Янка Рам – Не красавица и Чудовище (страница 7)
- Н-н-н... - заикаясь, пытается объяснить.
Присматриваюсь в темноте. Маска что ли косметическая такая?
- Ладно, иди спать. И тапки что ли купи с пищалками. Такие... светятся в темноте. Я немного нервный.
- И в-в-вы.
- Что - я?
- Тапки, - выдыхает. - С пищалками.
- Ты тоже можешь выстрелить? - ухмыляюсь я.
- Н-нет. Но умереть от разрыва сердца - д-да.
- Будет большой проблемой объяснить как твой труп оказался здесь.
- Ну тогда не буду! - с ноткой истеричного сарказма. - Потерплю.
Шмыгнув мимо меня, сбегает в сторону узкой лестницы.
Тапки...
Еще я в тапках не...
- Блять! - рявкаю, наступая на осколок разбитой ей посуды, отлетевший мне прямо под ноги. - Р-р-р...
- Тапки! - доносится из темноты.
А потом хлопок двери. И звук закрывающегося засова. Это комната под лестницей?
Нельзя стрелять, да?
Прихрамывая, иду наверх.
Спасибо, Линар... умеешь ты выбирать людей, что б тебя.
Глава 6 - Сапиосексуал
Раз уж с Чудовищем мы характерами не сошлись, стараюсь не отсвечивать.
Обед сегодня не задался. Баклажаны вместо того, чтобы оформиться в красивое рагу превратились в однородную серую кашу. А это последние.
Дотушиваю их до состояние икры. И чтобы хоть как-то спасти щедро сдабриваю чесноком и перцем.
Все равно никакой другой гарнир приготовить уже не успею.
Достаю из аэрогриля люля-кебаб. И красиво раскладываю все это на блинчик, добавляя зелени. Ну если можно разложить красиво серо-коричневую икру сомнительной консистенции. Получается подозрительная кучка.
- Черт...
Шмякаю три раза ложкой, имитируя волны, какие обычно сотворяют повара в детских садах на картофельном пюре.
Ну, такое себе, конечно...
Услышав барскую поступь издали, быстро ставлю блюдо на стол в столовой, рядом с бокалом морса. Сбегаю на кухню. Сооружаю себе тоже самое.
- Мадам, - доносится из столовой. - А у этого блюда есть какая-то рабочая сторона? - язвительно. - А то я затрудняюсь, с какой воспринимать.
Мог бы и промолчать!
- Не подскажите, что за порно фуд?
- Пюре из баклажана.
- Мм... Не присоединитесь?
- Зачем?
- Желаю полюбоваться, как вы это употребите.
- Это вкусно и безопасно.
- Не уверен.
- Я вам как повар и как медик гарантирую.
- А вы медик? Прекрасно. Присаживайтесь, - слышу, как двигает стул.
- Мне бы не хотелось... Это неудобно.
- Быстро! - тихо рявкает он.
Закатывая глаза, беру свою тарелку, вилку и выхожу.
Все равно когда-нибудь мы пересечемся при свете, и он увидит меня. Но ощущение гнуснейшее. Я жутко комплексую.
Поднимает на меня взгляд. Брови дергаются в очень сдержанном жесте удивления.
Мне так неловко, что я даже не могу разглядеть его внешность.
- Мне несколько неудобно и неловко находиться в чьей-то компании, - цежу я.
Стреляет взглядом на стул.
- Как тебя зовут?
- Изабелла.
- Марк.
- Я знаю.
Марку лет так... может сорок. Я вижу только его глаза почему-то. Есть в них что-то гипнотическое. Пока "не отпустит" невозможно отвести взгляд.
Стою как школьница перед дяденькой, переминаясь с ноги на ногу.
Мой Костя - классический красавец. Пухлые губы, большие голубые глаза, темные волосы, стильно зачесанные назад.
Марк вообще не такой. Внешность спокойнее. Даже описать сложно. Ничего слишком выдающегося. Губы как губы. Глаза серые. Челюсть суровая. Он жёстче, старше. Такой... такой... Внутри все переворачивается и как струна звенит от его внимательного требовательного взгляда.
Я молча пялюсь, да? И он на меня. От этого факта снова неприятно. Хочется спрятать скорее "лицо". Или что там у меня теперь? Сплошные пластыри?
- Я могу идти? - прокашливаюсь я.
- Нет.
Склоняет голову к плечу, рассматривая меня пристально.
- Тебе неудобно и неловко, потому что тебе кажется, что ты выглядишь в моих глазах уродливо.
Капитан очевидность! - театрально развожу руками, стараясь не перевернуть на пол тарелку.
- Но в моих глазах ты выглядишь, как человек, лицо которого я пока не могу увидеть. И всего лишь.
- Да?
- Да. Присаживайся. Я придумал, что с тобой делать.