Виктор Корд – Бастард рода: Проект "К.А.И.Н." (страница 3)
«Нет, — мысленно ответил я. — Мне нужны не трупы. Мне нужна информация и ресурсы. Убивать будем, только если не договороимся».Я опустил взгляд на землю. Под ногами валялся кусок ржавой трубы. Тяжелый, холодный. Я поднял его левой рукой. Правая все еще слегка гудела, красные вены под кожей пульсировали, требуя действия.[АНАЛИЗ ТАКТИЧЕСКОЙ ОБСТАНОВКИ][ЦЕЛЬ 1 (ЗДОРОВЯК): УГРОЗА СРЕДНЯЯ. ВООРУЖЕН ОБРЕЗОМ][ЦЕЛИ 2-5: УГРОЗА НИЗКАЯ][РЕКОМЕНДАЦИЯ: УСТРАНЕНИЕ ЛИДЕРА. ОСТАЛЬНЫЕ РАЗБЕГУТСЯ]
Он подошел слишком близко. Дистанция — три метра. Для обычного человека это безопасно. Для носителя симбионта — это дистанция удара.Я вышел из тени.Медленно. Шаркая ногами по бетону, чтобы звук шагов был слышен заранее.Мародеры дернулись, как от удара током. Пять пар глаз уставились на меня. Здоровяк вскинул обрез, но дуло ходило ходуном — руки у него дрожали от наркотиков или страха.— Стоять! — рявкнул он. Голос сорвался на визг. — Кто такой?! Вали отсюда, это наша точка!Я остановился в круге света от костра.Я знал, как я выгляжу. Окровавленный призрак с горящим глазом и черной, неестественной рукой.— Спокойно, — мой голос прозвучал хрипло, как скрежет камней. — Мне не нужна ваша добыча.— Чего?! — Здоровяк прищурился. — А че тебе надо, урод?— Штаны, — сказал я просто. — И куртка. Твоя.Повисла тишина.Мародеры переглянулись. Потом Тощий захихикал.— Ты слышал, Хряк? Этот бомж хочет твою куртку! Может, ему еще и ботинки почистить?Здоровяк осклабился, показав ряд золотых коронок.— Ты попутал берега, пацан. Вали, пока я не сделал в тебе лишнюю дырку.Он направил обрез мне в грудь. Палец лег на спусковой крючок.Ошибка.
— Я сказал, — произнес я тихо, глядя ему прямо в расширенные зрачки. — Мне. Нужна. Куртка.[УГРОЗА АКТИВНА][РЕАКЦИЯ: ПЕРЕХВАТ]Я даже не думал. Тело сработало само.Рывок вперед.Здоровяк нажал на спуск, но было поздно. Я ушел с линии огня, скользнув влево. Грохот выстрела оглушил, дробь высекла искры из бетонной стены за моей спиной.Моя правая рука — не трансформированная, но усиленная хитином под кожей — метнулась вперед. Я схватил ствол обреза.Металл был горячим.Я сжал пальцы.Скрежет сминаемой стали был громче выстрела. Два ствола сплющились, превращаясь в бесполезный кусок лома.Здоровяк вытаращил глаза. Он попытался вырвать оружие, но я держал его как тисками.
«Потому что мертвые не говорят, — ответил я ему. — А мне нужно знать, где выход».Удар.Я отпустил обрез и ударил его в солнечное сплетение. Не кулаком. Ладонью. Открытой ладонью, из центра которой на долю секунды выдвинулся костяной шип.Короткий, точный укол.Здоровяк согнулся пополам, хватая ртом воздух. Он упал на колени, роняя бесполезное оружие. Лицо его посерело.Остальные четверо замерли.Никто не бросился на помощь вожаку. Таков закон Дна: сильный прав. Если вожак упал — он больше не вожак.— Еще желающие? — спросил я, обводя взглядом остальных.Правая рука слегка дымилась. Черные вены на шее пульсировали, видимые в свете костра.Тощий сглотнул и сделал шаг назад.— Не-не, мужик... мы поняли. Бери че хочешь. Мы не при делах.Я кивнул.Подошел к Здоровяку, который все еще хрипел на полу, и рывком стянул с него кожаную куртку-косуху. Она была старой, потертой, с нашивками какой-то банды, но теплой. И прочной.Затем снял с него тяжелые армейские ботинки. Мои туфли — тонкая кожа итальянской работы — давно превратились в лохмотья.Натягивая куртку, я почувствовал, как Каин недовольно ворочается внутри.[БИОМАССА ДОСТУПНА. ПОЧЕМУ НОСИТЕЛЬ НЕ ЗАВЕРШАЕТ ЦИКЛ?]
Никто не возразил.Я застегнул молнию, скрывая изодранный мундир и шрам на груди. Поднял воротник. Теперь я выглядел как еще один бродяга Дна. Опасный, но свой.— Выход на Сектор 7, — бросил я Тощему. — Где?Тот затрясся, указывая пальцем в темноту дальнего тоннеля.— Там... через дренажку. Но там пост «Красных Черепов». Они берут плату за проход.— Разберусь, — кивнул я.Я нагнулся и подобрал с земли тот самый коммуникатор, который они нашли у трупа. «Сириус-12». Дорогая игрушка.— Это я тоже возьму. В качестве компенсации за патроны.
И я здесь, чтобы вылечить этот мир.Я развернулся и пошел в указанном направлении. Спина горела от напряжения — я ждал удара ножом или камнем. Но мародеры были слишком напуганы. Они шептались за моей спиной, как крысы, обсуждая нового демона, пришедшего в их нору.Когда свет костра остался позади, я позволил себе выдохнуть.Ноги дрожали. Адреналин отпускал, и наваливалась свинцовая усталость.Я прислонился к стене, глядя на экран украденного коммуникатора. Он был заблокирован, но на заставке горела дата.12 октября 2077 года.Значит, я не в прошлом. И не в будущем. Я в альтернативной ветке. Здесь технологии шагнули вперед, но общество осталось феодальным. Империя. Роды. Магия.И я — единственный, кто знает, что магия — это не дар богов.Это вирус.
«Награда за голову: 500 000 имперских кредитов. Живым или мертвым. Обвиняется в государственной измене, некромантии и убийстве членов Рода Юсуповых».Вдруг экран коммуникатора мигнул.Сквозь блокировку пробилось экстренное сообщение. Красный баннер на весь экран.[ВНИМАНИЕ! РОЗЫСК!][ОСОБО ОПАСНЫЙ ПРЕСТУПНИК]И фото.Мое фото. Точнее, фото Демьяна Громова. Сделанное, видимо, в Академии — в парадном мундире, с надменным взглядом.Текст ниже гласил:
— Нет, — я оттолкнулся от стены и шагнул в темноту тоннеля, ведущего к поверхности. — Цель — война. Но сначала... сначала мне нужен душ.Я усмехнулся. Смех получился хриплым, лающим.— Некромантия? Серьезно?Они даже не знают, с чем столкнулись. Они думают, я поднял мертвецов.Они не знают про Каина.Это мой козырь.Я сунул гаджет в карман новой куртки.Полмиллиона. Хорошая цена. Значит, каждый наемник, каждый мент и каждый бандит в этом городе теперь охотится за моим лицом.Мне нужно изменить внешность. Срочно.И мне нужно оружие. Настоящее, а не кусок трубы.[ЦЕЛЬ: ВЫЖИВАНИЕ], — констатировал Каин.
Где-то наверху, за километрами бетона и стали, сиял огнями Санкт-Петербург. Город, который меня убил. Город, который я собирался поставить на колени.
Я посмотрел на свою правую руку.
Когти втянулись, но под кожей продолжали бегать красные искры.
— Мы идем, — прошептал я. — Готовьте гробы, господа аристократы.
Тьма поглотила меня, и лишь ритмичный звук тяжелых армейских ботинок нарушал тишину подземелья.
Бум. Бум. Бум.
Как удары молота по крышке гроба.
Их гроба.
Глава 2. Чужая Кровь
Моя прошлая жизнь пахла порохом и стерильностью операционных. Эта жизнь пахла отчаянием.Люк дренажной системы открылся с протяжным, ржавым стоном, словно я выдирал зуб у стального великана.Удар по органам чувств был почти физическим.После тишины и гнилостной сырости коллектора «Дно» встретило меня какофонией. Грохот, скрежет, далекий вой сирен, крики торговцев и тяжелый, ритмичный бас дешевой техно-музыки, от которого вибрировала диафрагма.Я выбрался наружу, щурясь от кислотного неона.Воздух здесь был другим. Он не пах мертвечиной, как внизу. Он пах хуже.Жженая резина. Дешевое синтетическое масло. Озон. Жареное мясо неизвестного происхождения. И сладковатый, дурманящий аромат «Эфира» — наркотика, популярного на нижних уровнях.Я сделал глубокий вдох, позволяя легким привыкнуть к этому химическому коктейлю.
«СИНТЕ-ЛАПША У МАМАШИ ЧО — ВКУС КАК У НАСТОЯЩЕЙ!»Я стоял в темном проулке, заваленном мусором. Прямо передо мной расстилалась улица Сектора 7 — одной из артерий, питающих гнилое сердце нижнего Петербурга.Здесь не было неба.Вместо него над головой нависало свинцовое брюхо верхних уровней — исполинские бетонные плиты, поддерживаемые титаническими колоннами. Сквозь щели в этом искусственном небосводе сочилась грязная дождевая вода, смешанная с отходами аристократических кварталов.«Золотой дождь», — усмехнулся я про себя. Метафора была слишком буквальной.По стенам домов — обшарпанных коробок из грязно-серого бетона — ползли голографические вывески. Они глючили, мерцали, распадаясь на пиксели.«КРЕДИТЫ ПОД ЗАЛОГ ОРГАНОВ! БЫСТРО! БОЛЬНО! ЧЕСТНО!»«ИМПЕРСКАЯ ЛОТЕРЕЯ: ВЫИГРАЙ БИЛЕТ НАВЕРХ!»
[РЕКОМЕНДАЦИЯ: ОХОТА]Я поправил воротник трофейной куртки, скрывая шею.Каин внутри меня заворочался.[АНАЛИЗ ОКРУЖАЮЩЕЙ СРЕДЫ][УРОВЕНЬ ЗАГРЯЗНЕНИЯ: ВЫСОКИЙ][ПЛОТНОСТЬ МАГИЧЕСКОГО ФОНА: НИЗКАЯ, НО СТАБИЛЬНАЯ][ОБНАРУЖЕНО МНОЖЕСТВЕННОЕ СКОПЛЕНИЕ ПОТЕНЦИАЛЬНЫХ ЦЕЛЕЙ]Глаза Каина — мои глаза — видели мир иначе.Серый бетон расцвечивался тепловыми сигнатурами. Люди, снующие по улице, для меня были набором данных.Вот прошел работяга в потертом комбезе. Левая рука — дешевый механический протез, сервоприводы скрипят, смазки не видели месяц.Вот проститутка у входа в бар. Под кожей лица — светящиеся нити дешевых био-татуировок. В крови — коктейль из стимуляторов.Вот группа подростков. Глаза расширены, зрачки не реагируют на свет. Наркоманы.Но Каина интересовали не они.В поле зрения интерфейса то и дело вспыхивали бледно-голубые ауры. Слабые. Едва заметные.Маги.Здесь, на Дне, магия была уродливой. Это не были те утонченные аристократы в белых перчатках, швыряющие фаерболы. Это были отбросы с минимальным Даром. Кто-то использовал искру, чтобы прикуривать сигареты. Кто-то — чтобы заряжать кустарные батарейки. Кто-то — чтобы убивать за дозу.Для Каина они были едой. Крекерами перед основным блюдом.[ГОЛОД: 42%]