Янка Рам – Роман с подонком. Вторая попытка. (страница 10)
Водитель опускает стекло, орет там что-то. Не глядя, показываю ему фак. Сам "...научись", долбоёб. Не расплатишься же потом.
- Ты за Аглаю не волнуйся. У нее демон-хранитель, - выдыхаю дым. - Ты за друга волнуйся...
Болит всё внутри.
Глава 6 - Биомусор
Осень, дожди...
Размешивая чай, смотрю в окно.
Слышу, как хлопает дверь.
- Привет, Вэл! - кричу из кухни.
Вэл - это Валентин. Но ему не нравится Валентин. Поэтому "Вэл".
- Боже... - ворчливо. - Опять весь змеевик в твоих шмотках.
- Мне надо где-то сушить белье.
- Мне тоже!
- Я вечером уберу, а ты развешаешь свое.
Вэл - чистюля. Патологический. Не дай бог прикоснуться к его посуде. Вся наша убитая квартира вылизана им до стерильности. А мной прикручены на место все дверцы, подтянуты болты, смазаны скрипящие петли, отремонтированы разваливающиеся окна. Квартирка дышит на ладан. Зато, весь шкаф у нас забит старыми книгами.
- Опять ничего не жрем, бережем фигуру для олигархов? - скептически заглядывает мне в пустую тарелку, стоящую рядом.
- Деньги бережем, - улыбаюсь ему. - До ужина еще рано. Как твои дела?
- Не поебать ли тебе? - беззлобно.
Морщусь на грубости.
- Нет. Мне не все равно. Что-нибудь нашел?
- Ничего стоящего. Но! Я порву Московский бомонд, клянусь. Мне бы только дырку найти, через кого влезть.
Открывает окно, высовываясь с сигаретой.
Вэл - стилист. Откуда-то издалека. Но его видение слишком смелое для глубинки. Он приехал покорять Москву. С планами рвануть потом в Европу.
- Ладно... - снисходительно. - Вещай давай, как твои успехи? Может быть, на фоне тебя, у меня все заебись. И я даже порадуюсь.
- Твои дела наверняка лучше моих, - улыбаясь, отвожу взгляд.
- Нда уж... Дерьмо...
- Может, тебе можно чем-то помочь?
- Деньгами.
- Деньгами?.. У меня есть тысяч двадцать еще. Я могу тебе занять немного.
- А ты реально такая... - крутит пальцами. - Или это образ?
- Какая? - нахмуриваясь, кусаю губы.
- Ебенькая.
- Что это значит?
- Нда... - вздох. - Привалило счастье.
Ловит мое лицо за подбородок. Беспардонно крутит, внимательно разглядывая.
- Замуж тебе надо. Пока не испортили.
Опомнившись, дергаюсь назад.
- Не надо мне!.. - обиженно подрагивают мои губы, голос срывается.
- А зря... пристроили бы тебя к крутому дядьке. А ты бы потом и меня в тусовку протащила.
- Сам пристраивайся! К крутой тетке!
- Да я ее и ищу, - закатывает глаза. - Нет на примете?
- Нет.
- Ну все же девки сюда едут за мужьями, чего ты носом воротишь?
- Так. Я вообще, может быть, беременная. Так что закрыли эту тему.
- В смысле - "может"? - распахивает глаза. - Чеши в аптеку срочно.
- Зачем?
- За тестом.
- Нет. Я не хочу пока знать.
- Он богат?
Отрицательно кручу головой. Не хочу, чтобы кто-то знал...
- Может, еще не поздно решить эту проблему малой кровью? Иди...
- Нет решений у этой проблемы, - категорически шлепаю ладонью по столу.
- Ты ненормальная?! Ах, да... кого я спрашиваю? Крапивина, ребенок - это... дорого, тяжело, долго, беспросветно и совершенно безответно. Это рабство лет на двадцать. Ты еще и в конце херовой матерью будешь. Понимаешь? Окстись. Ты ведь и себя не тянешь. Сколько тебе?
- Восемнадцать... - выдыхаю я.
- Такие как мы, не можем себе позволить детей от нищебродов. Потому что мы сами нищеброды. Ни квартиры, ни дохода.
- Ничего... Я тоже покорю Москву. По своему.
- Это как? Как самая безмозглая девочка? Заведи блог, рассказывай свои планы. Сойдет за юмор контент.
- У меня с мозгами все хорошо. Москва большая. Работы много.
- Все, я умываю руки! - делает соответствующий жест. - Ебитесь как хотите, милая мисс.
Раздраженно ставит чайник.
- Нашла что-нибудь? - бурчит.
- Я посчитала минимум для себя по расходам. Но жить на минимум я не хочу. Добавила сверху еще немного, чтобы иметь возможность откладывать. Ведь, мне нужно будет поступать... У меня несколько вакансий, где со мной готовы пообщаться.
- Какие?
- Кухонный работник в ресторан, клининг в элитном районе, курьер, модель, помощник механика.
- Модель и замуж!
- Механиком попробую.