Вячеслав Носко – Тайна блокчейна. 1944—2025 (страница 4)
Один – с длинной шеей и ухмылкой, второй – вообще без лица, капюшон и очки ночного видения, как в старых фильмах про спецназ.
Один вытащил электрошокер, второй – что-то похожее на пистолет, но странное, как будто собранное из куска дрона и телефонной антенны.
–
Он не думал. Он вообще уже не думал. Он просто рванул в ту сторону, откуда раздался голос.
В бок – за мусорку, по скользкому скату, через чьё-то бельё, висящее на проводе. Бег, чёрт побери. Бег – это его новая профессия.
Он услышал выстрел.
Потом второй.
И потом… боль.
Острая. Настоящая.
Не в кино. Не в голове.
В теле.
Его швырнуло в стену. Боль пронзила плечо – где-то между шеей и ключицей. Он не закричал. Просто… провалился. В мир боли и глухоты.
Его подхватили. Кто-то. Сильные руки. Женские.
– Не двигайся, идиот. У тебя ещё есть шанс.
Он потерял сознание.
Он пришёл в себя в…
Пахло резиной, потом и кровью. Его собственной.
Голова гудела. Плечо жгло, как будто туда вставили горящий уголёк.
– Где я…?
– В пути. – Голос. Женский. Спокойный. Жёсткий. – Ты жив. Это временно.
Он попытался сесть – не смог.
– Кто ты? – прохрипел он.
– Та, кому ты обязан жизнью. И та, кто, возможно, завтра тебя убьёт. Зависит от того, что ты знаешь.
Он засмеялся. Сквозь боль, слёзы, хрип.
– Ну хоть честно…
Она нажала газ. Машина вильнула.
Он услышал гудок корабля.
Паром? Уже?
– Мы опаздываем?
– Нет. Мы не едем к парому. Там уже ждут. Мы по-другому.
– Как?
Она посмотрела на него в зеркало.
–
Он покачал головой.
– Отлично. Тогда сегодня – твой первый раз.
Глава 7.
Флешбек: Журналюга
Он не спал.
В машине трясло, плечо горело, но он не спал.
Потому что с каждой каплей крови, пропитывающей его рубашку, из него вытекало ещё кое-что – прошлое.
…Пять лет назад.
Редакция в Нью-Йорке. Пыльный офис с пластиковыми шторами и кофе, который можно использовать как растворитель.
Он сидел перед экраном и вбивал:
«DARPA + архив + финансирование + Южная Америка +1945»
И снова, и снова.
Пока шеф не подошёл и не плюнул на клавиатуру.
– Хватит, Левин. Это уже не расследование. Это
Он не спорил. Просто молча смотрел на экран.
– Ты хочешь везде найти след Рейха, криптовалют и инопланетян. Ты думаешь, что Зукерберг получил идеи от бункерных программистов?
Он всё ещё молчал.
– Мы печатаем статьи, а не паранойю.
И ты либо сдаёшь отчёт по делу с Белым домом, либо…
Левин вышел, не хлопая дверью.
Но уже тогда он знал – что-то не сходится.
Слишком много совпадений.
Слишком много «удобных» историй, которым все верят, потому что они простые.
А правда – она всегда кривая, как его сломанный нос.
Клуб. Бар. Старая знакомая.
– Ты опять роешься в нацистских байках?
– Это не байки.
– Ага. И Земля плоская, и биткоин придумали в 1944-м.
Он улыбнулся.
–
Она ушла. Он остался.