Янка Рам – Роман с подонком. Вторая попытка. (страница 16)

Подхожу к мужской компании.

- Я прошу прощения, мне нужно срочно уехать.

Замолкают.

- Всем хорошего вечера.

Знаю, знаю... Малолетка, самодур, сумасбродный идиот. Раньше эти непроизносимые вслух эпитеты принадлежали Максу Данилевскому. Вымпел вдруг неожиданно перешел мне.

Но меня сейчас стошнит, если я не сделаю так, как хочу.

Глава 10 - Несложная вещь

За рулем Волчонок. Рядом с ним - Платоха. Я падаю на заднее.

Волчонок гоняет на скромной бэхе. Но акустика у него на уровне. Делает потише.

- Поехали, что там ты накопал?

- А ты чего в "параде"? - разворачиваются они ко мне.

- Со званного ужина свалил.

- Данилевский ты ли это?! - ржут, намекая, что вымпел с бесоёбством все-таки испокон веков был Максовский.

- Свято место пусто не бывает, - открываю окно, прикуривая сигарету.

Волчонок за рулем месяц. Он из нас самый младший. И только-только получил права. Но "полицейский разворот" делает профессионально. Выкручивая руль, едва не сносит соседский фонтанчик.

- Волков! - оглядываюсь я.

- Все под контролем, - вальяжно.

- Дурень.

- Хочешь? - поднимает Платон зажатые между пальцами порционные бутылочки с вискарем.

- Хочу.

Я нервничаю, да.

Забираю парочку. Скручиваю крышку, делаю глоток.

Потому что найти Аглаю - это не решение проблемы. Это только возможность ее решить.

- В общем, слушай... Первое, неприятное, но я надеюсь, что это не наша Аглая. Модельное агентство с эскорт сервисом...

- Нет, это не наша, - категорически режу я.

- Новенькая девочка - Аглая. Имена изменены у всех, но мне надежный чел слил. Русоволосая. С косой.

- Нет.

- Редкое имя.

- Нет!

- Но мы должны проверить.

- Тимоха, нет. Это не ее история.

- Никогда неизвестно в какую ситуацию может попасть девчонка. Может, она там недобровольно!

Меня передергивает.

- Окей! Проверяем.

- Второе. Тот телефон, что тебе дали...

Он недоступен.

- Я пробил человека. Нашел. Говорить сам не стал.

- Вот это отлично.

- Третье. Ты говорил, Аглая шарит в тачках. Золотой прокачивает свою тачку в новом серваке. Там прекрасного пола гроздьями...

Гроздьями... - морщусь я, представляя почему-то кучу женских тел.

- Так. Давай-ка сначала к этой теткемосковской.

- Понял.

Делает громче звук.

Смотрю в окно, изредка делая глоток виски.

Я хочу очень простую вещь, очень. Я хочу, чтобы она сидела рядом. Ее руку в моей. Целовать ее в шею. Ощущать запах волос. Слушать с ней музыку. И чтобы смотрела на меня как раньше. Всё.

Ну это же такая несложная вещь!

И я могу прямо сейчас обеспечить себе тьму вещей гораздо дороже и сложнее. Круиз в Антарктиду, например или охоту на слонов. Могу толпу шлюх на вертолете над ночной Москвой катать. А держать за руку свою... не могу.

А нахуй мне Антарктида, слоны и шлюхи?

Голова слегка кружится от вискаря.

Огни Москвы несутся...

Это мой город. Но он не отдает мне Аглаю. Я перестаю его любить...

Сжимаю медленно пальцы в кулак, пытаясь фантазировать это ощущение, вспомнить.

Воспоминания становятся все менее плотными с каждым днем, а тоска глубже. А если я ее не найду? Если она вообще не в Москве?..

Аааа!..

Немного постояв в вечерних пробках, мы наконец подъезжаем к девятиэтажке.

Ждем у подъезда...

О чем-то левом разговариваем. Я отвечаю невпопад, не сводя глаз с арки, через которую мы заехали во двор. Вдруг, Аглая живет у нее? Вдруг, сейчас зайдет через эту арку. И весь пиздец закончится.

Но в арку заходит немолодая женщина с яркими губами и недовольным лицом.

- Она... - толкает меня в слегка Волчонок.

Она? Мне она заранее неприятна. Чисто по образу. Не хочу, чтобы Аглая жила у нее. Я ее заберу...

Делаю вдох поглубже. И иду навстречу.

- Добрый вечер... - встаю на пути.

С недоумением оглядывает меня снизу вверх. Встречаемся взглядами.

Вытаскиваю пачку купюр.

- У меня... - на каждое слово отсчитываю купюру. - К вам... несколько... вопросов...