Вика Риттер – Бывший. Деревенский обман (страница 1)
Вика Риттер
Бывший. Деревенский обман
Пролог
Милана
– Чаю? – его глаза спускаются с лица, которое он словно погладил взглядом, ползут по тонкой шее и ныряют в довольно открытое декольте. Сверлят теперь другую часть тела, а моё дыхание срывается. – Хотя нет, тут чаем не обойдёшься.
– Почему? – собственные слова даются с трудом.
– Тощая как вобла.
Его фраза, брошенная так легко и немного оскорбительно, срабатывает как ушат холодной воды. Я тут же отдёргиваю руку, почему-то вместе с хлебом. Вцепилась в него, как тонущий в спасательный круг.
– Это, вообще-то, фигура называется! – возмущённо отвечаю ему и всё же пихаю ему в живот злополучную булку. – Как был колхозником, так им и остался! Иди к Светке, на ней есть где разгуляться! – едва не кричу на него я, а в груди уже зреет ураган.
Хочется врезать ему по морде, кричать, топать ногами, а лучше всего взять в руки что-то более существенное и стереть с лица это надменное выражение, что было ровно до того, как я назвала его колхозником.
– Ах так! – булка практически летит на столик у дивана, а Матвей обхватывает мой затылок и впивается в губы.
Жадно, горячо и так сладко, что я едва не падаю на подкосившихся ногах. Его вторая рука обвивает талию, практически распластывает по обнажённому торсу. Он сжигает меня жаром своего тела, порабощает губами, лишает воли и дыхания.
Глава 1
Милана
Сегодня ровно полгода, как я развелась. В свои двадцать с хвостиком приличным хвостиком в пять лет я уже разведёнка. Правда, без прицепа. Как бы не банально это звучало, но я застукала мужа с любовницей и без капли сожаления попрощалась с ним.
Ну зачем же такая любовь? – всплывает в голове попсовая песенка, пока я, стискивая руль еду по просёлочной дороге.
После развода я не стала лить слёзы в подушку, а с головой окунулась в работу. Время лечит, но думаю, не совсем оно. Когда загружаешь себя по полной, приползаешь домой ради того, чтобы рухнуть в кровать, а утром снова в «бой», просто не остаётся времени на все эти страдашки.
Так, я сумела не только унять боль от предательства, но и накопить на покупку собственной, пока что, однокомнатной квартиры, зато в новом, только отстроенном доме. Это ли не счастье?
Иметь свой угол и не отчитываться ни перед кем по счётчикам или не дай бог прорвавшим кранам. Да, да. Именно кранам. То на кухне с резьбы сорвало, то в ванной вместо холодной, кипяток хлещет.
Сегодня я наконец-то мчу к родителям не просто в гости, а для того, чтобы выписаться из их жилища и позже оформить прописку в собственной квартире. Грунтовая дорога – практически единственный путь от райцентра к деревне, ведь асфальт уже давно превратился в сплошные ямы.
Прибавила скорость, закрыла окна, чтобы дорожная пыль не оседала на панели, но тут откуда ни возьмись нарисовался позади меня огромный внедорожник.
–Какого чёрта?!- возмущённо спросила вслух я, когда мощный джип вплотную пристроился к заднему бамперу, а до этого мигал фарами так, словно у тачки начался нервный тик.
Громкий, наглый гудок прорвался сквозь шум двигателя, и я практически подскочила на сидении. Ещё раз взглянула в зеркало заднего вида и показала ему язык. Были бы свободны руки, сформировала бы другую фигуру, из пальцев.
–Да иди ты! – крикнула в зеркало, услышав очередной вопль его мощного гудка. – На такой машине можно и по полю ехать, чего ко мне-то прицепился?!
Внезапно чёрный внедорожник рванул вперёд, обогнал тем самым маршрутом которым я его отправила, и резко перестроился прямо перед носом моей малышки, заставив спешно ударить по тормозам.
–Ты охренел?! – ору не своим голосом наглому «водятлу», который как ни в чём не бывало уехал, вперёд оставляя меня посреди дороги, как говорится, «глотать пыль», ведь из-за неё я теперь даже не вижу, куда ехать. – Неадекватный! Оказывается, не только в городе водятся эти чёртовы «Боги дороги», раз даже в родной деревне на такого нарвалась.
Остаток пути преодолеваю без происшествий и, остановившись у родительского дома, выхожу из машины. Поправляю идеально сидящее на мне платье футляр и, поставив авто на сигнализацию, оглядываю улицу. Мама, завидев меня из окна, спешит навстречу, радостно кричит отцу о моём приезде.
– Доченька, что же ты не позвонила, не предупредила? Мне и угостить тебя нечем, – я тут же оказываюсь в её объятиях, мои щёки расцелованы, а душа впервые за долгие годы поёт оттого, что я наконец-то дома.
Заходим в обнимку с мамой во двор, а там меня ловит папа и тискает, как в детстве. Пищу от того, что он пробрался к моим бокам и щекочет их, будто я всё ещё маленькая. Давненько отец так не делал, а тут на тебе. Вспомнил и воплотил.
– Хватит, – молю о пощаде и целую его в колючую щеку.
– Наконец-то! Блудная дочь вернулась, – подкалывает меня папа, ведь я не была у них уже очень давно, даже не вспомню сейчас сколько лет.
Они-то меня навещали, как минимум раз в месяц. Всегда говорили о том, что мне, наверное, нечего есть, и везли огромными баулами всевозможные продукты начиная с картошки, заканчивая солёными огурцами к ней же.
– Как доехала? – ведёт в дом и сразу за стол папа.
– Представляешь, меня какой-то гад подрезал!
– Как так?! Ни разу у нас такого не было. Кто посмел?!
– Да бог его знает. Придурок какой-то на джипе, больше на танк похожем, – тут же включаю папину дочку я.
Отец у меня мужик суровый. Простой, деревенский, но за свою единственную кровиночку кому угодно солью попец нашпигует. Как в «Кавказской пленнице», отомстит так, что мало не покажется.
– Такой в деревне только один. Матвей недавно прикупил, – вижу, как он хмурит свои тронутые проседью брови.
– У какого это Матвея? – я даже подалась вперёд в желании узнать своего обидчика. Я хоть и папина дочка, но и сама кого хочешь за пояс заткну.
– У Мишина.
Едва отец произносит фамилию бывшего, как я давлюсь глотком воды, который успела сделать. Всё же на улице жара стоит градусов тридцать, да и офисное платье оказалось не лучшим спутником в пути. Жутко неудобное и слишком плотное, но я как-то незаметно для себя избавилась от всех более практичных вещей. Ещё бы. Бывший муженёк меня как раз-таки «удобной» и прозвал.
– А он здесь? – протолкнув воду в горле, переспрашиваю отца.
– А где ему быть? Мишин, как из армии вернулся, так тут и живёт. Лесопилку открыл. Такой дворец себе отгрохал закачаешься, почти как у вас в «Долине нищих».
– Да? – удивление на лице и в голосе скрыть не удаётся, но все свои, маску держать не обязательно.
В памяти тут же всплывает наш последний вечер с Матвеем. Я провожаю его в армию. Мы сидим за накрытым столом, проводить его собралось едва не полдеревни. Я по одну сторону, его мама по другую. Обе ревём, словно прощаемся навсегда. Держу за руку, сжимаю всё крепче, дышу им будто обоняние, как и глаза должны помнить его весь этот год разлуки.
Не успели проводить, как я начала каждый день заглядывать в почтовый ящик. Ждала от него писем, как подарок ко дню рождения. Вот только спустя полгода получила то самое, которое и заставило меня рвануть в город без оглядки, да не приезжать сюда больше все эти годы. До сегодняшнего дня.
– Дочка, – кричит мама, – тебе письмо! Танцуй, – улыбается она, а я едва не на бегу, выхватываю долгожданный конверт и несусь к себе в комнату.
Стираю со щёк слезы счастья. Написал! Наконец-то! Дрожащими от нетерпения пальцами вскрываю конверт, вчитываюсь в строчки и не веря, возвращаюсь к ним вновь и вновь.
«Мила, не пиши мне больше, я встретил другую. Будь счастлива».
Глава 2
Милана
Как сейчас помню тот сильный ливень, который рыдал вместе со мной на протяжении нескольких часов. Только я в подушку, а он бил наотмашь по крыше дома и хлестал всё сильнее в окна.
Строки плыли перед глазами, а я настырно перечитывала их снова и снова, словно если я взгляну ещё раз, то в письме что-то изменится. Вот только всё оставалось на месте. Всего несколько слов, которые проткнули девичье сердце острым ножом и провернули лезвие внутри, оставляя зияющую пустоту в груди.
– Он не мог так со мной поступить! Как же так?! – обнимала мягкую игрушку, которую Матвей подарил мне на день влюблённых, и вопрошала вселенную.
– Доченька, – вырывает меня из воспоминаний голос мамы.
– А? – смаргиваю прошлое и возвращаюсь в реальность.
– Ты надолго к нам? Отпуск взяла?
– Совсем городская стала, уже сколько лет в родном посёлке не бывала, да нас не навещала, – тут же бубнит папа.
– Я на денёк всего лишь. Едва вырвалась. Мне прописаться в новой квартире нужно, вот и приехала.
– Совсем ты нас стариков забросила, – вздыхает отец.
– Папуль. Ну какие вы старики? Вы ещё о-го-го!
– Дело к пенсии идёт, а внуков всё никак не дождёмся. Соседка Глашка уже в школу старшего провожать будет, а мы как сироты.
– Мамуль, я эту вашу песню не первый год слушаю. Всему своё время, – отмахиваюсь от слов родительницы.
– Конечно. Вот пока мы с папкой в силах, так хоть помогли бы. На лето к себе ребёночка забирали. И нам радость, и тебе работать никто не мешал бы.
– Было б от кого, это дело не хитрое, – улыбаюсь, но как-то кривовато. Слишком часто в последнее время они стали намекать или вот так открыто говорить о том, что пора рожать.
– Артём-то больше не появлялся? – завела очередную любимую пластинку мама.