Валерия Ангелос – Продана Миллиардеру (страница 37)
– Спасибо, – опять перевожу взгляд на букет. – Это очень неожиданно. А меня пустят в самолет с цветами?
– Конечно, сейчас я все упакую, – заверяет продавец.
Чуть позже я смотрю на темно-синюю упаковочную бумагу и не могу избавиться от мыслей про Волкова. Этот насыщенный оттенок смахивает на цвет его глаз. Бездонный океан.
Черт. Вот что мне опять в голову лезет? Здесь повсюду продается Делфтский фарфор в сине-белых цветах. Популярный голландский сувенир. Удивляться нечему, распространенный оттенок.
Странное чувство. Затылок покалывает от напряжения, по спине пробегает холод.
Как будто за мной наблюдают.
Я невольно оборачиваюсь, но ни с кем не сталкиваюсь взглядом. Аэропорт переполнен, людей вокруг множество. Суматоха. Спешка. Одни пассажиры торопятся на стыковочный рейс, другие присматривают подарки родным. Некоторые отдыхают, растянувшись на лавках, пытаются задремать, хотя повсюду стоит жуткий гомон. Я понимаю, тут никому нет дела до других.
Только дурацкое чувство лишь нарастает. Не выходит избавиться от наваждения.
А вдруг Волков поехал за мной? Он наверняка в курсе про командировку. Это же не секрет, да и весь офис обсуждал предстоящую поездку.
Одна мысль о подобном раскладе заставляет заледенеть.
Ладно, глупо накручивать себя на пустом месте. Гад не стал бы держаться в тени, давно бы показался. А я не замечаю никого похожего поблизости.
Да, я бы моментально узнала ублюдка в толпе народа. По громадному синяку. Надо было еще и второй ему добавить. Может, это охладило бы пыл? Нет, вряд ли, трудности лишь подстегивают Волкова, распаляют.
Неужели он никогда раньше не сталкивался с кем-то, кто послал бы его куда подальше? Сильно сомневаюсь. Такой раздражающий тип явно нарывался на жесткий отпор. Или все девушки сдавались под напором его пронзительного взгляда? Не верю. Хотя глаза у него и правда красивые, цвет необычный, вот поэтому и привлекают.
Я оставляю букет на первой попавшейся лавке.
– Почему? – удивляется Маша.
– Неудобно, – пожимаю плечами. – У меня уже есть ручная кладь. А так – я надеюсь, эти тюльпаны кого-нибудь другого порадуют.
В Осло мы прибываем поздним вечером. Рейс задерживают из-за погодных условий. В такси я практически отключаюсь, но вдруг замечаю ночное небо и сонливость как рукой снимает.
Норвегия поражает и влюбляет с первого взгляда.
– Это что, – бормочу изумленно. – Северное сияние?
– Нет, не может быть, – тихо роняет Маша. – Но выглядит очень похоже. Наверное, здесь небо само по себе такое.
Мы завороженно наблюдаем за темными переливами. Не знаю, что именно создает подобный эффект, но на эти разноцветные всполохи залипаешь.
Темно-зеленый. Темно-синий. Огни ночного города лишь усиливают впечатление, добавляют больше магии.
В отеле нас ждет приятный сюрприз.
– В качестве комплимента мы повышаем класс вашего номера, – заявляет администратор. – Вы также получает бесплатный СПА-абонемент. К вашим услугам бассейн, сауна, массажный кабинет.
– Наверное, тут ошибка, – говорит Маша, показывая наше бронирование. – У нас обычный бизнес-класс.
– Это бонусная программа, – улыбается мужчина и вручает нам ключ-карты от лучших номеров гостиницы.
– А кому принадлежит ваш отель? – спрашиваю я, ощущая, как под кожей полыхают искры напряжения.
– Ларс Йенсен, – следует ровный ответ, и администратор показывает мне одну из рекламных листовок с портретом хозяина.
– Он владелец сети? – уточняю.
– Разумеется, – кивает мужчина. – Господин Йенсен остановится здесь лично, как раз на этих выходных, ведь намечен благотворительный вечер.
Я смотрю на портрет. Хозяин гостиницы выглядит как истинный викинг. Очень высокий и широкоплечий блондин. Ничего общего с Волковым. И это радует.
Нет, я точно перегибаю с подозрениями. Бонусные программы бывают во всех отелях. Нельзя повсюду искать подвох.
– Ты знаешь его? – интересуется Маша, когда мы проходим по коридору к нашим номерам.
– Кого?
– Йенсена.
– Впервые слышу, просто стало любопытно.
– Все в порядке? – в глазах девушки мелькает беспокойство. – Ты как будто на взводе. Прости, если лезу не в свое дело, но всю дорогу ты напряжена. Может, я неправильно понимаю. Надеюсь, это не моя вина.
– Нет, конечно, – заверяю ее. – Прошлая неделя выдалась тяжелой, а эта тоже очень насыщенная. Я устала, вот и все.
Мы расходимся по номерам, и я даю себе обещание вычеркнуть Волкова из памяти. Хотя бы на пару дней. После он сам даст о себе знать.
Я включаю телевизор, чтобы какой-то звук доносился фоном, и отправляюсь в душ. Жутко уставшая, готова уснуть стоя, но без водных процедур не смогу до конца расслабиться.
Я выхожу из ванной, набросив халат, закручиваю полотенце на голове. Взгляд падает на экран телевизора, заставляя меня замереть на месте.
Тимур. Тот самый мужчина, полностью забитый татуировками.
Я делаю звук громче, но репортаж подходит к завершению.
– Стремительная карьера Тимура Асадова вызывает восхищение, – заявляет диктор. – Политика давно требовала новые имена. Теперь мы знаем, кто может стать нашим лидером в будущем.
Он политик? У Волкова серьезные связи.
Отлично. Я обещала его не вспоминать. Сколько продержалась? Пять минут? Десять?
Я выключаю телевизор, потому что начинается реклама. Вообще, нет ничего странного в друзьях из мира политики. Они там все связаны. Чиновники. Бандиты.
Я выключаю свет и укладываюсь в постель, но телефон вибрирует, не позволяя уснуть сразу.
Номер неизвестен. Цифры не определяются.
Тянет сбросить вызов. Но вдруг это что-то важное? По работе? Сомнения раздирают на части. Я все же жму на кнопку “ответить”.
– Да.
Тишина.
– Слушаю вас.
Ни единого звука.
– Говорите.
Опять молчание.
Я выжидаю пару секунд и перемещаю палец в сторону клавиши “сброс”. Но хриплый голос заставляет вздрогнуть.
– Я хотел тебя услышать.
– Черт, – выпаливаю нервно. – Ты поехал за мной?
– А ты бы хотела?
– Нет, – отвечаю твердо.
– Тогда не буду напрягать.
Он отключается. Сдается подозрительно легко. Тут я четко понимаю, лучше, когда Волков действует в привычной манере, открыто, прямо на моих глазах. Примерно понятно, чего от него ожидать. А так – и вообразить тяжело.
Зверь затаился. Для нового броска.