Валерия Ангелос – Дикий (страница 83)
Я и так нормально сейчас поднимаю. А скоро буду поднимать еще больше, когда новые филиалы откроем. И это только начало.
Но сука, тут дело не в деньгах. Принцип. Да и все договорено. План проработан. Риск минимальный
Поздно теперь отказываться.
— Вообще, до полуночи должен справиться, — говорю. — Как закончу, так сразу и приеду. Но тебе хоть как не надо до такого времени ждать.
— А я просто раньше лягу, — заявляет Катя, голос у нее в момент изменяется. — И к полуночи проснусь.
— Не надо, — усмехаюсь. — Сам тебя разбужу.
— Демьян, — даже по телефону чувствую, что она смущается.
Понимает же, как именно “разбужу”.
Блядь, всю волю прикладываю, только бы мысли оборвать. Стоит мне представить ее в постели. Растрепанную. Расслабленную. Хер твердеет.
Она так сладко дремает. Закутывается в одеяло, чуть ли не с головой. Мерзнет обычно. А я грею. Ебать, как бы я ее прямо сейчас отогрел.
— Ладно, мне нужно идти, — бормочет.
— Скоро увидимся, — обещаю.
Завершаю вызов и убираю телефон. Возвращаюсь обратно в главный зал ресторана. Лебедев уже пьет кофе.
— Все нормально? — спрашиваю.
Чую, он на взводе.
— Да, — бросает. — Рядовые вопросы.
— Что на завтра решим?
Димка поворачивается. Смотрит на меня как-то странно. Выглядит он так, будто мыслями далеко.
— Черт, да, контракт, — кивает. — Можно вечером. Здесь.
— Давай так.
— Кстати, нужна твоя подпись, — Лебедев достает документ, передает мне вместе с папкой, где остается неверно оформленный контракт. — Там старая накладная. Видно, мы пропустили раньше.
Ставлю подпись.
— Держи.
Он допивает кофе. Заказывает еще один.
— Тебе тоже повторить?
— Нет.
Еще к этой чашке не притронулся. Делаю пару глотков и отставляю от себя. Остыл кофе, не в кайф такой пить.
— Поеду, — говорю и поднимаюсь.
На автомате оставляю на столе деньги за свой заказ.
— До встречи, Демьян, — говорит Лебедев, забирая бумаги.
— До встречи, — прощаюсь и выхожу.
На пороге задерживаюсь, чтобы перекурить.
Под ребрами скребет. Странно. Опять чутье врубается. Поглядываю по сторонам, пока затягиваюсь. Никакого “хвоста” не замечаю. Да и не пасет меня никто с тех пор, как мы с Рамилем тот спектакль провернули.
Все чисто. Тогда где проблема?
Башка будто свинцом наливается. Затылок тянет.
Бля. Надо еще кофе по дороге выпить.
Иду к тачке. И краем глаза выхватываю движение рядом. Резко поворачиваюсь, делаю захват. Но тело будто тормозит. Мозг отдает команду в момент, а реакция у меня вдруг оказывается замедленной.
Перехватываю уебка, который рядом терся. Только рожу разглядеть не успеваю. Рядом уже другой подступает.
Шею обдает короткой вспышкой боли. Укол. Игла до упора входит.
Отбрасываю первого в сторону. На снег. Сгребаю второго. Горло ему сдавливаю. В свою тачку впечатываю.
Ебать. Что за хуета?
Перед глазами мутно. Его рожа расплывается.
— Вали его, — хрипит. — Вали!
Вытягиваю шприц из шеи.
И пропускаю удар по затылку.
Ослабляю захват. Но тут же снова беру под контроль. Не позволяю гаду выскользнуть из пальцев.
— Ну… давай… — шипит он.
— Блядь, пиздец, — рычит другой голос. — Как этого ублюдка вырубить?
Хочу его схватить. Но нихуя не выходит. Тело точно немеет. Все мои реакции на полном стопе.
Блядский укол.
Что за дерьмо мне вкололи?
Проваливаюсь в черноту.
Точно издалека доносится шум машин. Голоса. Но я уже ни хера не могу разобрать в этом потоке.
— Демьян! Ты меня слышишь? Демьян!
Голос Давы доносится точно через вату.
— Демьян! — орет он. — Демьян, блядь!
Открываю глаза. Потолок вращается. Моргаю. Когда снова смотрю перед собой, наталкиваюсь на бледное лицо Давы. По его щеке стекает кровь.
— Какого хуя ты здесь? — выпаливает он. — Как ты вообще сюда попал из казино? Там же нет никакого хода.
— Ты, блять, о чем?
Резко поднимаюсь.
Башка на части раскалывается. Перевожу взгляд на собственную руку. Крепче сжимаю пистолет.
Пиздец. Это не мой ствол.
— Твоя рука, — бормочет Дава. — Как ты… я же видел… тот мужик тебе все плечо разворотил. Там живого места не было.
Рука в порядке. На мне вообще никаких ран нет. Только по затылку огрели.
Эта комната.