Виктор Безматерний – Тень в белом (страница 2)
— Это другое. Это... личное. И очень странное.
Я описал её так подробно, как только мог: рост примерно метр семьдесят, тёмные волосы до лопаток, худощавое телосложение. И главное — образ из сна: мокрое белое платье и абсолютная тишина.
Когда я закончил, в трубке повисло тяжёлое молчание.
— Ты сейчас серьёзно? — наконец спросил Илья. В его голосе не было насмешки, только профессиональная озабоченность. — Антон... ты в порядке? Это звучит как...
— Как бред сумасшедшего? Да, я знаю! — я сорвался на крик и тут же осёкся, понизив голос до шёпота. — Но она реальна для меня. Я вижу её каждую ночь! Она становится ближе!
Илья вздохнул.
— Ладно... Хорошо. Я попробую пробить по базам пропавших без вести за последние лет десять по нашему городу и области. Но если честно... Антон?
— Что?
— Может... может тебе стоит поговорить об этом с кем-то? С коллегой? Сам знаешь, выгорание — страшная штука.
Я посмотрел на своё отражение в тёмном экране ноутбука.
— Я сам себе коллега, Илюх.
Мы попрощались. Я положил трубку и снова остался один в звенящей тишине квартиры.
И тут я услышал звук.
Тихий-тихий плеск воды о деревянный пол.
Прямо у меня за спиной.
## Глава 3. Архив теней
Утро не принесло облегчения. Наоборот, реальность казалась лишь тонкой, выцветшей калькой, наложенной на яркую, кричащую картину сна. Я чувствовал себя так, словно меня выдернули из глубокого омута и бросили в сухую, пыльную комнату. Запах озона всё ещё преследовал меня, въевшись в обоняние.
Я сидел за своим рабочим столом в университетской библиотеке. Вокруг шелестели страницы, кто-то тихо переговаривался, но все эти звуки доносились до меня как сквозь толстый слой ваты. Передо мной лежал раскрытый ноутбук, экран которого я гипнотизировал уже третий час. Глаза горели от усталости.
Поиск не давал ничего. Совсем. Это было физически невозможно в эпоху цифровых следов, но факт оставался фактом: девушка в белом мокром платье не существовала в реальном мире. По крайней мере, в том виде, в котором я её описывал.
Я перепробовал всё. Я вбивал запросы на всех языках, которые знал, используя самые дикие комбинации слов: *«drowned girl in white dress»*, *«silent wet woman»*, *«psychological horror dream archetype»*. Я перерыл форумы о сновидениях, где люди делились своими кошмарами. Там были клоуны, пауки, падение с высоты. Но не было её. Она была уникальна. И это пугало больше всего.
— Всё ищешь свою утопленницу?
Я вздрогнул и поднял голову. Над моим столом нависала массивная фигура Петра Валерьевича, нашего архивариуса. Он был человеком старой закалки, ходил в неизменном твидовом пиджаке с кожаными заплатами на локтях и обладал удивительной способностью появляться бесшумно, несмотря на свой вес.
— Утопленницу? — механически переспросил я, чувствуя, как холодок пробежал по спине.
— Ну да, — он кивнул на экран, где застыл кадр из какого-то артхаусного фильма с похожим образом. — Ты уже который день роешься в этих байках и городских легендах. Выглядишь паршиво.
Я закрыл ноутбук с громким щелчком.— Просто... тема для статьи. Городские мифы и их влияние на психику.
Пётр Валерьевич хмыкнул, поправив очки на переносице. В его взгляде читалось не просто любопытство старого библиотекаря, а нечто более глубокое — проницательность человека, который видел слишком много испуганных студентов.
— Мифы не возникают на пустом месте, Антон. Они — это шрамы коллективной памяти. Если ты что-то ищешь и не находишь в интернете... — он сделал паузу и оглянулся по сторонам, словно боялся, что нас подслушают. — Значит, это либо слишком новое, либо слишком старое.
— Слишком старое? — зацепился я за его слова.
— Интернет помнит всё, но лишь то, что ему разрешили помнить. Бумага хранит секреты надёжнее. Особенно та, что ещё не оцифрована.
Он наклонился ко мне и понизил голос до шёпота:— В подвале есть архив старых газет и полицейских сводок. Там пыльно и крысы, но иногда там можно найти то, что было стёрто из официальной истории. Если твоя утопленница реальна... или была реальна когда-то... следы могут быть там.
Я смотрел на него несколько секунд, переваривая услышанное. Это звучало как бред конспиролога, но отчаяние — плохой советчик для рационального мышления. Когда теряешь опору в реальности, хватаешься за любую соломинку.
— А можно... можно мне туда попасть?
Пётр Валерьевич внимательно посмотрел мне в глаза, словно сканируя мою психику на предмет вменяемости.— Для студентов архив закрыт. Но для тебя... я сделаю исключение. Только никому ни слова.
Он протянул мне связку старых, тяжёлых ключей на массивном кольце.
Подвал встретил меня могильным холодом и запахом сырой земли и старой бумаги. Здесь время остановилось ещё в прошлом веке. Единственный свет давала тусклая лампочка под потолком, едва разгоняя тьму по углам. Стеллажи уходили вдаль бесконечными рядами, уставленные коробками и папками.
Я начал методично перебирать дела. «Пропавшие без вести». «Несчастные случаи». «Утонувшие». Годы мелькали перед глазами: 1998-й... 2005-й... 2012-й... Сотни лиц смотрели на меня с выцветших фотографий. Матери, отцы, дети. Но ни одного лица из моего сна.
Часы летели незаметно. Пыль забивалась в нос и горло. Я уже почти сдался, когда моя рука наткнулась на тонкую папку с надписью «1987 г., июль-октябрь». Дело было не о пропаже человека.
Это была папка с вырезками из местной газеты «Городской вестник».
Я открыл её дрожащими руками. Первая же статья заставила меня замереть.
**«ТРАГЕДИЯ У СТАРОГО МОСТА: ПОДРОСТОК НАЙДЕН УТОНУВШИМ»**.
На зернистой чёрно-белой фотографии был изображён мост через реку — тот самый мост из моего сна! Я узнал его по изгибу перил и покосившемуся фонарю на той стороне. В статье говорилось о несчастном случае с пятнадцатилетним юношей по имени Алексей Сомов.
Моё сердце пропустило удар.
Я начал лихорадочно листать вырезки дальше. Следующая статья была короткой заметкой: **«ТАИНСТВЕННОЕ ИСЧЕЗНОВЕНИЕ: ПРОПАЛА СЕСТРА УТОНУВШЕГО»**.
Дата: через неделю после смерти брата.Имя: **Екатерина Сомова**.Возраст: 17 лет.
В описании говорилось: «Девушка отличалась замкнутым характером после гибели брата», «в последний раз её видели идущей в сторону реки», «поиски не дали результатов».
Я впился глазами в текст. 17 лет... Тёмные волосы... В статье не было фотографии пропавшей, но детали совпадали слишком точно. Сестра утонувшего? Река? Молчание как следствие травмы?
Я чувствовал, как кусочки пазла начинают складываться в жуткую картину у меня в голове. Это была зацепка. Реальная, осязаемая ниточка из прошлого.
И тут мой взгляд упал на последнюю вырезку в папке. Она была приклеена к картону криво, как будто кто-то очень спешил или был крайне взволнован во время работы с архивом.
Заголовок был набран жирным шрифтом:**«ПСИХИАТРИЧЕСКАЯ КЛИНИКА 4: ПАЦИЕНТКА СБЕЖАЛА»**.
Дата стояла та же — спустя месяц после исчезновения Екатерины Сомовой.В тексте сообщалось о побеге пациентки из городского стационара для душевнобольных. Имя пациентки было аккуратно зачёркнуто чёрными чернилами, но сквозь густую пасту проступали буквы...
Я поднёс вырезку ближе к свету, щурясь.«Екатерина Сомова».
Внизу мелким шрифтом была приписка от руки: *«Состояние крайне нестабильно. Галлюцинации навязчивого характера. Утверждает, что видит брата и говорит с водой»*.
Я откинулся на спинку стула, сжимая папку так сильно, что костяшки пальцев побелели.
Она не просто пропала. Её признали безумной и заперли в клинике.А потом она сбежала.И теперь она приходит ко мне во сне? Почему?
Ответа не было. Но вместо него пришёл новый страх — густой, иррациональный страх того, что я только что потревожил что-то очень древнее и очень больное, что спало в архивной пыли десятилетиями.
Я собрал вырезки обратно в папку и поспешил к выходу из подвала, стремясь скорее вырваться наверх, к свету и живым людям.Но когда я уже почти поднялся по лестнице, моё внимание привлекла одна деталь на стене у самого потолка подвала — там, где я раньше не заметил из-за полумрака.
Это была трещина в штукатурке. Или нет... это был рисунок? Кто-то нацарапал на стене ногтем или осколком стекла неровный контур женской фигуры в длинном платье...
И прямо под ним — одно-единственное слово, выведенное дрожащей рукой:**«ЖДЁТ»**.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.