Владимир Марков-Бабкин – Крёстная внучка мафии (страница 11)
Как объяснил Федерико, это такое внутреннее состояние, когда ты смотришь на человека и одним взглядом говоришь:
У меня тоже карие глаза и темные волосы, пускай и не такие пронзающие, как у Сандро. Однако не успела я и почувствовать прохладу под тонким платьем, как подъехал Бентли и передо мной тут же любезно открыли дверь.
И как госпожа, я без раздумий села в машину.
"Ох, и аукнется мне это, – сокрушенно подумала я про себя. – Но может быть и в этот раз пронесет… Ни денег на такси, ни телефона, ни адреса у меня все равно – нет."
Кивнув водителю, я произнесла:
– Отвези меня к синьору Виктору Лукрезе.
Водитель что-то ответил на итальянском и уже через минуту мы скрылись за поворотом где-то в городе.
Однако не прошло и получаса, как я поняла, что-то с видом за окном не так. Я видела Палермо вечером всего лишь раз, но город как-то был значительно светлее.
– А почему мы не едем в центр города? – осторожно спросила я.
– Я не говорю по-английски, синьорина. Итальяно, – виновато произнес водитель и махнув на темную лесную дорогу произнес. – Дом синьор Лукрезе.
Но когда мы остановились посреди леса, и водитель передернул затвор пистолета, я быстро смекнула в чем дело. Дверца машины открылась и к моему виску тоже прижали пистолет.
– Выходи из машины, – по-английски произнес неизвестный мужской голос.
Класс. Меня похитили в очередной раз за день.
Не прошло и пары минут, как мне снова связали руки и ноги. Даже рот заклеили скотчем и надели по всей видимости стандартный мешок на голову, после чего и закрыли в маленьком грузовике.
Восхитительный у меня отпуск. Полный незабываемых впечатлений каждую секунду. Взрыв бомбы. Похищения. Преображение как у золушки. Ужин с мафиози. Шикарные наряды и поездки в дорогих и не очень машинах.
Связанной, развязанной.
"В следующий отпуск обязательно нужно брать с собой бутылочку красненького и какой-нибудь сыр. А лучше водки и красной икры, чтобы с русским матом гармонично сочеталось, – думала я про себя. – Потому что на трезвую голову это уже невыносимо."
Как никогда я жалела, что не набралась смелости и не высказала, все что думаю за столом. Нужно было заставить Сандро признать вину и извиниться перед дедушкой. Увижу – прибью за то, что такого классного деда оскорбил.
Меня куда-то долго мучительно везли в пустом грузовике, подбрасывая на всех ухабах, как мешок с картошкой. Потом куда-то вели, один раз даже сняли мешок и схватив за волосы светили в лицо вспышкой и снимали видео. Снова куда-то вели, еще раз связали и усадили на холодный бетонный пол.
– Ну, и где эти заботливые матрасики похитителей из фильмов? На голом бетоне булки можно отморозить…
Но мне никто не ответил.
Закрыв глаза, я даже не пыталась сохранять спокойствие. Его просто не осталось к концу этого дня.
Пришло время сумасшествия.
Мешок на голове пах чем-то съедобным, и я невольно усмехнулась, чувствуя запах яблок с корицей.
Может быть, этот мешочек сшили заботливые ручки мамочки мафиози?
Сидели где-нибудь в клубе мамулей, попивали винишко, шили мешочки, да обсуждали у кого сынок какую шишку богатую похитил, за кого какой выкуп получил, где трупы хорошо закапывать и прочие мелочи мафиозной жизни.
Возможно, у них даже есть какой-то мафиозный цех по производству таких мешков? А если погулять по городу, то легко увидеть рекламу “мешки для похищений опт и розница”?
Не сомневаюсь тут как в Анапе, тетеньки ходят по местному пляжу и тоже кричат всем известным тоном:
– ГОРЯ-Я-ЯЧАЯ КУКУРУ-УЗА! ПИ-И-РОЖКИ-И! МЕШКИ ДЛЯ ГОЛОВЫ! МЕШКИ ДЛЯ ТЕЛА!
Внезапно плечо укололи, голова стала невыносимо тяжелой и все мысли исчезли.
2 апреля. Вечер.
Я пришла в себя снова с мешком на голове. Тело просто невыносимо затекло, но больше всего убивал холод. Господи, я же в Италии, какого черта тут такая холодрыга в апреле?!
Но стоило мне шевельнуться, как к горлу прижали пистолет.
– Без глупостей и разрешу выпить воды, – произнес глухой голос на английском.
Я попыталась кивнуть.
Вокруг было темно, и я не могла понять сколько времени или какой сегодня день. В свете парочки фонариков было ясно только то, что сейчас ночь, я в каком-то то ли недостроенном, то ли заброшенном здании. Помещение было очень большим, с колоннами и окнами под высокими потолками.
Надо мной навис мужчина в маске, как в фильмах про террористов, и прижал к моим губам пластиковую бутылку с водой.
Однако не успела я сделать и пары глотков, как мужчина убрал бутылку и твердо сказал:
– С этого дня ты будешь работать на меня.
Я аж поперхнулась.
– Кем? – хрипло вырвалось у меня.
– Информатором. Выяснишь, что мне нужно про Божка и чертенка, и получишь хорошее вознаграждение, когда будем пилить добро.
Несколько секунд я смотрела на похитителя, присматриваясь к тому, как забавно натянута маска на кривом носе, а после не выдержала и рассмеялась. Не знаю почему, видимо окончательно умом тронулась, раз мне так весело.
– Увы, я не вхожа ни в адскую, ни в божественную канцелярию, – пожала я плечами и тут же добавила каким-то странным еврейским тоном. – Но я могу вести твой блог на английском. Причем удаленно и платить можешь в рублях.
Похититель тихо хмыкнул и наклонил голову:
– До сих пор кроет значит… – он пощелкал пальцами перед моими глазами. – Эй, ку-ку-за! Или что ты там мычала в мешке… Сандро вполне ясно сказал, что выкуп платить за тебя не будет. Более того лично прикончит, если увидит, и я могу сделать с тобой, что захочу.
Мужчина в маске любопытно посмотрел мою фигуру, а я, видя его хищный взгляд постепенно начала сознавать, что происходит на самом деле, и вся мое веселое сумасшествие улетучилось само собой.
– Сандро, даже бриллианты разрешил себе оставить, если твоя смерть будет записана на видео…
Увидев камеру за его спиной, я похолодела. Скотина… Удивительно, что сам не приехал принять участие.
– Не хочешь заставить Сандро заплатить по полной программе?
– Дедушку расстраивать не хочу, – процедила я сквозь зубы, пытаясь не выказывать свой внезапно проснувшийся страх. – Так что пусть живет.
Мужчина резко передернул затвор пистолета:
– Ты же понимаешь, что я тебя убью, если ты не согласишься?
– Убей, но информатором я не буду, – сама не знаю как, но неожиданно уверенно сказала я. – Копирайтером, переводчиком – ладно, но не информатором.
Схватив меня за волосы, похититель больно вдавил дуло в щеку.
– Боишься Божка больше, чем меня сейчас?
Было до слез, как страшно, но с трудом я сумела выговорить.
– Я боюсь тебя больше, но информатором не буду.
Лучше пусть убьют сразу, чем заставят играть с мафией в игру на выживание.
В заброшенном помещении было темно и только свет от парочки фонарей у стоящей на штативе камеры, позволял четко видеть моего похитителя.
Я уже ожидала, что мужчина в маске выстрелит, но вместо этого он еще больнее вдавил пистолет в мою щеку и, намотал на руку мои волосы. Заставив меня вскинуть голову, он некоторое время рассматривал мое лицо, а после отпустив их, грубо и медленно провел рукой от шеи до бедер.
– Не надо… – взмолилась я.
– Если мне понравится, то может быть я тебя отпущу… – с предвкушением произнес он. – Ты же хочешь жить, да?
Словно в доказательство своих слов, похититель развернул меня лицом к стене и разрезал жгуты. А после отступил и краем глаза я заметила, как он сел на металлический стул, левее от камеры на штативе. А за ним, немного поодаль есть неприметная и очень ржавая дверь.