Владимир Тёмный – Тёмные истории. Они всегда рядом (страница 1)
Владимир Тёмный
Тёмные истории. Они всегда рядом
– Кого вы ищете? – Дочь. Она здесь лежит.
Сергей приехал на кладбище через год после похорон сына.
Жена не смогла, осталась дома. Он пришёл один, принёс цветы, постоял у памятника. На гравии – свежие следы. Чьи-то маленькие следы.
– Кого-то хоронили? – спросил он у смотрителя.
– Да нет, тихо неделю. А что?
– Следы. Детские.
Смотритель помрачнел.
– Ты к кому?
– К сыну. Ему семь было.
– А-а, это тот, что вон там? – старик кивнул в сторону. – Знаю. Местные говорят, он тут гуляет. По ночам.
Сергей не поверил. Остался до темноты. Сидел на скамейке, смотрел на могилу.
В сумерках между крестами мелькнула тень. Маленькая, быстрая. Он вскочил.
– Ваня?
Тишина. Потом из-за памятника выглянул мальчик. Бледный, в той самой куртке, в которой его похоронили.
– Папа, ты пришёл, – сказал он.
Сергей рухнул на колени.
– Я каждый день здесь, – продолжал мальчик. – Жду, когда ты придёшь. А ты всё не шёл.
– Я боялся.
– Чего бояться? Я же твой сын.
Сергей протянул руку, но мальчик отступил.
– Не трогай. Нельзя. Мама придёт?
– Не смогла.
– Передай, что я её люблю. И что мне тут не страшно. Я тут не один.
– Кто с тобой?
– Тётя. Она здесь давно. Говорит, её никто не навещает. Только я. А сегодня ты пришёл.
Сергей оглянулся. Рядом с могилой сына стояла женщина в белом платке. Лицо старое, глаза светлые.
– Кто вы? – спросил он.
– Мать. Чья-то мать. Меня забыли. А ваш мальчик помнит.
Она погладила Ваню по голове.
– Мы теперь вместе. Не бойтесь за него.
Сергей хотел сказать что-то ещё, но они растворились в темноте.
Он приходит на кладбище каждую неделю. Говорят, по ночам там слышен детский смех.
И женский голос, который напевает колыбельную.
-–
– Папа, ты меня слышишь? – У меня нет детей. – А ты посмотри на руки
Антон ехал в пустом вагоне метро.
Ночной рейс, людей почти нет. Он дремал, уткнувшись в телефон, когда рядом села девочка лет семи. Антон поднял глаза – ребёнок один в такое время?
– Папа, – сказала девочка тихо. – Ты меня слышишь?
– Ты ошиблась, – ответил Антон. – У меня нет детей.
Она посмотрела на него долгим взглядом.
– А ты посмотри на руки.
Антон опустил глаза. На правой руке, на запястье, была старая родинка в форме сердечка. Он родился с ней.
– И что?
– У меня такая же, – девочка протянула руку. На том же месте алела точно такая же родинка.
– Бывает, – пожал плечами Антон, но внутри что-то ёкнуло.
– Ты меня не помнишь, – грустно сказала она. – Мама говорила, ты забудешь.
– Кто твоя мама?
– Катя. Вы вместе учились.
Антон вздрогнул. Катя – первая любовь, институт, потом расставание. Он не видел её десять лет.
– Мы с тобой не виделись, – осторожно сказал он. – Если бы у меня была дочь, я бы знал.
– Мама не сказала. Она боялась.
Поезд замедлил ход. Девочка встала.
– Мне выходить. Я просто хотела увидеть тебя хоть раз. Мама говорила, у тебя добрые глаза.
– Постой! – Антон вскочил. – Где ты живёшь? Как тебя зовут?
– Соня. Я живу там, где ты бываешь каждое воскресенье.
Двери открылись. Девочка вышла и растворилась среди редких пассажиров.
Антон хотел бежать за ней, но поезд тронулся.
Он всю ночь не спал. Утром позвонил институтским друзьям, нашёл Катю в соцсетях. Написал. Ответ пришёл через час – от её сестры.
«Катя погибла пять лет назад. Авария. С ней была дочь Соня. Тоже погибла».
Антон выронил телефон.
Он поехал на кладбище. Нашёл две могилы рядом – Катя и Соня. На детском памятнике – та самая девочка из метро.
Антон заплакал впервые за много лет.
С тех пор каждое воскресенье он приходит туда. Сидит, разговаривает, рассказывает, как прошла неделя.
Говорят, иногда рядом садится маленькая девочка и слушает.