Ульяна Соболева – Академия волков. Темная кровь (страница 11)

Сара колебалась, затем подошла к своему сундуку и достала другую книгу — ещё более древнюю, с обложкой, покрытой странными символами.

— Есть упоминания о древней расе, — прошептала она, садясь на мою кровать. — Их называли Стражами. Они были... другими. Могли видеть истинную природу существ, влиять на оборотней, создавать барьеры.

Стражи. Интересное название.

— И что с ними стало?

— Их истребили, — сказала Сара просто. — Двести лет назад оборотни объявили им войну. Считали угрозой для своего существования.

Мой желудок сжался. Если я действительно связана с этой расой...

— Но это всего лишь легенды, — поспешно добавила Сара. — Никто не знает, правда это или миф.

Легенды. В месте, где подростки превращаются в волков, понятие "легенда" приобретает новое значение.

Она вернулась к себе, а я осталась наедине со своими мыслями. За окном завывал ветер, и звук был настолько похож на волчий вой, что мурашки бежали по коже.

Стражи. Древние враги оборотней. А я лежу в их логове.

Часы на башне пробили полночь. Звук разнёсся по спящей Академии, глухой и торжественный. И тут я услышала это.

Шёпот.

Сначала я подумала, что это ветер в щелях, но звук был слишком отчётливым, слишком... человеческим.

"Алая..."

Моё имя, произнесённое голосом, который словно доносился из-под земли.

"Алая... приди к нам..."

Я села в кровати, прислушиваясь. Мила и Сара спали, их дыхание было ровным. Шёпот доносился... из стен.

Отлично. Говорящие стены. Именно того, что не хватало для полноты картины.

"Не бойся... мы ждём тебя..."

Голос стал яснее, настойчивее. И что-то во мне откликнулось на этот зов — какая-то глубинная потребность встать и идти навстречу неизвестности.

Нет. Я не из тех, кто следует за голосами в голове. Особенно если эти голоса зовут меня к чему-то явно опасному.

Но любопытство оказалось сильнее здравого смысла.

Я тихо встала с кровати, накинула халат и подошла к стене. Голоса становились всё отчётливее, и теперь я могла различить несколько источников.

"Дочь наша... наконец-то..."

"Так долго ждали..."

"Приди... узнай правду..."

Дочь? Чья дочь?

Я приложила ладонь к каменной стене. Камень был тёплым, пульсирующим, словно под ним билось гигантское сердце.

И тут стена под моей рукой начала светиться.

Слабое серебристое свечение просочилось сквозь камни, очерчивая контуры... двери. Скрытой двери, о существовании которой я не подозревала.

Тайный проход в стене комнаты. Конечно. Потому что в готических замках не может быть ничего простого.

"Открой... войди... мы расскажем..."

Голоса стали почти умоляющими. И что-то внутри меня — что-то древнее и забытое — потянулось к этому зову.

Я нашла скрытую ручку и осторожно потянула. Дверь поддалась беззвучно, открывая узкий проход, уходящий во тьму.

Классический выбор: остаться в безопасности или последовать за таинственными голосами в неизвестность. И я, как истинная идиотка, выбираю второе.

Я взяла свечу и шагнула в проход.

Коридор был узким, стены покрыты странными символами, которые светились тем же серебристым светом. Воздух здесь был другим — более плотным, пропитанным чем-то древним и могущественным.

Если это ловушка, то очень красиво оформленная.

Голоса вели меня вперёд, через лабиринт переходов и лестниц. Я спускалась всё глубже в недра Академии, в места, о существовании которых не подозревала.

Наконец коридор вывел меня в круглую комнату с высоким сводчатым потолком. Стены были покрыты фресками — изображениями людей с серебристыми глазами, сражающихся с волками. В центре комнаты стоял алтарь из белого мрамора, а над ним...

Портреты.

Десятки портретов людей в белых одеждах. Мужчины и женщины с благородными лицами и глазами, которые светились внутренним огнём. И все они смотрели на меня.

Портретная галерея мёртвых. Как уютно.

"Стражи..." — прошептали голоса. "Твои предки... твой народ..."

Я подошла ближе к портретам. Лица были разными, но что-то в них казалось знакомым. И тут я увидела его — портрет женщины с тёмными волосами и светло-голубыми глазами.

Женщина была как две капли воды похожа на меня.

Или я на неё.

Под портретом была табличка с выгравированной надписью: "Селена Морен. Последняя из Стражей. 1825-1847."

Морен. Моя фамилия.

Предок. Это моя прапрабабушка или что-то в этом роде.

"Селена... твоя прапрабабушка..." — подтвердили голоса. "Убита оборотнями за любовь к их врагу..."

Я протянула руку к портрету, и произошло нечто невероятное. Изображение ожило.

Женщина повернула голову и посмотрела на меня. Её губы дрогнули в печальной улыбке.

— Алая, — сказала она голосом, который звучал как эхо. — Наконец-то мы встретились.

Говорящие портреты. Определённо не самое странное, что я видела в последнее время.

— Ты... Селена? — спросила я, чувствуя себя полной идиоткой.

— Да. И я так долго ждала, когда ты придёшь домой.

Домой? Это место — мой дом?

— Я не понимаю. Что происходит? Кто такие Стражи?

Селена печально улыбнулась.

— Мы — древняя раса, дитя. Рождённые для того, чтобы удерживать равновесие между человеческим и звериным миром. Наша кровь может исцелять, наша сила — подчинять волков, наши знания — создавать барьеры между мирами.

Сверхспособности. Конечно. Потому что обычная человеческая жизнь была бы слишком скучной.

— Но нас истребили, — продолжала она. — Оборотни боялись нашей силы. Все Стражи погибли... кроме тех немногих, кто сумел скрыться среди людей.

— А моя мать?

— Мария была последней чистокровной Страж, — глаза Селены заблестели слезами. — Она влюбилась в человека, родила тебя и попыталась жить обычной жизнью. Но её нашли.