середины живота прошла волна дрожи.

Он никогда не был в пустыне.

– Мне ужасно интересно, что с тобой не так, – сказал Бирду. – Люди обычно не чувствуют врата.

– Какие врата? – хрипло спросил Валя.

– Ты знаешь, кто ты? – не ответил ему Бирду.

Он… Валя. Мальчик. Школьник. Почти отличник, если исправить четвёрку по физике. Сын. Друг.

– Ты жертва, золотце, – сказал Бирду. – Так мы вас раньше называли. Вас ко мне отсылали жрецы чуть ли не табунами, и вы шли. Довольные… счастливые.

Воздух застрял у Вали в горле – он не смог проглотить этот комок. Жертва – это плохо. Особенно устами человека с рогами.

– Где мы? – спросил он.

– В раздевалке, – сказал Бирду. – Но проход ты уже оплатил, так что можно двигаться дальше.

Бирду перевёл взгляд на Валину ногу, и он только теперь вспомнил, что уронил в бездну сланец. Пятка больше не болела и не кровоточила.

– Куда?

Бирду посмотрел на него из-под полуопущенных ресниц.

– Ты во всём разберёшься, если успеешь, – сказал он. – Добро пожаловать в царство мёртвых.