Янка Рам – Я тебя найду, бойся! (страница 11)
- Ты на меня наговариваешь. Я "нитакая". Вези меня скорей домой, - нервно посматриваю на телефон.
Если Адам позвонит, мне хотелось бы ответить. А при Корниенке я не могу. Он будет меня стебать.
- Ты едешь к нам. У родителей ремонт. Там пока нельзя дышать. Краска сохнет.
Тыкаюсь носом в цветы, все время улыбаясь.
И Ден улыбается тоже, поглядывая на меня искоса.
- Милка влюбилась... - смеется надо мной.
- Вот еще...
Стаскиваю с его лица дорогущие антиблики, надеваю на себя, пряча под ними свои бесстыжие очи.
- Я просто выбрала. Достойного.
- Спортсмен?
- Мхм...
- Господи-Боже, надеюсь это не наш! Пацанов прям всех жалко. Каждого.
- Ну перестань! - хохочу я, отворачивая лицо к своему окну. - Не наш.
- А чей?
Слышу, как приходит сообщение.
В груди все трепыхается. Не читаю...
Дома, пообнимав пузатенькую Полю, сажусь ужинать. Полина по совместительству мой тренер по Самбо. Поехать с нами в Варшаву не смогла. У нее пять месяцев, угроза и постельный режим.
Мы все дружно вынашиваем вместе с ней отцу долгожданного первого внука! Кирилла Денисовича.
- Хочешь, я тебе клубничный компот принесу? - предлагает она мне, пытаясь подняться.
- Лежать! - грозно и шутливо, приказывает ей Ден. - Сам принесу.
- Да я не могу больше лежать... - страдающе хныкает Поля.
- Старайся лучше!
По мессенджеру звонит Адам.
Бросая вилку и недоеденный плов, запинаясь, несусь в спальню.
- Не заходить! - строго бросаю я, переглядывающимся Полине с Деном.
Видеовызов!
О, нет! - смотрю на себя в зеркало. Хвостик растрепан, вид уставший. Спортивные штаны, футболка... И при всем этом несвежем и замученном долгой дорогой виде, еще и выгляжу младше своих лет.
Перезванивает без видео.
- Да? - выдыхаю я.
- Привет. Это Адам.
Это наш первый разговор. И я теряюсь, забывая все слова и чувствуя как полыхает лицо.
- Аа... да! Привет! Эм... - брожу по комнате.
- Неудобно говорить?
- Да!
- Перезвонить?
- Да!
- Ммм... ладно.
Уф...
Падаю навзничь на кровать, хлопая ресницами.
Это чо такое вообще, Малышкина?! А ну-ка соберись, тряпка!
Выбегаю из комнаты, заскакиваю ровно на пять минут в душ, чтобы помыть волосы. Стащив Полино полотенце и обернувшись в него, прихватываю ее косметичку, расчёску и фен. Капая на пол, бегу в спальню.
- Милка, ты чо? - угорают они.
- Тихо тут мне! - сдвигаю двойные двери-купе.
С унынием смотрю на косметичку. Как бы не сделать хуже...
Зализываю расческой волосы назад, делая мокрую укладку, отыскиваю в пробниках помад бордовый. Ну чтобы постарше...
Открываю шкаф, вытаскиваю Полины туфли, которые она надевала только для фото сессии. На высоком каблуке и с ремешком на щиколотке. Обещала отдать мне... И чёрное маленькое платье!
Вырубаю верхний свет, оставляя только подсветку.
Раздвигаю двери.
- Нормально?
Челюсти родственников едут вниз. Синхронно кивают.
- Ну я пошла!
- Куда?!
- С мужчиной разговаривать... - играю им загадочно бровями.
- Серьги... серьги мои надень длинные!
- Точно! - щелкаю пальцами.
- "Потеряли пацана... Она его забрала..." - напевая, качает под ритм Ден. - " Она его не вернёт. Потеряли пацана!".
- Тссс... - хихикаю я, забирая цветы и антиблики Дена..
Задвигаю обратно двери.
Серьги... серьги...
Красиво сажусь в кожаное кресло, складывая ногу на ногу. Надеваю очки.
Туфли какие узкие после кросс, боже!
Кручусь так, чтобы поймать своё отражение в зеркале.
Ну... да! Вот сейчас пушка.
Главное включить нужную камеру на телефоне, чтобы он видел не мое лицо близко, а мое отражение в зеркале. И чуть меньше света.
Сердце грохочет... жду звонка.