Владимир Жданов – Я выживу! (страница 1)
Владимир Жданов
Я выживу!
Глава 1 Кризис менеджера.
Артём прильнул к экрану монитора, чувствуя, как красные цифры в отчете плывут перед глазами. « Горит, всё горит », – прошептал он, потирая переносицу. Офис погрузился в вечернюю тишину, нарушаемую лишь гулом серверов и отдаленным гулом Москвы за окном. Он был последним, кто остался в отделе. Снова. Его жизнь последние три года была похожа на заезженную пластинку: метро, работа, доширак, сон, а в выходные – попытки развеять скуку с Катей, которая всё чаще ворчала, что он «погряз в рутине».
Всего полчаса назад они снова поругались по телефону. Он отменил их планы на вечер – билеты в театр, – потому что начальник требовал отчет к утру.«Опять твоя работа! – визжала она в трубку. – Я уже забыла, как ты выглядишь! Ты становишься роботом, Артём!»«Кать, я не могу по-другому. Это проект…»«Вечно у тебя проект! Может, тебе жениться на своем проекте?»Он пытался что-то объяснить, но она бросила трубку. Обычный финал. Чувство вины, знакомое и горькое, как полынь, разлилось по его желудку. Он отложил телефон и потянулся к мышке. Надо закончить. Просто закончить, а там… а там он её как-нибудь умаслит.
На стене в зоне отдыха мерцал телевизор. Какой-то новостной канал показывал репортаж с пометкой «ЭКСТРЕННО». Ведущий с неестественно спокойным лицом говорил о вспышке «агрессивного бешенства» на юге страны. Показывали кадры: люди в смирительных рубашках, машины скорой помощи с мигалками.«…призываем граждан сохранять спокойствие. Ситуация под контролем…»Из соседнего кабинета донесся смех. Это ребята из IT смотрели тот же репортаж.– Слышал? Бешенство! – крикнул кто-то. – Опять эти утки. Помнишь, птичий грипп был? Свиной? Теперь вот бешенство человечье! Ха-ха!– Да, скоро объявят, что это Навальный вирус, – парировал другой.– Главное – водку с собой брать. Для дезинфекции.
Артём скептически хмыкнул. Очередная медийная шумиха. Отличный повод для мемов и разговоров в курилке. Его живот предательски заурчал. Решив, что голод – единственная реальная проблема в его жизни прямо сейчас, он открыл приложение доставки еды. Прокрутил список ресторанов. Пицца? Надоела. Бургер? Слишком тяжело. Остановился на суши. «Самурай ролл» – классика. Заказ подтвердился. «Курьер будет через 35-40 минут». Отлично. Как раз успеет доделать отчет.
Он вернулся к цифрам, но сосредоточиться уже не мог. Мысли возвращались к Кате. Может, она права? Он и правда похоронил себя заживо в этих четырёх стенах. Его жизнь – это бесконечный цикл из KPI, дедлайнов и попыток угодить всем, кроме себя. Он с завистью посмотрел на залитый огнями ночной город. Там, за окном, кипела жизнь. А он тут, как узник, добровольно запертый в клетке из стекла и бетона. Маленький винтик в большой корпоративной машине, который боится, что его заменят на другой, более послушный. Чувство безысходности сжало его горло. Он откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Всего один звонок. Один смелый поступок. Но вместо этого он заказал суши. Как всегда.
Примерно через сорок минут раздался звонок домофона на входе в офис. Артём, глубоко погруженный в сводную таблицу, вздрогнул. Суши. Хотя бы что-то приятное в этом вечере. Он вышел из кабинета в пустую, ярко освещенную приёмную. Секретарша Ирина, дежурившая на ресепшене, лениво подняла на него глаза.– Твои, кажется, – буркнула она, указывая подбородком на дверь.
Она нажала кнопку, чтобы открыть дверь с магнитным замком. В проёме показался курьер. Парень лет двадцати, в стандартной куртке с логотипом службы доставки. Но что-то в нём было не так. Он стоял, слегка раскачиваясь, его лицо было бледным и покрытым испариной. В руках он сжимал пластиковый пакет с заказом, но не протягивал его, а просто смотрел в пространство перед собой.– Заказ… суши… – пробормотал он, и его голос звучал хрипло, будто ему в горле застрял комок гвоздей.– Да, я заказывал, – сказал Артём, делая шаг вперёд. – Сколько с меня?
Курьер не ответил. Его взгляд был остекленевшим, слюна тонкой нитью стекала из уголка рта на куртку. Ирина фыркнула.– Ты чего, обдолбанный, что ли? Отдай заказ человеку.Парень медленно повернул голову в её сторону. Его глаза, широко раскрытые, были полны непонимания и какой-то животной тоски. Он сделал шаг к стойке.– Эй, ты чего? – голос Ирии дрогнул, в нём впервые появилась тревога.
И тут курьер издал звук, нечеловеческий, низкий горловой рык. Он резко рванулся вперёд, перегнулся через стойку и вцепился зубами в руку Ирины, которую она инстинктивно подняла для защиты.Крик, короткий и пронзительный, разорвал тишину офиса. Ирина попыталась оттолкнуть его, но он впился в неё с силой безумца, не обращая внимания на её удары. Из раны на руке брызнула кровь.
Артём застыл на месте, парализованный ужасом. Его мозг отказывался обрабатывать происходящее. Это сон? Розыгрыш? Плохой трип? Но крик Ирины был слишком реальным. Слишком много крови.
Курьер, отпустив её руку, с рычанием пополз через стойку, его взгляд был теперь прикован к её шее. Ирина, обезумев от страха и боли, отползла назад, натыкаясь на стул.
В этот момент дверь из IT-отдела распахнулась.– Че тут у вас орёте? – весело спросил один из программистов, Сергей. Его улыбка мгновенно сошла с лица, когда он увидел сцену: окровавленная Ирина и ползущий к ней с рычанием курьер.– Что за ху… – не договорил он.
Курьер, словно почуяв новую цель, резко развернулся и бросился на Сергея. Тот не успел среагировать. Парень впился ему в плечо, сбив с ног. По коридору понеслись душераздирающие крики Сергея, смешанные с животным рычанием. Артём очнулся. Инстинкт самосохранения, заглушивший на секунду всё, заставил его действовать. Он отпрыгнул назад, в свой кабинет, и изо всех сил захлопнул дверь. Его пальцы дрожали, когда он поворачивал ключ в замке. Сердце колотилось так, что казалось, вот-вот выпрыгнет из груди. Он прислонился спиной к холодной двери, пытаясь перевести дыхание. За дверью творился ад. Крики множились. К крикам Сергея и Ирины добавились новые, незнакомые голоса. Чей-то истошный вопль: «Он меня укусил!» Глухие удары, звук падающей мебели, звон разбитого стекла. И сквозь всё это – это жуткое, монотонное рычание. Не одно. Их было уже несколько.
Артём медленно, боясь сделать лишний звук, подполз к стеклянной стене своего кабинета, выходившей в коридор. То, что он увидел, заставило его кровь похолодеть. По коридору, пошатываясь, брели несколько фигур. Бывшая секретарша Ирина, с окровавленной рукой и пустым взглядом. Сергей из IT, с огромной рваной раной на плече. Ещё кто-то из бухгалтерии. Их движения были неестественными, механическими. Они шаркали ногами, а их головы были склонены набок, будто что-то вынюхивая. Ирина, проходя мимо его кабинета, на мгновение остановилась и уставилась на него через стекло. В её глазах не было ни злобы, ни осознания. Только пустота и голод. Чистейший, первобытный голод.
Она сильно ударила ладонью по стеклу, оставив кровавый отпечаток, и поплелась дальше, присоединившись к своему новому «коллективу». Артём отполз от стены и свернулся калачиком на полу, зажав голову в руках. Его трясло. Это не бешенство. Это что-то другое. Что-то из самых тёмных кошмаров. И он оказался в самом его эпицентре. Один. С пакетом суши где-то там, в приёмной, и с горящим дедлайном на компьютере, который теперь не имел никакого значения.
Прошло несколько часов. Может, два, а может, пять – Артём потерял счёт времени. Крики в коридоре давно стихли, сменившись зловещей, давящей тишиной, изредка нарушаемой тем самым шаркающим шагом или приглушённым рычанием. Он сидел на полу, спиной к стене, и смотрел на свой телефон. Сеть пропала. Ни интернета, ни звонков. Только холодное сообщение «Нет службы» в левом верхнем углу экрана. Он пытался дозвониться до Кати, до мамы в Подмосковье, до кого угодно – безуспешно.
Страх постепенно начал сменяться холодным, расчетливым осознанием. Он не может оставаться здесь вечно. Воду он нашел в кулере, но еды, кроме пары шоколадных батончиков в ящике стола, не было. Рано или поздно ему придётся выйти. Он подполз к двери, прислушался. Тишина. Осторожно, миллиметр за миллиметром, он повернул ключ и приоткрыл дверь ровно настолько, чтобы высунуть голову. Коридор был пуст. На полу виднелись бурые разводы засохшей крови. Воздух пах медью, потом и чем-то ещё, сладковатым и гнилостным – запах смерти.
Его план был прост: добраться до дома. До своей квартиры. Там стены, там его вещи, там еда. Там безопасно. Это была единственная ясная мысль в хаосе, царившем в его голове. Он выглянул в окно. Улицы внизу были неестественно пустынны для восьми часов вечера. Ни машин, ни пешеходов. Лишь несколько одиноких фигур, бредущих с той же странной, шаркающей походкой. И костры. Вдалеке, в сторону центра, поднимались столбы чёрного дыма.
Собрав волю в кулак, Артём выбрался из кабинета. Его портфель с ноутбуком остался лежать под столом – ненужный хлам в новом мире. Он крался по коридору, прижимаясь к стенам, замирая при каждом звуке. На выходе из офиса он увидел того самого курьера. Тот сидел на полу, прислонившись к стене, и что-то жевал. В его руках была чья-то окровавленная кисть. Артёма чуть не вырвало. Он проскочил мимо, к лестнице. Лифтом пользоваться было бы самоубийством.