Яр Кремень – СИМУЛЯКРЫ (страница 5)
— Она странная, — сказал он.
— Она — ты, — ответила Искра.
— Я не такой!
— Такой. Просто ты этого не замечаешь.
— Я замечаю всё! Я уборщик!
— Уборщики замечают грязь. А себя — редко.
Глюк задумался.
Потом достал щётку и провёл по стеклу капсулы.
— Чисто, — сказал он. — Но внутри… внутри что-то не так.
— Что? — спросил Чеддер.
— Она пустая. Чистая, но пустая. Как… как новый пылесос без мешка.
— Поэтично, — заметил Гаджет.
— Это правда, — ответил Глюк. — Я чувствую. Чистота без души — это не чистота. Это стерильность.
— Разница есть?
— Стерильность — это смерть. Чистота — это жизнь.
Он отъехал от капсулы.
— Пошли дальше. Здесь мне нечего чистить.
— А они? — спросила Искра, кивнув на копии.
— Они останутся. Пока не поймут, что чистота — это не только отсутствие грязи.
— А что ещё?
— Любовь, — просто сказал Глюк. — И сыр.
Он покатился вперёд.
Команда — за ним.
Коридор за капсулами расширился.
Теперь он напоминал галерею. Стены были стеклянными. За стеклом — комнаты. Столы, стулья, лампы.
И люди.
В каждой комнате кто-то сидел.
— Они работают? — спросил Гаджет.
— Выглядят как сотрудники, — ответила Тень.
— Без зарплаты.
— И без выходных.
Чеддер остановился у первой комнаты.
Внутри сидел грызун. Он что-то писал. Пером. На бумаге.
— Это архив, — сказал Чеддер. — Архив памяти.
— Чьей?
— Мяуса.
Грызун поднял голову.
— Вы пришли, — сказал он. — Я ждал.
— Кто вы? — спросила Искра.
— Я — воспоминание. Одно из многих.
— Какое?
— Одиночество, — ответил грызун. — Самое первое.
Он встал и подошёл к стеклу.
— Маленький Мяус сидел в комнате. Один. Целый день. Никто не приходил. Никто не играл.
— Почему? — спросил Глюк.
— Потому что он был другим. Не таким, как все.
— Другим — это каким?
— Он видел то, чего не видели другие. Чувствовал то, чего не чувствовали. Говорил то, чего не понимали.
— И его не любили? — спросила Тень.
— Его боялись. А боязнь — это не любовь.
Грызун положил лапу на стекло.
— Вы пришли, чтобы помочь?
— Да, — сказал Чеддер.
— Тогда идите дальше. Там, в конце, вы найдёте его.
— Кого?
— Мяуса. Настоящего.
— А вы?
— Я останусь. Я — часть его. Но не самая важная.
Грызун вернулся к столу и снова начал писать.
— Идите, — сказал он, не поднимая головы. — Времени мало.
— Почему мало? — спросила Искра.
— Потому что копии просыпаются.
Они переглянулись.
— Какие копии?