Василий Криптонов – Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы (страница 11)
– Щит не бери, – напутствовал меня Дон. – Ну его нахрен, одна морока. Долби его просто, как дубиной, чем чаще, тем лучше, он обделается. Первый уровень!
И, хлопнув меня по плечу, отошёл.
В интерфейсе шёл обратный отсчёт. Оставалось чуть больше минуты до торжественного официального начала поединка. Загребая ковбойскими сапогами песок, ко мне подошёл Иствуд.
– Это нечестно, – сказал он. – Я слышал, что твой брат – один из создателей игры. Конечно, ты-то живёшь в средневековых реалиях уже год, и на мечах у тебя преимущество…
– Слышь, дебил! – прервал я его в грубой и циничной форме. – Я этот год – бухал. Единственное оружие, которое у меня было – сраный арбалет, чтобы отстреливаться от долбоклюев вроде тебя. Так что хватит ныть, система поимела нас обоих.
Механизм дуэлей в том и заключался: соперникам выдавалось оружие, одинаково непривычное для обоих, чтобы максимально уравнять шансы.
– Как я вообще буду этим драться? – Иствуд махнул мечом, как обиженный ребёнок – палочкой.
– Можешь сдаться, и победа будет моей.
– Не дождёшься. Я не собираюсь играть в убогой соплячьей группе. Я не для того…
Он осекся.
– Не для того сдох? – предположил я.
– Отвали.
И отошёл. Я нахмурился. Это ещё что за выпендрёж? Ещё одна девочка, что ли, в мужском обличье? Это-то хрен с ним, внешне она мужик, значит, я ничем не рискую, оп**дюливаться будет по-мужски. А если пидор? Не, не катит, с такими темами в мою элитную группу не попасть. А взять-то придётся, по условиям дуэли. Ну, где взять – там и выставить, формальный повод найдётся, главное идиотских правил побольше насочинять. А может, я слишком себя накручиваю? Стресс всё-таки у человека. Только копыта отбросил – а тут я. А он ещё и полудурок. Ну тяжело ему, ясно же. Ладно, сделаю скидку на состояние аффекта.
– Мёрдок! – прогремел вдруг чей-то голос, да так, что я аж подпрыгнул.
Нашёл взглядом Рому. Он стоял среди оглохших зрителей и держал в вытянутой руке микрофон, который сиял ярче нарисованного солнца.
– Слышь, я микрофон улучшил и зачаровал! – прогремел Рома, поднеся микрофон ко рту. – Слыхал, какой звук? Это три четверти только!
– Ты сколько на это денег потратил? – заорал я в ответ.
– Почти все! – заорал Рома.
– Баран! Нахера тебе микрофон, если ты барабанщик?! Ты установку теперь на что покупать будешь?!
Эта светлая мысль, похоже, Рому до сих пор не посещала. Я закрыл глаза. Вот навалилось имбецилов на мою голову…
В закрытых глазах обратный отсчёт был особенно ярким и чётким.
Ядовито-зелёные буквы медленно истаяли. И тут же я получил удар по башке.
– Сука! – заорал я, открыл глаза и махнул мечом.
Получил я однозначно и категорически таким же мечом, но острой боли в башке не было. Реализм – в жопу, главное – циферки. Циферок ХП у меня отожралось, как доктор прописал: 83. Ибо шлема не было, и я ничем не защищался, а лупанул Иствуд со всей дури.
Ладно, понял, приколы закончились, надо заканчивать этот дурдом.
Я инвентаризировал щит, как и советовал Дон, перехватил меч двумя руками и, заревев, как дикий наркоман без дозы, рванул на Иствуда.
Мальчонка выставил перед собой щит. Я преобразовал рубящий удар в колющий. Лезвие скользнуло по верхней кромке щита и врезалось в глотку. Ощущение – будто палкой ткнул. Я тут же отскочил. На мечах, может, и не умею, а в мордобоях участвовал. В ответку огребать не хотелось, а блокировать не успел бы.
Зашибись. Сейчас крышей двинусь от восторга.
Иствуд, дико тараща глаза, пёр на меня и помахивал своим мечом, как дубинкой. Я вспомнил напутствие Дона и перешёл в решительную атаку. Раз-два, слева-справа, сверху, по щиту, по щиту, на, сука, ещё и щит тебе изхреначу нафиг! Знаю, что он не твой, а казённый! Значит, брата моего! Вот тебе, Федя, за все мои страдания! На, козлина безрогий! Не знаю, за что тебя ненавижу, но сдохни, мудень! На, на, н-н-н-на-а-а-а!!!
Очнулся я от надписи:
Сам Иствуд стоял на одном колене и тяжело дышал.
– Я не хочу стоять на одном колене! – кричал он, но, судя по всему, встать не мог.
– То-то же, – сказал я и отвернулся от него.
– Я не проиграл!
Ну, начинается…
– Я отказываюсь признавать результат этой дуэли!
Отказывался, по ходу, только он. Остальные бешено вопили, хлопали в ладоши и всячески меня подбадривали. Любят меня тут. Единственный кабак держал, до вчерашнего дня.
Я махнул рукой, из которой уже исчез меч (а из инвентаря пропал казённый щит) и двинулся разыскивать Рому, чтобы выдать ему дрозда. Иствуд нехай пока оклемается. Сходит, выпьет. А уж потом начнём работать. Но сначала – дрозда Роме. Чтоб не смел без моего разрешения коллективные деньги тратить. А пока я в коллективе главный, все деньги – коллективные.
TRACK_14
– Такие дела, Дон, – сказал я и поставил на стойку кружку.
Здоровяк взял её и задумчиво отпил. Какое-то у него философское настроение проявилось после того, как этот свой куст посадил.
– За счёт заведения, – сказал я, в надежде, что это вернёт старого доброго Дона.
– Знаю, – сказал он. – Я ведь квест твой выполнил.
– Тьфу, блин! – Я пнул стойку. – Вот в кои-то веки захочешь доброе дело сделать – а хрен тебе. Чего смотришь? Пей, халява!
Дон усмехнулся и покачал головой. Жуть какая. В таком настроении бухать начинать – себе дороже. Потом ка-а-ак нахлобучит – и звездец. Хотя чего я беспокоюсь? Даже если он тут пьяный под лошадь кинется – ну, очнётся на респауне, напугает Сандру, если она, конечно, на месте будет. Или…
– Слышь, а ты где воскресаешь? – спросил я.
– В смысле? – вытаращил на меня глаза Дон.
– Ну ты понял. Ну, когда тебя ё**ут.
– Во-первых, никто меня не ё**ет, ты посмотри на меня.
Я посмотрел. Не на фигуру, фигура – похрен. Уровень – 86, и явно не по вышиванию спицами.
– А во-вторых, если всё же что-то нехорошее случится – то дома.
Я пригорюнился. Вот оно как… Дома-то хорошо. Не где попало оживёшь, в трусах и каске, а у себя. А у себя, небось, и барахлишко можно припрятать. А я тут… ни кола, ни двора.
– Говорят, кабак будешь продавать? – спросил Дон. Он как-то приожил, пиво начал бодрее глотать.
– Кто тебе такую чушь сказал? – нахмурился я.