Янка Рам – Соль этого лета (страница 17)

- Артем...

Протягиваю руку.

- Марат.

Даёт пожать запястье, так как ладони все в крови.

- Пойдём в медпункт, Тëма. Пусть нос посмотрят.

- Медсестра в городе.

- Алëна пусть посмотрит.

Подхватываю его за локоть, поднимаю. Его шатает. Привожу в медпункт, усаживаю на кушетку.

- Скажешь: с гамака упал.

Алену посвящать не надо. Это не женские дела.

- Как это - с гамака?

- Носом вниз, мля, - закатываю глаза.

- А что случилось? - заходит Алëна. - Господи... Ну через три дня же первые спарринги. Как ты нос сломал?

Обходит меня чуть ли не за метр, словно я заразный. Смотрит рассерженно.

- На гамаке втроём качались, носом в землю клюкнули, - усмехаюсь я недобро, поясняя.

- Все трое что-ли "клюкнули"? - подозрительно смотрит на меня Алёна.

- Ага.

- А остальные где? - настороженно, словно подозревая, что я этого пацанчика нахлобучил.

- Умоются и придут, - пожимаю плечами.

- Ну как можно было?! - причитает Алёна, вставляя ему тампоны в нос.

Артем оправдывается, несёт какую-то неуверенную ахинею. А я иду к пацанам, которые до сих пор торчат у бассейна. Стоя напротив друг друга, смотрят в экран телефона.

- Здорово, пацаны.

Не наши. Мы - самбисты. Эти - боксёры. Но тоже молодняк.

- Ага... - не отвлекаясь.

- Вы Тëму прессанули?

- Чо хотел? - не отрывая глаз от экрана. - Видишь - заняты.

Борзая шпана!

- Объяснить...

Вдохнув поглубже, с размаха отвешиваю обоим по мощной затрещине. Так, что их лица встречаются со смачным стуком.

Вскрикнув, оба оседают. Телефон летит из рук на асфальт.

Подхватив за шкирки, усаживаю к ногам.

- Сука...

- Мм...