Виктор Корд – Бастард с нейросетью: Код доступа. Том 1 (страница 7)
– Прошу, господин. Вас ожидают. VIP-ложа номер четыре.
Она не была магом. Во всяком случае, активным. Но её аура была… странной. Структурированной.Ложа представляла собой застекленную террасу. Внизу расстилалась Москва, похожая на схему микропроцессора. За столиком сидел не граф Орлов. Там сидела женщина. Лет тридцати пяти на вид. Строгий серый костюм, идеально уложенные пепельные волосы, минимум косметики. Но от неё исходила такая волна власти, что мой интерфейс тревожно замигал.
Она курила тонкую сигарету в длинном мундштуке, глядя на город. Перед ней лежал планшет.
– Присаживайтесь, Виктор, – произнесла она, не оборачиваясь. Голос низкий, с легкой хрипотцой.
– Максим. Меня зовут Максим Бельский. Виктор Вейс умер в другом мире.Я сел.
– Допустим. Анна Николаевна. Я представляю интересы… скажем так, частной аналитической группы «Цитадель».Она наконец повернулась. Холодные серые глаза, в которых не было ни капли тепла.
– Никогда не слышал.
– Мы стараемся не шуметь. Мы решаем проблемы, которые не по зубам Кланам и даже Императору.
Это было видео вчерашнего боя. Снятое с нескольких ракурсов – с камер наблюдения, с дронов, даже, кажется, со спутника. Рядом бежали графики и формулы.Она нажала кнопку на планшете. Над столом развернулась голограмма.
– Вы взломали сервер лицея? – спросил я.
– Мы мониторим всё, что представляет интерес. Нас впечатлило не то, что вы победили, – она затянулась сигаретой. – Нас впечатлило как вы это сделали. Вы видите структуру магии как математику. Вы переписали рунный код на лету, превратив гражданский двигатель в боевой. В этом мире так умеют единицы. Архимаги ранга S. А вы – подросток-бастард с нулевым потенциалом.
– У каждого свои секреты.
– Ближе к делу, Максим. Мы оплатили ваше спокойствие в лицее не за красивые глаза. Нам нужен ваш… талант.
– Какова цена вопроса?
– У нас есть проект. Артефакт Древних, найденный на раскопках в Аномальной Зоне «Сибирь-4». Наши лучшие маги сошли с ума, пытаясь его прочитать. Он выжигает мозги любому, кто пытается коснуться его магией.
– А вам нужен тот, кто взломает его без магии?
– Именно. Нам нужен «отмычка».
– Это контракт. Вы анализируете фрагмент кода, который я вам вышлю. Срок – 48 часов. Оплата – полмиллиона рублей сразу. Плюс защита «Цитадели» от вашего милого семейства. Отец ведь уже нанял убийц, верно?Она подвинула ко мне папку.
Но я знал правила корпоративных войн. Вход рубль, выход два.Полмиллиона. Это серьезный стартовый капитал. Плюс «крыша», которая может осадить даже князя Бельского.
– Я согласен, – произнес я. – Но есть условие.
– Торгуетесь? Похвально. Слушаю.
– Мне нужен доступ к закрытой базе данных Имперского Архива. Раздел «Прорывы и Иномирцы» за последние двадцать лет.
– Ищете путь домой, Виктор? Или хотите узнать, откуда в вас эта нейросеть?Анна Николаевна впервые улыбнулась. Улыбка была похожа на трещину на льду.
Она знала. Конечно, она знала. Профессионалы такого уровня всегда копают глубоко.
– Это не ваше дело.
– Хорошо. Выполните задание – получите доступ к архиву за 2010 год. Идет?
– Идет.Я протянул руку.
– Добро пожаловать в «Цитадель», Агент Хирург. Файл уже у вас на почте. Не разочаруйте нас.Её ладонь была сухой и холодной.
[Новое задание: «Код Энигмы». Сложность: Высокая.]Я вышел из ресторана с ощущением, что только что подписал сделку с дьяволом. Но дьявол платил наличными, и это меня устраивало. Телефон пискнул. [Баланс пополнен: +500 000 руб.]
– Такси, – бросил я в пустоту. – В оружейный магазин «Тульский Левша».Я посмотрел на город. Теперь это была моя игровая площадка.
У меня было полмиллиона. И мне срочно нужно было купить аргумент калибра 12.7 миллиметра. Потому что в этом мире доброе слово и пистолет работают лучше, чем просто доброе слово.
Магазин «Тульский Левша» прятался в переулке на границе между сверкающим Центром и закопченными промышленными окраинами. Витрина была узкой, бронированной, забранной частой решеткой, на которой тускло светились охранные руны. Над входом мигала неоновая вывеска, где механический молот бил по наковальне.
Внутри пахло оружейным маслом, холодной сталью и немного – пороховой гарью. Этот запах был мне роднее, чем ароматы дорогих духов в ресторане. Это был запах работы.Я толкнул тяжелую дубовую дверь. Звякнул колокольчик – настоящий, медный, а не электронный зуммер.
Помещение было небольшим, но стены от пола до потолка были увешаны смертью. Клинки из дамасской стали, зачарованные сабли, современные мана-кастеры, стреляющие сгустками энергии, и классический огнестрел.
Увидев меня – молодого парня в помятом, хоть и дорогом, лицейском пиджаке – он даже не отложил работу.За прилавком стоял старик. Седые усы, монокль с несколькими сменными линзами на правом глазу, жилетка с множеством карманов. Он протирал ветошью длинный дуэльный пистолет.
– Дуэльные наборы на второй полке, юноша, – проскрипел он. – Амулеты для дам – в витрине слева. Если ищете что-то для самообороны от хулиганов, рекомендую шокер «Искра». Дешево и сердито.
– Мне не нужно пугать хулиганов, – я подошел к прилавку, сканируя ассортимент интерфейсом. – Мне нужно их устранять.
– Устранять? Громкое слово для того, у кого на лице написано «F-ранг». Огнестрел – оружие простолюдинов. Любой маг ранга D остановит пулю щитом «Вторая кожа». А ранги выше просто расплавят свинец в полете, и вы получите струю горячего металла в лицо.Старик хмыкнул, оторвавшись от пистолета.
– Я не спрашивал вашего мнения о баллистике и тактике боя с одаренными, – холодно перебил я его. – Я спросил о наличии товара.
Я выложил на прилавок свою карту (ту самую, с деньгами «Цитадели») и лицензию на ношение оружия, выданную родом Бельских еще при моем рождении. Лицензия была действующей, несмотря на мое изгнание – бюрократия в Империи работала медленнее, чем отец.
– Бельский? Бастард? Слышал. Говорят, вы вчера устроили фейерверк в лицее. Что ж, деньги не пахнут. Что вас интересует? Автомат? Дробовик?Старик взглянул на документы, потом на меня. В его глазах мелькнул интерес.
– Нет. Мне нужен пистолет. Полуавтоматика. Крупный калибр. Никаких биометрических блокировок и привязки к ауре. Чистая механика.
– Механика… – старик задумчиво пожевал ус. – Сейчас модно брать мана-усилители. Но если вы настаиваете… Есть «Есаул-М», 9 миллиметров. Надежный, как кирпич.
– Мало. Мне нужно останавливающее действие, способное проломить кинетический щит.
– Проломить щит пистолетом? – старик рассмеялся. – Юноша, физику не обманешь. Чтобы перегрузить щит, нужна энергия, равная удару кувалды на скорости звука.
– Именно. Покажите мне то, что у вас в нижнем кейсе. Вон в том, пыльном.
– Откуда вы… А, неважно. У вас глаз-алмаз. Но я не советую. Это списанный прототип. Штурмовой комплекс «Медведь-4». Тульский завод пытался сделать ручную гаубицу для егерей, работающих по маго-зверям.Глаза продавца расширились.
Угловатый, хищный, матово-черный. Ствол длиной шесть дюймов, подствольная планка для навесного оборудования, массивный дульный тормоз-компенсатор.Он нагнулся и с натугой вытащил на свет массивный черный кейс. Щелкнули замки. Внутри, в формованном поролоне, лежал Монстр.
– Калибр 12.7 на 55 миллиметров, – с уважением произнес старик. – Патрон СЦ-130. Тяжелая дозвуковая пуля. Весит как половина вашей ладони. Отдача такая, что неподготовленному стрелку ломает запястье. Боезапас – всего 8 патронов в магазине. Маги его не берут – слишком тяжелый, а электроника прицела глючит от сильной ауры владельца.
Моя нейросеть мгновенно опознала устройство.Я взял оружие в руку. Тяжесть. Приятная, уверенная тяжесть двух килограммов смерти. Рукоять легла в ладонь идеально, словно её делали под меня.
[Совместимость: 98%. Загрузка баллистического калькулятора…][Оружие: Штурмовой пистолет RSh-12 «Медведь» (Модифицированный).] [Состояние: Новое. Смазка заводская.] [Интерфейс: Обнаружен порт беспроводного подключения.]
– Беру, – сказал я, не выпуская пистолет. – И пять коробок патронов. Две – экспансивные, чтобы рвать мясо. Три – бронебойные, с вольфрамовым сердечником.
– Вольфрам запрещен к гражданскому обороту… – начал было старик.
– Двойная цена. Наличными. Прямо сейчас. И кобуру скрытого ношения с гравикомпенсатором, иначе этот кирпич мне пиджак порвет.
– Черт с вами. Вижу, вы понимаете, что держите в руках. С вас восемьдесят пять тысяч.Старик посмотрел на меня долгим взглядом. Потом кивнул.
«Медведь» был синхронизирован с моим зрительным нервом. Я видел перекрестие прицела прямо в поле зрения. Счетчик патронов (8/8) светился в углу сетчатки.Через двадцать минут я вышел из магазина. Кошелек полегчал, но под левой подмышкой теперь грелась приятная тяжесть.
К тому же, мой интерфейс фиксировал «хвост» еще от самого ресторана.Я решил не брать такси. Мне нужно было проветриться. И, что важнее, мне нужно было проверить оружие в деле. Тир – это стерильно. Мне нужна была улица.
Идеальное место для засады.Я свернул в промзону. Квартал «Красный Текстильщик». Здесь заканчивалась Империя и начинались Джунгли. Разбитые фонари, горы мусора, стены, исписанные рунами банд. Запах дешевой синтетической еды, мочи и безнадежности.
[Анализ звука: Шаги за спиной. Три цели. Две цели спереди, перекрывают выход.][Внимание! Фиксация враждебных намерений.]