Василий Криптонов – Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы (страница 3)
В прошлой жизни я такое чувство глушил коксом или ещё чем похуже. В этой был только алкоголь, но меня и с него уже воротило. Безвыходная ситуация, в общем.
– Ты куда? – спросила Сандра, когда я встал.
– Пройдусь, – буркнул я в ответ.
Оделся не выпендриваясь, как Сандра – просто вызвал комплект одежды из инвентаря. За плечами колыхнулся мой любимый выцветший плащ, который приглянулся ещё при выборе экипировки для персонажа. И вышел.
Внизу, в зале гудели. Тут каждый вечер собирались толпы. Изначально больше было неписей, которые создавали атмосферу, но потом игроки распробовали, да и больше их стало. Поскольку работать мне не хотелось, я все обязанности переложил на искусственных девок, работавших на меня. Пиво в бочках появлялось само, каждое утро. И все повреждения в кабаке чинились сами. Так что я выбрал себе идеальную непыльную работёнку, поимев выдуманный моим братцем антитунеядский закон.
– Мёрдок! Эй, Мёрдок! – услышал я крик.
Остановился, обернулся. Ко мне сквозь толпу протиснулся реснувшийся Рома с огромной кружкой пива.
– Где денег взял? – спросил я.
– Тама квест выполнил, – отмахнулся Рома.
«Квест». Просто у них всё. Вот только попал и уже всё знает, задротина. А я сколько тупил и обламывался… Ну да, мог мануал почитать, только ну его нахрен, нудятина.
– Смотри, Мёрдок! – Рома (вообще-то, игровой ник у него был Romul) залпом осушил кружку, и я увидел у него над головой синюю полоску, которая у меня на глазах стала длиннее.
– Поздравляю, «алкашку» разблокировал, – сказал я.
– Возьмёшь меня к себе? – спросил Рома, отдышавшись.
– Нет, – покачал я головой.
– Ты погоди! – Рома оттащил меня в сторонку и с заговорщическим видом сказал:
– Короче. У Нойза есть трек – "Всё как у людей". Тама, короче, из "Гражданской Обороны" кусок крутился. Ну, ничё так.
Я едва удержался, чтобы не извлечь из инвентаря арбалет – моё единственное и безотказное оружие, исключительно для самообороны.
– Рома. – Я положил руку ему на плечо. – Ты подошёл ко мне, рассказал, как какой-то неандерталец изнасиловал труп уважаемого мной человека, сказал, что тебе это понравилось, и теперь хочешь со мной работать?
– Ну, типа, – пробормотал Рома.
– Я пытаюсь быть добрым. Понял? Можешь приходить и бухать, но на работу я тебя не возьму. Закончили разговор.
Я развернулся и вышел. Постоял на крыльце, любуясь ночными текстурами. Так ведь всё это рисованное дерьмо называется? Слово слышал, но, может, не так понял.
Работники в кабаке мне были не только не нужны, но и не положены. Технически, там бегали три или четыре девки, которых я поначалу звал болванками, а потом, поднабравшись терминов – «неписаными красавицами». Они разносили пиво или стояли, тупо улыбаясь, могли поддерживать разговор, гоняя по кругу с десяток стандартных фраз. Вторичными половыми признаками обладали, первичными, как однажды выяснил один бухарик (больше я его не пускаю) – нет.
Были ещё вышибалы. Двое здоровенных кабанов, которых фактически невозможно было одолеть. Они мне подчинялись на территории кабака. Отоварить могли любого. Так в игре прививали игрокам культуру потребления и уважение к чужой собственности.
Поскольку я занял место непися, выполнять я мог только узкий круг функций, не все из которых мне нравились. Набор персонала в их число не входил. Я искал парней для группы – вот единственное, ради чего я бросил бы своё насиженное местечко.
Тут я заметил рядом с собой, справа, плавающий в воздухе восклицательный знак в ромбике. Сконцентрировал на нём взгляд.
Охренеть не встать. И правда какая-то образина тут стоит. Что ещё за класс такой – "пивовар"?
– Господин Мёрдок? Здравствуйте. Меня зовут Генрих Миллер, – сказал он.
– Бухают там, – буркнул я и показал большим пальцем на дверь.
– Взаимно приятно с вами познакомиться.
Я склонил набок голову. Стебётся, что ли? Нет, кажется не стебётся. Непись. Блин, когда я научусь их от игроков отличать? И чего он тут забыл? Раньше не было, и вдруг…
– Чего надо?
– Хочу предложить сотрудничество. Я варю пиво, лучшее в городе. Каждый день могу привозить бочку.
– Вали, – сказал я. – У нас пиво от создателей, бесплатное и самовоспроизводящееся.
– Прошу прощения за беспокойство.
Генрих Миллер поклонился и ушёл во тьму. Я покачал головой. Да уж… Брат так и сказал: игра, мол, в альфа-тестировании, глюков и странностей будет столько, что охренеть не встать. И в любой момент всё может поменяться. Баланс отлаживают, ещё какую-то хрень чинят. А в перспективе должен получиться идеальный симулятор реальности, только без присущих ей недостатков и с кучей плюшек. Я, правда, затруднялся сказать, что тут плюшка, а что недостаток. Вот, например, условно-упоротое средневековье. Ну не всем оно заходит. Мне так точно нет. Я лошадёв боюсь, они огромные и фыркают. Или вот…
А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!
– Квест давай! – грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.
– Какой тебе квест, Дон? – поморщился я. – Сходи подрочи.
Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом – зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый – он был отличный мужик.
– Не. Давай другой, – мотнул головой Дон. – Чтоб с подвигом.
В толпе я разглядел насмешливое девичье лицо и покачал головой. Ясно. Детвора перепилась и захотелось подвигов во имя прекрасных дам. Да и хрен с вами, мне жалко, что ли. Квест так квест.
Я заглянул под стойку, вытащил здоровенный солидный фолиант. Супер, братишка. Передай привет своим дизайнерам. Научно доказанный факт: в средние века все книги сразу делались древними. Даже книга, которая за каким-то хреном лежит у кабатчика, выглядит, как допотопная Библия.
Я открыл книгу на середине. Собственно, только на середине она и открывалась, остальных страниц в программном коде игры никто не прописывал. Пробежал глазами строчки. Так-с, три квеста, на выбор. Фигня, фигня… О! Это его надолго займёт.
– Принеси мне корону из замка вампиров, – сказал я. – Вознаграждение: пятьдесят золотых, железный доспех с зачарованием против стихии огня и две недели бесплатной выпивки в моём славном заведении.
– Принимаю! – взревел Дон и, размахивая огромными кулаками, двинулся к выходу, подбадриваемый воплями толпы.
Скатертью по жопе, герой. Я перекрестил широкую спину Дона.
– Больше никому квестов не надо? – грозно спросил я.
Тишина в ответ.
– Парни… и девушки. Я повторюсь: не надо тыркать эту штуку! – Я показал на «средневековый» звонок для вызова персонала, который стоял на стойке. – Если бы я оказался тут голым, в положении «упор лёжа», этому долбоклюю бы не поздоровилось, я не шучу. Можно просто культурно меня найти и вежливо позвать.
– Да он просто привык, что трактирщик – непись, – пояснил кто-то.
– Знаю. Вот и повторяю в третий раз, вежливо и корректно.
Я грохнул пустой поднос на табличку с надписью «Позвоните, чтобы поговорить с трактирщиком» и пошёл наверх, к Сандре, за вторым раундом. Настроение ни к чёрту, надо как-то поднимать… О, поднимается! Правда, это не настроение. Но сойдёт.
TRACK_04
Вообще-то, сказать по правде, игру эту люди с юмором делали, возможно, даже умные. Взять хотя бы эту уникальную способность перегонять очки «алкашки» в творческие навыки. С другими так не работает, я узнавал. Вот, к примеру, Дон, у которого спецификация Воин, сколько пива перед подвигами ни выжрет – очки там, в алкашке, и остаются. Снимаются они медленно, так что игрокам приходится тормозить с возлияниями на день-другой, чтоб не получить класс Алкоголик. А нам, творцам, раздолье. Бухай – не хочу. Всё как в жизни, до какого-то предела.
Вряд ли мой братец об этой фишке знает, он до морали нудный. Узнает – прикроет. Сколько уже таких весёлых штук на моей памяти прикрыли. Сигареты, например. Были же! И пропали. Вообще в игре табака не осталось.
Так я думал уже под утро, перебирая струны гитары.
– Эх, Мёрдок, – вздохнула за спиной Сандра. – Вот уйду я. Чего ты делать будешь?
Я перестал играть, повернулся к ней, всем своим видом выражая изумление. Она что, серьёзно?
– То же самое, а что?
– Вот и я про то же. У тебя ведь мечта есть… Это я – только в элитные проститутки и гожусь. А ты…
Жизнь у Сандры сложилась – не сахар. Связалась с плохими ребятами, села на иглу. К двадцати пяти ей уже жить не хотелось. К двадцати шести жить она перестала. Всех преимуществ у неё было – парнишка, которому она со школы нравилась. Робкий, хороший мальчик – ну, из тех, которых обычно "я люблю тебя как брата, а трахаться буду со спидозным террористом".
Только вот мальчик изловчился попасть на проект к моему брату. И когда узнал, что его возлюбленная отбрасывает копыта на больничной койке, сделал всё возможное и невозможное, чтобы протащить её на испытания. Как и я, Сандра этого не просила. Как и я, никакой благодарности она к благодетелю не испытывала. Ну, вот и…