Вадим Филоненко – Гонка на выживание (страница 97)
Окруженный двумя десятками фантомов Билл несется прямо в лоб "Кристаллу". Его цель - разогнать корабли конвоя в стороны, сломать их боевой порядок и попутно обстрелять из плазмоида, выводя из строя двигатели.
Смотрю, не мигая, на тактический экран, по которому мчатся навстречу друг другу две стаи синих и красных птиц. Пилоты конвоя проявляют недюжинную выдержку и вроде и не думают отступать. До столкновения остаются считанные километры. Внезапно летящий первым лайдер конвоя вздрагивает - выпущенный Биллом заряд плазмы попадает ему в двигатель - но продолжает по инерции нестись вперед, становясь абсолютно неуправляемым, и со всего маху влетает в фантом. Ух! Представляю, что за секунду до столкновения творилось с пилотом! Надеюсь, он просто наложил в штаны, и до инфаркта дело не дошло.
Остальные пилоты конвоя, наконец-то, понимают, что нападающие и не думают отступать, и резко отворачивают в стороны, избегая столкновений. Биллу предоставляется отличная возможность вырубить двигатели еще у двух противников. Восхищенно трясу головой: наш тренер работает просто превосходно! Вот что значит истинное мастерство и огромный опыт…
За пару секунд до того, как "Кристалл" окончательно ломается, наш с Мартином лайдер начинает стремительное - на предельном форсаже - движение. Мы выскакиваем как чертик из коробочки, генерируем десяток фантомов и приближаемся к кораблям конвоя сзади. Двое из них успевают развернуть пульсары и начинают поливать лучами смерти окружающие нас лже-лайдеры. Мартин лихо уклоняется от выстрелов, проносится сквозь звено наших фантомов, на одном дыхании обходит корабли противника, ввинчивается в самый центр конвоя и стремительно приближается к вожделенному челноку с Григом, причем делает это все так виртуозно, как может только он один.
"Значит, он настоящий?!", - мелькает у меня растерянная мысль.
– Брайан, приготовься! - предупреждает Мартин.
Я встаю, вцепившись в поручни, у люка с взрывчаткой наготове, но сильный удар едва не сбивает меня с ног - пилот челнока в последний момент все-таки замечает наш лайдер и пытается отвернуть, а Мартин, догоняя его, совершает ошибку, неправильно рассчитав скорость.
"Он не Мартин!"
Я буравлю сидящего за штурвалом человека подозрительным взглядом и пытаюсь удержать равновесие на взбесившемся полу, а он закладывает крутой вираж, заходя на вторую попытку. На этот раз ему удается совместить люки.
– Внимание! Стыковка!
Слышу металлический скрежет, громкий щелчок захватов, шелестящий "чпок" пневмосистемы, отпирающей наш люк. Хватаюсь за ручку и тяну массивное овальное блюдце на себя. Выскакиваю в короткий стыковочный коридор, прилепляю пластилин взрывчатки к люку челнока в районе замка. Заскакиваю обратно в свой лайдер и прячусь за стену. Взрыв не очень силен, но взрывная волна все же проскакивает кабину лайдера насквозь, разбиваясь о створки грузового отсека.
Возвращаюсь в стыковочный коридор, перехватываю поудобнее автомат, пинком открываю люк челнока и ныряю в нутро чужого корабля. Сразу откатываюсь в сторону и правильно делаю - меня гостеприимно встречают автоматными очередями.
"Лонга бы сюда", - проносится невольная мысль, но тут же исчезает, потому что мне становится некогда. Охранников двое, они профессионалы до мозга костей, обученные натасканные псы. А на моей стороне лишь отголоски навыков Грига, которые остались со мной даже после того, как контакт с ним прервался, да дерзкий отчаянный кураж. А еще удача. Немыслимая, прямо-таки сумасшедшая удача - наверное, именно она позволяет мне несколькими очередями покончить с охраной и прорваться к клетке с Григом.
Еще один взрывчатый пластилиновый комок на дверь, и вот оно долгожданное:
– Ну, здравствуй, Григ!
– Чертовски рад тебя видеть, Брайан!
На Григе ядовито-красный тюремный скафандр-презерватив с прозрачным шлемом, и мне хорошо видно его лицо. Григ выглядит усталым. Измученным. Глаза в красных прожилках. Небритый подбородок. Свежий кровоподтек на скуле. Григ сидит на полу, как-то странно прижимая руки к бокам.
– Сломаны. Обе, - отвечает он на мой взгляд. - Они сломали мне их перед самым вылетом. И пару ребер. Я, правда, уже начал лечиться, но…
– Нам некогда, Григ.
Помогаю ему встать и случайно задеваю его левую кисть. Он стонет.
– Извини, - бормочу я и тащу его в наш лайдер. Плотно загоняю крышку стыковочного люка в пазы. - Все, Мартин, уходим!
Мартин приветствует Грига коротким кивком и сосредотачивается на управлении лайдером. Теперь нам предстоит второй этап операции - оторваться от погони, причем под погоней я подразумеваю не только и не столько тюремный конвой.
Усаживаю Грига в десантное кресло и пристегиваю ремнями безопасности.
– Ты пока подлечись, - говорю.
– А ты уверен, что вам не потребуется моя помощь? - уточняет он.
– Уверен. Здесь нужны навыки гонщика, а не штурмовика, так что… Сейчас оторвемся от погони и полетим к хранилищу.
– Ты помнишь, куда лететь? - заговорщически подмигивает мне Григ.
– А как же, - в тон ему отзываюсь я.
– Брайан, смени меня, - просит Мартин.
Перехватываю управление лайдером, а Мартин тяжело встает и, спотыкаясь, бредет к десантному креслу. Буквально падает на сиденье и закрывает глаза.
– Пристегнись, - требую я. - Нас сейчас помотает.
Мартин защелкивает замки и попутно открывает застежку висящей на поясе кобуры с бластером. Делает это украдкой, но я замечаю и задумчиво хмурю брови.
Пытаюсь связаться по коммуникатору с Биллом, но в спешке набираю не тот код.
– Ой, извините, - бормочу и тут же отключаюсь. Вызываю Билла. - Все, приз у нас. Разбегаемся.
– Понял, - откликается Билл.
Наш лайдер стремительно уходит вперед, а Билл, напротив, не торопится - он отсекает от нас те корабли конвоя, которые еще способны двигаться, и уводит погоню за собой.
Фиора… Раскаленные белоснежные пески и невысокие редкие горы… Разреженная, насыщенная смертельными для человека газами атмосфера… Горячая ночь и убийственный день…
Наш путь лежит именно туда - к руинам начатой, но так и не достроенной научной базы, потому что именно там, в подземелье, закончится, наконец, эта жестокая Игра…
Поворачиваю голову и смотрю на двух, замерших в десантных креслах людей.
Мартин сидит, закрыв глаза, а рука его замерла в нескольких сантиметрах от кобуры так, словно он в любой момент готов выхватить бластер. Хотя, почему "словно"? Он и в самом деле готов. Как только придет время…
Григ застыл неподвижно. Он сейчас ушел глубоко в себя - занимается самолечением. Его ладони покоятся на подлокотниках кресла - спокойные, как камни, и лишь изредка шевелятся пальцы то правой, то левой руки.
Вздыхаю и перевожу взгляд на внешний экран лайдера. С момента нападения на конвой прошло уже довольно много времени. От погони мы вроде оторвались. Проскочили несколько световых лифтов, пару гиперпространственных туннелей и оказались достаточно далеко от нашей солнечной системы. Впрочем, я не тешу себя иллюзией - от глаз Паука нам скрыться не удалось. Да и как тут скроешься - ведь он летит вместе с нами…
Машинально бросаю взгляд на Мартина, на его застывшую возле кобуры руку. Интересно, а смогу ли я выстрелить в него? Даже если буду абсолютно уверен, что это не он, а Паук?…
Внезапно мой коммуникатор на запястье вибрирует. Чей-то сигнал умудрился догнать меня, разыскать в необозримом океане вселенной.
– Слушаю, - шепотом откликаюсь я.
– Брайан… - слышу далекий, искаженный помехами голос Ирэн. - Я… люблю… тебя…
Слова тают, исчезают, растворяются среди звезд, и мне начинает казаться, что на самом деле их и не было вовсе - это лишь моя мечта. Иллюзия, навеянная уставшим от дикого напряжения сознанием. Я улыбаюсь, снова оглядываюсь на Мартина и Грига и задаю навигатору кратчайший курс на Фиору.
Григ заканчивает самолечение, подсаживается ко мне в кресло второго пилота и спрашивает:
– Где мы?
– Летим прямиком к хранилищу.
Он смотрит на экран навигатора. Видит пункт назначения - Фиора, и бормочет:
– Все возвращается на круги своя…
Сажаю лайдер среди песков возле таких знакомых руин.
– Приехали.
Мартин вздрагивает, просыпаясь, и неловко задевает правой рукой за подлокотник кресла.
– А-ах, - то ли стонет, то ли вздыхает он. Смотрю ему в лицо и вижу закушенную губу и огромные, затопившие всю радужку зрачки.
– Ты как? - спрашиваю и получаю ожидаемый ответ: - Я в порядке.
Григ тянется к лежащему в кресле штурмовому автомату.
– Я возьму его?
– Нет! - Мартин буквально вырывает оружие из рук Грига. Тот пожимает плечами и отступает.
Мы по одному покидаем лайдер. Нас окружает ночь. Григ, естественно, способен видеть в темноте, а нам с Мартином приходится включить установленные на шлемах фонари. В их свете песок почему-то кажется черным. Как сажа. Он неприятно скрипит под ногами - будто кто-то водит ножом по стеклу. Я морщусь, от этого звука у меня начинает ломить зубы.
Григ уверенно идет в сторону руин. Безошибочно находит среди нагромождения разнокалиберных, присыпанных песком бетонных глыб неприметный, на первый взгляд, лаз - полуразрушенный вход в подземелье. Протискивается внутрь, оказываясь на довольно крутой лестнице с раскрошившимися, потрескавшимися ступенями, и останавливается, поджидая меня.
– Ты чего? - удивленно спрашиваю я. - Забыл, где тайник?