Валентина Кострова – Развод с идеальной женой (страница 8)

— Пусть едет домой, - замечаю, как из магазина выходит мужчина-водитель с коробкой. – Все, Тори, мне пора.

— Эй, постой… Оля, ты вообще где? – Тори разом становится серьезной. – Как я буду спать, не зная где ты? Ты с кем-то в той машине, номер которой прислала? Кто он?

— Я тебе расскажу все потом. С Новым годом, подружка, - смеюсь и отключаюсь, спешно выходя из машины. Подбегаю к таксисту, смотрю на его ношу, потом ему в глаза.

— Это что?

— Это банки.

— Банки? – изумленно приподнимаю брови. – Закатки что ли будете делать?

— А вы умеете? – иронично спрашивает мужчина, открывая заднюю дверку машины, и кладет коробку на сиденья. – Судя по молчанию, нет. Садитесь.

— Знаете, я передумала с вами ехать, - прячу руку в карман, второй держу сумку. Мне холодно, я совершенно не уместно одета для прогулок зимой. – Отвезите меня домой.

— От того, что вы будете делать вид, что все в порядке, накопленный стресс внутри вас никуда не денется. Лучше его сейчас выплеснуть, чем потом все сбрасывать, как ядерную бомбу, уничтожая все вокруг себя.

— Определенно вы подрабатываете психологом, но спасибо, я не нуждаюсь в данных услугах. Если вы не хотите меня отвозить, я вызову другую машину.

— Не надо быть такой предельно серьезной, - мужчина улыбается. – Отвезу вас домой. Прыгайте в машину.

Не прыгаю, но сажусь обратно. Меня довольно быстро довозят до жилого комплекса. Машина паркуется напротив моего дома. Я беру телефон, желая оплатить поездку.

— Сколько с меня?

— Нисколько, - удивляет меня таксист. – Запишите мой номер телефона, если потребуется, куда отвести, звоните, отвезу. Даже на край земли.

— Вы знаете, где находится край земли? – иронизирую, пряча в сумку мобильник. – Номер не буду записывать, спасибо за поездку и с новым годом вас, пусть поток клиентов не кончается.

— И вас с новым годом, пусть все неприятное уходит из жизни.

Я киваю. Действительно, некоторые неприятные вещи, люди должны исчезнуть из моей жизни, как бы сильно не была к ним привязана. У меня есть немного времени наедине подумать над словами Марка о нашем браке, о его чувствах к Лине. Нужно расставить приоритеты, делать выбор.

7 глава

Привычные вещи имеют свойство меняться. Особенно, когда ты меняешься всего за одну ночь. Особенно, когда тебя неожиданно заставляют взглянуть на привычное под другим углом.

Дома тихо. И впервые я чувствую пустоту. Понимаю, что, скорее всего это связано не с тем, что отсутствует Марк, а то, что внутри меня пустота, образовавшая за пару часов.

Снимаю пальто, обувь, иду в гардеробную. На минутку задерживаюсь возле напольного зеркала, вглядываясь в себя. Никогда не считала себя ослепительной красавицей, от которой мужчины штабелями падают к ногам, но не испытывала дефицита в мужском внимании. Конечно, ко мне интерес проявляли многие. Некоторые корыстно подкатывали, некоторые от души интересовались. С кем-то встречалась на уровне привет-пока, с кем-то ходила в кино, иногда на свидания всерьез. Но ни одни отношения не вызывали во мне желания раствориться в человеке, а хотелось. Примером были близкие люди перед глазами. Нет, не родители, те были, да и сейчас, заняты карьерой, собой.

Бабушка с дедушкой.

Всегда на них смотрела с замиранием сердца и полными глазами восторга. Бабушка дворянка по крови. Ее предки уехали из страны, когда нужно было выбирать либо жизнь, либо смерть. Удивительно было то, что живя на чужбине, никто не забывал родной язык, культуру, литературу, музыку. Наверное, именно поэтому бабушка знала несколько языков. Она была образованной, после выпуска из университета, работала по диплому. Переводчиком. Была веселой хохотушкой, любила порядок и последовательность действий. Любовь считала хаосом.

Однажды случился мой дедушка.

Двое совершенно разных человека, встретились на нейтральной территории и влюбились. Без оглядки, от всей души, до самого гроба.

Их любовь выдержала неприятие семьи бабушки, так как родители не могли понять, как дочь могла влюбиться в журналиста, да еще из страны, которая когда-то их изгнала. Родители дедушки тоже не были в восторге от выбора сына. Семья профессоров думала, что единственный сын выберет профессорскую дочку из того института, где они работали, а не привезет откуда-то из-за бугра девушку с дворянской родословной. Не дай бог, люди узнают!

Люди не узнали. Дедушка с бабушкой скрывали ее происхождения, тихо поженились и продолжали любить друг друга так сильно, как в первую встречу. На свет появился мой папа, в которого стремились вложить максимум, что предлагает жизнь: высшее образование, знание нескольких языков, любовь к спорту, трудоголизм и крепкие семейные ценности. Когда пришла пора выбирать себе супругу, папа исходил из того, что хотел бы видеть возле себя женщину-партнера. Ни о каких чувствах речи не шло. Мое понимание о любви основывалось на том, как любили друг друга бабушка и дедушка. Я тоже хотела влюбиться с первого взгляда и навсегда, и взаимно.

Влюбилась в Марка, но, похоже, безответно. Он видимо выбрал меня, как папа в свое время маму. Что выгоднее, что удобнее, что эмоционально незатратно.

Отворачиваюсь от зеркала, иду в гардеробную. Снимаю платье, вешаю на плечики на напольную вешалку. Отдам в химчистку. Не имею привычки ношеные вещи вешать рядом с чистыми.

Марк с улыбкой называется меня помешанной чистюлей, которую раздражает все грязное, не убранное, не на своем месте.

Ведь в начале отношения, начиная вместе жить после свадьбы, мы никак не могли договориться по поводу носков на полу, рубашек на стуле, которые можно было еще поносить пару дней, брюк мятых, требующих стирки и глажки. Сейчас мой муж следит за вещами, каждое утро надевает отутюженный комплект на работу, с вечера до блеска начищает сам свои ботинки. И…

У меня перехватывает дыхание, я сгибаюсь по поломам. Не хватает воздуха. Это похоже на астматический приступ, но я знаю, что нет у меня никакой астмы. Просто из-за нервов иногда могу начать задыхаться. Последний раз подобное испытывала накануне свадьбы.

Перенервничала, накрутила себя из-за важного дня, который должен был стать самым идеальным в моей жизни. Свадьба прошла так, как я планировала. И свободно выдохнула только через пару дней, когда окончательно убедилась, что кольцо на пальце, любимый Марк ни выдумка, ни плод воображения.

Перед глазами все плывет. Сползаю со стула, на котором сидела перед туалетным столиком, пытаюсь самостоятельно успокоиться. Как сквозь вату слышу шаги. Пытаюсь фокусировать взгляд, но фигура вошедшего человека расплывается. Только по запаху догадываюсь, кто это. В принципе кроме него больше некому ночью прийти без звонка, войти без ключа.

— Оля! – голос Марка звучит перепугано, но, кажется, он берет себя в руки.

Исчезает ненадолго, возвращается через пару минут с аптечкой. Опускается на колени рядом со мной, подхватывает мою голову, пихает в рот таблетку и тут же дает ее запить водой. Все это происходит быстро, без суеты.

Убедившись, что проглотила таблетку, подхватывает меня на руки и несет к кровати. Я похожа на безвольную тряпичную куклу. Положив меня на кровать, Марк стоит рядом, с беспокойством меня разглядывает, а я смотрю на него сквозь ресницы и гадаю, какого лешего меня променял мысленно на Лину. Что в ней такого?

Усмехаюсь. Думать о Лине – это последнее дело, что я должна делать в эту ночь, но слова Марка, сказанные о том, что о такой хочется мечтать и представлять в самой неприличной теме, никак не покидают мою голову. Они звучат заезженной пластинкой. Ты рад бы избавиться от повторения, но мелодия повторяется и повторяется, вызывая уже раздражение.

Смотрю на Марка. Хороший ведь мужчина. Видный. Ухоженный. Приятный. Харизматичный. Конечно, Лину можно понять, почему она внезапно прониклась интересом к моему мужу. На фоне Токова Марк выглядит намного-намного лучше. Это как сравнивать мясо свежего бычка и уже в годах быка. А Лине.… Сколько ей там? Понимаю, что совершенно не знаю об этой даме ничего, кроме того замужем за Олегом Юрьевичем. Репутация Лины среди нашего окружения так себя, но я не любитель сплетен, поэтому не вникала о том, что о ней шепчутся. Врага надо знать. Мне просто невыносимо, на физическом уровне больно осознавать, что кто-то зарится на Марка, с которым я прошла очень многое, которым дорожу. Несмотря ни на что.

— Ты уехала с праздника, потому что плохо себя чувствовала? Почему не сообщила мне об этом? Мы вместе вернулись домой. Я ведь выглядел, как дурак, когда начали спрашивать о тебе. Я не мог ответить, так как сам не знал, куда ты пропала. Почему ты не отвечала на мои звонки? А? – Марк задает слишком торопливо вопросы, словно боится, что еще минуту помолчит и не сумеет открыть рот, спросить об моем исчезновении.

— У меня испортилось настроение.

— Почему? – недоумение на лице мужа вызывает желание усмехнуться, не скрывая иронию, но я просто внимательно на него смотрю.

— А ты как думаешь? – спокойно, с полным отсутствием истерических ноток в голосе, спрашиваю.

Меня учили сдерживать эмоции, даже тогда, когда стоит их выплеснуть сразу же. Я держала себя в руках в день свадьбы, поэтому в эту ночь по идеи нет повода устраивать сцен. Но хочется…. Хочется швырнуть подушку в это холеное лицо, хочется кинуться на него и схватить за волосы, оттаскать от души. Хочется хоть как-то уколоть его, причинить боль.