Яна Кольт – Трофей для майора. Любовь под прицелом (страница 12)
Моментально краснею.
От услышанного мои щеки вспыхивают, словно по ним прошлись горячим феном.
– Это еще не все, – мрачно комментирует Никита.
Внедорожник пару раз издает глубокий и резкий рык, вальяжно двигаясь вдоль парковки. Но все время так, что в камере видны номера.
Передние и задние.
Даже я, совершенно неискушенная в таких вопросах, понимаю в чем дело. И мне становится страшно.
– Интересное кино, – зло цедит Руслан, не отводя глаз от экрана монитора.
Не разжимая ладони, удерживающей меня за руку.
У самого входа в клуб внедорожник резко притормаживает и пару раз мигает дальним светом. Прямо в камеру наружного наблюдения. Это понимаю даже я.
– Поздоровались, – мрачно шипит Руслан.
Никита едва слышно сплевывает, роняя крепкое словцо.
Сегодня мой словарный запас точно пополнился очередной порцией
Резко стартовав, внедорожник живо выруливает с территории парковки и исчезает за углом здания развлекательного комплекса.
Никита снова разворачивает монитор к себе и что–то набирает на клавиатуре. Догадываюсь, что сейчас он снова возвращает видеопоток в режим реального времени.
– Итак, – начинает Руслан после небольшой паузы, – нам только что передали привет. Вот только вопрос – кто.
Ждет от меня ответа.
Словно я должна как-то пролить свет на эту идиотскую историю.
– Вика, я понимаю, что ты тоже не в курсе. Но сейчас важна любая зацепка. Хотя, тут кое-что очень сильно не сходится.
Взгляд расфокусирован, словно Руслан перебирает в уме разные варианты.
Мне и страшно, и спокойно одновременно.
Вот так и сходят с ума. Понимаю, что надо мной нависла реальная опасность. Все эти анонимные угрозы и фото в неизменной сетке оптического прицела сведут с ума кого угодно. А с моей впечатлительностью – и подавно.
Но Руслан не просто рядом. Он пытается разобраться в ситуации. Спокойно и уверенно. И я в него верю.
– Я и вправду не могу помочь ничем. Не хочется думать так о бывшем…
– Бывшем?
Левая бровь иронично изгибается чуть вверх. Взгляд острый, расстреливающий.
– Яне Варшавском. Ну да… – смущенно запинаюсь и отвожу глаза в сторону, – мы с ним расстались почти накануне свадьбы. Около двух месяцев назад.
– Расстались? – глухо бросает Руслан, тщательно скрывая удивление от услышанного.
Но я слишком хорошо его знаю. И интуитивно чувствую всё, что он пытается скрыть. Не всегда понимаю причину, но четко улавливаю сами эмоции. Так было всегда. И вряд ли я когда-нибудь найду в себе силы разорвать эту связь.
– Да, – нетвердо киваю и растерянно скольжу взглядом по кабинету.
Боюсь прямо столкнуться со взглядом Руслана.
– Так, мне надо выйти… – тактично начинает Никита, но Руслан его перебивает.
– Ник, мы уезжаем. Прямо сейчас. Наберу через пару часов.
– Давай, на связи, – кивает Никита и мы выходим.
Ощущаю себя загнанным зверьком. Без Руслана сейчас мне не выжить. Но я не знаю, как вести себя с ним сейчас. Сердце испуганно трепыхается. Словно верит в то, что скоро снова разобьется вдребезги.
Пытаюсь убедить себя в том, во что совершенно не верю.
Послушно иду за Русланом. Понимаю, что сейчас поедем в его джипе. Но все–таки решаю уточнить один момент.
– А моя машина?
– Вечером ее подгонят на парковку под твоим домом. Не волнуйся. С ней ничего не случится.
– Да, у Никиты везде камеры.
– Ага, – мрачно соглашается Руслан и открывает передо мной пассажирскую дверь.
Сажусь и разворачиваюсь в сторону ремня, но Руслан меня опережает. И сам пристегивает, защелкивая ремень.
На миг тело простреливает острой жаждой наслаждения, даже от его мимолетного прикосновения.
Прикусываю губу, чтоб сдержать слишком откровенную реакцию. Простое проявление заботы, от которой я отвыкла за эти годы.
Выдох, едва не сорвавшийся с моих губ, чуть не выдал меня с потрохами. Я не готова снова безоглядно влюбиться в Руслана Нечаева. И нам придется поговорить.
Как только приедем к нему домой, я должна буду все обозначить.
Руслан обходит внедорожник и садится за руль.
– Нам долго ехать?
– Полчаса. Не думаю, что дольше.
Ну что ж, значит у меня есть тридцать минут личного времени. Малодушно оттягиваю момент разговора.
Откидываюсь затылком на мягкий и упругий подголовник кожаного кресла.
Руслан медленно лавирует между автомобилями и выруливает с территории парковки. Постепенно она заполняется и приходится двигаться с минимальной скоростью.
Бросаю беглый взгляд на его правую руку. Кольца на безымянном пальце нет. И на загорелой коже нет даже следа от обручального кольца.
Но значит ли это хотя бы что-нибудь? Надеяться не на что. Руслан Нечаев всегда сводил женщин с ума. Я дико ревновала, хотя для этого не было никакого повода.
Когда мы были вместе, он был только со мной.
Мы были влюблены, опьянены нашим счастьем и любили друг друга с одержимостью, голодной жадностью и безумием.
Вот только было бы очень наивно полагать, что в жизни Нечаева за эти пять лет не было разовых женщин. Разумеется, были. Люди не меняются.
До меня таких женщин в его жизни было много. Уверена, что после нашего разрыва он нашел утешение в объятьях одной из бывших подруг. Или с легкостью нашел парочку новых, для начала…
Все мы так или иначе возвращаемся к прежним привычкам. Скорее всего, Руслан вернулся к тому, что было привычно для него.
Женщины. Впрочем, они все равно были на втором месте.
Вечерние пробки сковывают центральные улицы, но мы движемся к юго-восточной окраине приморского мегаполиса.
Навигатор то и дело предупреждает о том, что маршрут перестроен. В машине фоном играет какая-то гитарная инструменталка… От пережитых эмоций клонит в сон, но я боюсь прикрыть глаза.