Янка Рам – Не верь мне (страница 3)
Облизываю губы.
“Я тебе не мальчик…” - его возбужденное рычание в ухо.
И дальше…
Отбойный молоток отдыхает!
Неровно выдыхаю.
Оооу…
Арканов ведёт пальцами по краю полотенца.
- Я. Не. Хочу!! - истерично рявкаю я.
- Окей… Ладно…
Сваливает, громко хлопнув дверью.
Подскакиваю, и отдергивая штору, заглядываю под кровать.
Твою мать!! Три использованных…
Падаю навзничь на кровать, закрываю глаза. Итак… ты была вчера очень плохой девочкой, Селезнёва, а теперь будь любезна - ВСПОМНИ!!
*** - Черные шляпы - хакеры, занимающиеся взломом за деньги.
Глава 1 - Злачное место (накануне)
- Нечаев Артем Андреевич, значит.
- Я.
Встаю с матов.
- Аркадий, хозяин этого ринга.
Арканову чуть за сорок. В волосах лёгкая проседь. Взгляд цепкий. В хорошей форме. Белая рубашка и брюки. Волосы зализаны назад - а-ля Итальянский мафиози. Он иногда и сам выходит на ринг, хотя и не скажешь, что сложен атлетически.
- Ты Ахметовский боец?
- Да, Бессарион тренирует.
- Восемнадцать есть?
- Через два часа будет, - бросаю взгляд на часы.
- Кандидат?
- Нет. Мастер уже по боевому самбо.
- На улице дрался? Или только на татами?
- Обижаете… - ухмыляюсь я недобро.
- Это хорошо… - рассматривает меня пристальнее.
В пальцах крутит стальные четки.
- Сам понимаешь, никаких контрактов не будет. Все договоренности только на словах. Но бойцов у нас не кидают. Можешь пообщаться с людьми.
- Я уже пообщался.
- Бой-победа - полтос плюс четверть процента от ставок. Выходит сто - сто пятьдесят.
- Бой-проигрыш - тридцать как компенсация. Лечение травм за наш счёт. При несчастных случаях заминаем с ментами тоже мы. Выйдешь в любимчики публики, ставки утроятся. Согласен? - тянет руку.
- Согласен, - пожимаю.
Можно подумать, у меня есть большой выбор. Мне срочно нужен лям.
Надеюсь, я не залечу. И меня никто не узнает в зале. Иначе, тренер меня порешит. Но мне очень нужны эти деньги. Иначе у сестры будут большие проблемы.
По сути, десять побед, и у меня есть нужная сумма. Я вывезу… И исчезну с радаров этого злачного места.
- А как насчёт анонимности? - уточняю я.
- Бойцам наносят фейсарт на лицо. У каждого своя индивидуальная “маска”. Выходят под псевдонимами. Видео и фотосъемка у нас запрещены.
Киваю. Ну, хоть как-то.
- Когда бой?
- Хм… Хочешь, сегодня тебя поставим? Бойцы сегодня в массе новички. Без регалий. Отбираем в основной состав.
- Хочу, - разминаю с хрустом шею.
Чего тянуть?
- Разогревайся… - смотрит на часы. - Минут сорок у тебя.
Бросает мне пакет со штанами и беспалыми перчатками.
Адреналин подскакивает, сердцебиение набирает обороты.
Это не соревнования, здесь месят до нокаута. Никаких шлемов не будет…
Сотка, да? Где ещё я заработаю сотку за вечер? Нигде.
Стучу в грушу, вспоминая все то, что нельзя на татами. Чтобы снять блоки. Здесь другие правила. Со спортивными на этом Ринге проебешь по-любому.
И это очень сложно - перестроиться. Бессарион годами нам записывал на подкорку правила боя. И теперь их надо стереть.
Через полчаса татуированная короткостриженная девушка приходит, чтобы сделать фейсарт.
- Какие-то пожелания будут?
- Чего-нибудь простенькое. Пару черных полос и хватит.
Я ж не девочка, каждый раз макияж наводить!
- Простенькое - не зрелищно. Ну да ладно… Быстро и профессионально рисует мне полосу “дыма” по глазам, через нос. Добавляет бордового блеска. С одной стороны на скуле, с другой - над бровью.
Пока рисует, едва сижу на месте. От адреналина подкидывает. Мышцы играют. В горле словно ком невыплеснутой энергии стоит.
Девушка, закончив, рассматривает и одобряюще кивает.
- Удачи тебе на дебюте.
- Благодарю. А водички где можно попить? Кулер пустой.
- В баре…
Как есть, с голым торсом, только скинув перчатки иду из закулисья ринга в бар.
На входе сталкиваюсь с девушкой.
Такая… вау. Высокая на своих каблуках. Роскошная, фигуристая! Яркая… охуеть! Алые губы агрессивно смазаны.