Виктор Гросов – Ювелиръ. 1810. Отряд (страница 23)

Мельчайшая пыль, которую не заметил врач. Она осталась там, как мина замедленного действия, готовая вызвать воспаление.

— Беверлей сшил вас на совесть, — пробормотал я, не отрываясь от осмотра. — Но он хирург, не скульптор. Закрыл дыру, но не подумал о форме. Спасал жизнь, не красоту.

— Что вы видите? — спросила она шепотом, боясь шевельнуться. В ее голосе слышалась едва теплящаяся надежда. Она поняла, что я не издеваюсь, работаю, ищу выход.

Я убрал перстень, нажав на пружину. Линза спряталась.

— Я вижу, что война не закончена, Ваше Высочество, — ответил я, разглядывая кожу. — Битва за ваше лицо только начинается. Главный враг сейчас — время. Ткани начали стягиваться.

Я указал пальцем на линию шрама, не касаясь ее.

— Здесь и здесь. Кожа тянет. Если мы ничего не предпримем, рубец деформирует лицо. Перекосит рот и глаз. Вы станете… другой.

Она пошатнулась.

— Значит… надежды нет? — прошептал она.

— Наоборот, — возразил я. — Процесс запущен, но он управляем. Пока рубцы мягкие, мы можем диктовать им свою волю. Заставить их застыть так, как нужно нам, а не природе.

— Вы говорите о надежде, мастер, но глаза вас выдают. Вы смотрите на меня как на разбитую фарфоровую куклу. Мусор. Осколки проще вымести, чем склеить.

Резкий разворот — и она уже у занавешенного зеркала. Пальцы вцепились в черный бархат, готовые сорвать покров, но страх победил и ткань осталась на месте.

— Правду, Григорий, — потребовала она, сверля взглядом темную материю, за которой пряталось отражение. — Только правду. Без этой вашей ювелирно-изящных утешений для слабых духом. Смогу ли я… вернуться? Стать той, кем была до этой проклятой поездки? Вернуться той, на кого смотрели с восхищением, а не с ужасом?

Лгать бессмысленно — она слишком умна. Она видела лица в зале суда, видела ужас в глазах матери.

— Нет, Ваше Высочество, — я не смог приукрасить реальность просто из уважения к ее мужеству. — Не сможете.

Плечи Екатерины дрогнули.

— Лгать не буду, — я сделал шаг вперед, не пересекая, впрочем, невидимой границы этикета. — Вернуть прежнее лицо, который знал весь двор, невозможно. Ни я, ни доктор Беверлей, ни лучшие светила Европы, ни даже какая-либо магия не сотрут эти следы. Ткань утрачена. Мышцы повреждены. Симметрия разрушена необратимо. Шрамы останутся. Они побледнеют, истончатся, но будут с вами до конца дней. Это факт.

Екатерина медленно и плавно повернулась ко мне. Лицо исказилось яростью, испепеляющей яростью женщины, у которой все отняли.

— Вы смеете… — шепот, переходящий в шипение. — Смеете говорить мне это? Вы, создавший эту машину?

Голос взлетел до крика.

— Вон! Убирайтесь! Видеть вас не желаю! Повешу! Сгною в крепости! Вы лжете! Молчать! Я не желаю слышать это все!

Рука метнулась к столу, пальцы сомкнулись на тяжелом серебряном подсвечнике. Она собралась в меня швырнуть этой штукой. Сумасбродка!

— Стоять! — гаркнул я, перекрывая истерику командным тоном. — Я сказал, что нельзя вернуть старое! Но я не сказал, что все кончено!

Она застыла с занесенным подсвечником в руке. Грудь тяжело вздымалась, в глазах блестели слезы бессилия.

— О чем вы? — прошипела она, медленно опуская подсвечник. — Вы же только что сказали, что я останусь уродом!

— Я такого не говорил. Возможна реконструкция, Ваше Высочество. Я бы назвал это — перерождение.

Я подошел вплотную, глядя на ее раны, все больше и больше убеждаясь в том, что появившаяся идея — единственный выход в данном случае.

— Послушайте меня, ювелира.

Я указал на великолепный перстень с изумрудом на ее пальце.

— Видите камень? Он совершенен. Чистая вода, глубина, цвет. Но знаете, что в природе идеалов почти не бывает? Что делает мастер, когда к нему попадает алмаз редкой величины, но с трещиной внутри? С включением? С дефектом, который нельзя вырезать, не превратив камень в пыль?

Она молчала, все еще сжимая подсвечник. Благо, опустила его. Я видел, что она внимательно слушает. Любопытство и надежда так и витали в ее эмоциональном фоне.

— Ремесленник, халтурщик — тот пытается спрятать дефект. Замазывает трещину маслом, прячет под массивную оправу, шлифует грани так, чтобы блеск скрыл изъян. Дешевка и обман. Рано или поздно масло высохнет, правда вылезет наружу, и камень назовут фальшивкой, а мастера — мошенником.

Я наклонился ближе, понизив голос до шепота.

— А настоящий мастер действует иначе. Он не прячет дефект — он меняет огранку. Перестраивает геометрию так, чтобы трещина, включение, эта самая «грязь» стали центром композиции. Свет должен играть на нем, превращая катастрофу в уникальный штрих. «Изюминку», которой нет ни у кого. Вспомните «Санси» или «Черного принца». Они не идеальны. Но они великие.

— Я не камень! — фыркнула она, опуская подсвечник на стол. — Я живая женщина! Шрам на лице — это уродство! Клеймо!

— Шрам — это история, — отрезал я жестко. — Документ. Подтверждение того, что вы выжили там, где другие погибли. Знак риска, знак воли.

— Это знак того, что я дура, севшая в неготовую телегу! — бросила она с горечью.

— Нет. Это знак силы. Но только если вы сами так решите. Если утвердите этот нюанс.

Я рискнул взять ее за руку. Она не отдернула.

— Вас воспитали в мире, где красота — это гладкость, симметрия, фарфоровая кожа без морщинки. Любое отклонение от стандарта для вас будет крушением вселенной. Вы хотите спрятаться, надеть вуаль, запереться в темноте и ждать, пока мир забудет. Пока не превратитесь в городскую легенду о «бедной княжне».

— А что мне остается? — спросила она тихо, в ее голосе прозвучала такая тоска, что меня даже немного сбило с толку. — Выходить в свет и ловить взгляды, брезгливость? Слышать шепот: «Смотрите, калека»? Видеть, как мужчины отводят глаза? Я не вынесу жалости, Григорий. Я от нее умру. Я слишком… гордая.

— В точку, — кивнул я, собравшись с мыслями. — Если выйдете в вуали и будете прятать лицо, то станете жертвой. Двор не прощает слабости, вы прекрасно это знаете. Вас сожрут и забудут.

Я посмотрел на нее в упор.

— Но если мы изменим правила игры… Если выставим этот шрам, как трофей, а не как изъян… Как элемент-украшение, который вы носите с гордостью, как корону… Тогда это станет силой. Никто не посмеет вас жалеть. Вами будут восхищаться. Вас будут бояться.

— Украшение? — она посмотрела на меня как на умалишенного. — Предлагаете украсить шрам? Повесить бантик? Нарисовать цветочек?

— Наверное, я неверно подобрал слово. Я предлагаю не украшение. Я предлагаю новую форму. Мы не будем прятать шрам под слоем белил. Мы впишем его в новую геометрию лица. Создадим образ, которого нет ни у одной женщины в мире. Лицо, вызывающее трепет.

— Невозможно, — прошептала она. — Безумие.

— Искусство, Ваше Высочество. И единственный путь. Вы же хотите владеть будущим? Вы говорили об этом. Так вот, будущее не боится шрамов. Будущее делает их знаменем.

Молчание. Мыслительный процесс пошел. Я буквально слышал, как шестеренки в ее голове перемалывают информацию, примеряя новую роль королевы, диктующей моду даже на увечья.

— Новая форма… — повторила она медленно. — Как огранка для треснувшего алмаза.

— Именно.

Она подняла глаза. Все же она такая же сумасбродка, как моя безумная идея.

— Покажите, — выдохнула она. — Покажите, что вы придумали.

Да! Все же она уловила общий посыл. Нужно теперь убедить ее в том, что я вижу. И если получится — то она войдет в историю совсем другим человеком.

Я отодвинул в сторону пузырьки с микстурами и стопку писем. Массивный стол расчищен. Чистый лист плотной бумаги нашелся тут же. Я достал свою авторучку.

Екатерина внимательно наблюдала за мной.

Перо заскрипело по бумаге. Рука, «поставленная» штихелем, работала быстро, почти не глядя, по памяти восстанавливая каждую черту, каждый изгиб. Профиль — гордый, четкий, узнаваемый даже в наброске. Высокий лоб, прямой нос, волевой подбородок. До Венецианова, конечно, далеко, но схематично вроде похоже.

И поверх него — рваная, безжалостная линия шрама. Никакого смягчения и ретуши. Я зафиксировал всё как есть.

— Вот, — я развернул рисунок к ней. — Это то, что есть сейчас, Ваше Высочество.

Она вздрогнула. Рука дернулась к лицу, пытаясь закрыть его, но остановилась на полпути.

— Вы жестоки, мастер, — прошептала она. — Зачем?

— Я честен. А теперь смотрите, что мы с этим сделаем.

Я снова склонился над бумагой.

— Никаких венецианских масок — это превратит вас в комедианта. Никаких восковых протезов, стекающих на воротник от жара свечей. Мы создадим ювелирное изделие. Вторую кожу.

Ручка заскользила поверх линий шрамов, превращая хаос увечья в узор.