Владимир Корчагин – Выбор ваш. Подборка стихов (страница 8)
Скажу, мол, дело есть, пойдем-ка перекурим.
Я не курю, прости, ответила негромко,
Гулять мне поздно, утром на занятье…
И носовой платок, записку будто скомкав,
К губам прижав, зевок прикрыла кстати.
Ну, я пошла. А я?.. А ты приди в субботу,
После обеда, в три, когда уйдут девчонки.
Её усмешкой взгляд досказывает что-то,
Издевка надо мной, намек ли это тонкий?..
Ну, как? лады, иль бортанула девка?..
Скажи, Сашок, не ты ль терпел конфуз,
Не с этой ли, со скромницею дерзкой?
Ну, с ней, а что? Ты знаешь, я не трус.
Конечно нет. Тёр уши мне неделю,
Мол, милая, красавица и прочее…
И не соврал! Прекрасна в самом деле.
На днях свиданье назначила, короче…
И прям до вечера нам комната досталась.
Пока, пока, Татьян! – ушли её соседки.
Час говорю, мне тем уж не хватало,
Она же невпопад обронит слово редко.
Я так и сяк, пойдем, мол, погуляем,
Что взаперти сидеть, на танцы, на Орбиту?
Она глуха и здесь, слова бросаю зря я,
И по лицу видать спокойна, не сердита.
Касаюсь рук её, и хлад идет от пальцев,
Как мертвые, как мрамор. Не убирает рук.
И смотрит в пол. Что делать с нею дальше?
А может быть мертва? Я ужаснулся вдруг.
Прощай! Пора. Не шелохнулась даже.
Мне ноги ватные волочить долго к двери.
Я ухожу, что на прощанье скажешь?
И что мерещится, уж верю, и не верю.
Весенние чувства
Что-то жду, а что, не знаю,
То мечтаю, то вздыхаю
О хороших прошлых днях,
То пронзит о смерти страх,
Мол, что видел, что имел,
Обладать чем не сумел,
Всё равно, так мало жил,
И еще осталось сил
На три жизни, на три века.
Смерть приходит к человеку
Не тогда, когда он хочет,
Жить, когда полюбит очень,
Строит планы, счастья ждет,
Вот тогда и смерть придет!
Нет, конечно, не об этом
Думал я в начале лета.
Вот теплицу бы достроить,
Как тепло придет, мне стоит,
И семян купить набор,
Починить вокруг забор,
Срезать старую малину…
Что за мысли, чертовщина!
Мелочь всякая. Довольно!
Отчего душе так больно,
Жизнь проходит, я старик,
Видно, так я жить привык —
Ждать, мечтать о чудном мире,
И скучать в пустой квартире,
Стоя молча у окна?
Толи ум недомогает,
И душа опять больная, 
