Тимофей Кулабухов – Лёд Апокалипсиса 2 (страница 42)

Начнем с простого. Пройдя по моим ощущениям, где-то километр, взобрался на угловатый ледник, в середине которого резко повернул направо, строго на восток. Спустился, брёл. Холодно, руки немеют. Утро. Но, поскольку злой буран не думал останавливаться, то светлее не стало. Видимость метров пять-десять, на большем расстоянии Титаник будет проплывать, не замечу.

Ещё через два часа, когда стал заметно уставать, сказывались события последних пары дней, стал присматриваться к сугробам. Попадались цветные куски крыш. Учитывая толщину снега, это должны быть высокие двух-трехэтажки. В одном месте как элемент сюра — указатель ветра, который цепляют на конёк кровли частного дома, в виде красной стоящей на дыбах лошади. Показывает северо-восточный ветер. Кто бы сомневался.

Ну, пусть будет конь-огонь. Дальше идти всё равно нет сил. Будем считать это знак судьбы. Автомобильный.

Кровля — металл, но прорубить её можно, например, плохоньким топором с аванпоста, который покоился в рюкзаке. Однако, не тороплюсь. Обошёл коня по большому кругу. В одной из неровностей сугробов виднеется кусок стены. Тут и попробую, не буду крышу ломать. Лопата была, саперная, с одного из усопших налётчиков. Скинул рюкзак, огляделся, извлёк инструмент.

— Ну, Антон Александрович, начинаем наш сухой отчёт о приключениях гопника в прохладных степях. Дорогой журнал, сегодня день хер-знает-какой, производится вскрытие дома по переулку Суходрищева, девятнадцать Бэ. Как водится, противоправное.

Орудуя лопатой как мечом, отсекаю квадрат сторонами в полметра, подхватываю снизу, ломаю, поднимаю, бросаю. Ещё такой кусок. Становлюсь в образовавшуюся полость, тут снег рассыпчатый, кидаю, гребу, держусь стены, дышу носом чтобы не обжечь легкие холодным воздухом. Помню о том, что при физнагрузке кислорода требуется больше, отсюда многократно возрастает риск подхватить пневмонию и врезать дуба молодым и красивым. Ну, в моем случае, вероятно, только молодым. Вокруг хороводят безжалостные потоки воздуха и колючего снега.

Не успел согреться, как показался край окна. Неплохо. Осветил фонариком, но ничего толком не увидел. Продолжаю движение вниз.

Ещё за пару минут откопал окно. Стандартный пластик, ПВХ, белый и, конечно же, запертый. Иначе было бы слишком просто. Слабее та часть окна, которая открывается, с ручкой. Была бы моя монтировка (осталась в рюкзаке), можно отжать в районе ручки, вклинив и изуродовав фиксирующие механизмы. Но, думать и что-то изобретать лень. На пробу бью ногой в район запора, как если бы выбивал дверь. Всё дрожит, но не поддается. Жаль. Отбросив сомнения, разбиваю окно лопатой, прикрываясь ладонью от возможных осколков. По-варварски. Сначала один слой, потом второй. Билось плохо, неохотно, рассыпалось на сотни осколков. Каленое. Ну и хер с ним.

Очутившись внутри, включаю налобный фонарик (подарок Киппа), начинаю экскурсию.

Был бы знакомый психолог, он бы мне разложил, что такое с моей стороны не нормально и даже слегка криминал, ходить по чужому дому, ещё и получать от этого эстетическое удовольствие. Но знакомого не было, а любопытно — было. По мне «внутри», особенно после такой прогулки и непогоды — офигенно. Я тоже своего рода турист.

Закашлялся. Итак, что мы имеем? Комната школьника-подростка. Главное место в ней занимали навороченный комп и бардак. Окинув взглядом мебель, не мудрствуя лукаво, взял изящный черный комод (на боку нацарапаны инициалы К. К.), повытаскивал из него полки, взял и тупо поставил в оконный проем, чтобы хоть как-то перекрыть образовавшуюся от моего вандализма дыру. Получилось не так чтобы идеально, в щели летел снег, но я решил остановится на достигнутом результате и продолжить экскурсию.

Темно, как если бы снаружи была самая черная ночь. А как иначе, если занесло буквально по крышу? Включил налобный фонарик, подарок Киппа.

Стоячий воздух, холодной, сухо. Однако, ощущается теплее, чем на поверхности. Лестница, большой зал, комнаты, спальни, телевизор. Хаотично разбросаны вещи, одежда, ситуация наподобие «обыска». Кто-то здесь в спешке собирался и сваливал в неизвестном науке направлении. Раз так, трупы меня не подстерегают.

В зале камин. Вот только дымоход занесён, его не было видно. Значит, оставлю пока огонь, посмотрю, что там на кухне. Свечу себе, никуда не тороплюсь. Крупы, макароны, бутылочки оливкового масла, специи, гималайская соль, банка вяленых томатов. Нормально, подойдет. Свечей нигде не вижу. В доме сравнительно тепло, я даже скидываю шапку.

Проходя мимо сквозной «прихожей» в очередной раз, замечаю столик, над ним вешалку для ключей в форме кованной головы оленя. И ключи. Один из ключей — явно автомобильный. Красненький, изящный. Любопытно. А кто у нас вешает дома ключи от автомобиля? Правильно, это те, у кого он есть. И если бы укатили на нём, то ключей бы тут не висело. Предположительно.

Активизировав поиски, обшариваю одну за одной комнаты первого этажа, быстро прихожу к выводу, что такого чудесного американского (если верить фильмам) изобретения как гараж в одном здании с остальным домом — тут нет. То есть за одной из дверей внутри дома меня гараж с новеньким «Понтиаком» не ожидает. В подтверждение этой мысли на прикроватной тумбочке фото — толстый усатый улыбающийся мужик держит на руках худенькую тётю на фоне высокого кирпичного дома. За спиной крыльцо, чуть слева ворота гаража там же и боковая дверь кислотно-зеленого цвета.

Хм. Ну и что что это отдельное здание? Беру ключи, без особой надежды (прошло, помнится, уже месяца три с катаклизма) кликаю «открывание дверей». В могильной тишине чертова электроника бодро и внезапно пищит, показываю, что авто открыто. Судя по фото, расстояние от крыльца до ворот метра четыре. Парадная дверь металлическая. Само собой, открывается наружу, сейчас приперта тонной снега. С другой стороны, на том же фото стена дома поворачивает до стены гаража. То есть прохода нет, а общая стена есть.

Стену я вычислил, это хозяйская спальня, из чьих окон должны быть видны двери гаража. По идее от окна всего-то пару метров. Сейчас в окне показывают плотный снег. Побродив по дому, не нахожу ничего наподобие кувалды чтобы пробить чёртову кладку стены (судя по фото — добротный кирпич). Дьявол. Ладно, а если так?

Открываю окно на себя. Оно трещит, чуть примерзло, распахивается, снаружи только слой снега. Сверяюсь с фото. Близко. Воодушевленный этим фактом, отодвигаю кровать, приставляю дорогое, сделанное под старину кресло, скидываю с себя большую часть вещей, хватаю снова лопату, вырубаю кубик, кидаю за кровать. Снегу дома не место, но больше его тупо некуда девать.

За десять минут кривляний получается приличная полость. Становлюсь туда, продолжаю заваливать комнату снегом. Дверь на месте и даже не заперта. Правда, прижата слоем снега (откопал-то не полностью, а скорее туннель. Вспоминая добрым словом бомжа Виталия, который лазил сквозь снег аки червь, ввинчиваюсь, отжимаю, перемазываюсь в снегу, но получаю щель в гараж, откуда пахнет машинным маслом и влажностью. Вот я и внутри. Где ключи? Само собой, забыл на кровати.

Гараж громадный, трехбоксовый, вдоль стены стеллаж, забитый аккуратно сложенными запчастями, коробочками, контейнерами. Открыл одно из них наугад. Тормозные диски, юзанные, частично целые.

В дальнем боксе припаркован Форд Ка, красного цвета. Пикаю ключами, открываю, дверь не примерзла. Сажусь. Нащупываю в полутьме гнездо ключа, проверяю нейтралку, некоторое время туплю по поводу автомата. Вроде на «N». Пробуем.

Машина завелась сразу, тихо, культурно, спокойно. Ещё и полбака показывает. Круто. Поставил на ручник, открыл дверь, вылез. Из выхлопной трубы почти беззвучно толчками идёт беловатый дым.

У такого запасливого хозяина должен быть и шланг. Похожая труба легкомысленно розового цвета нашлась. Заглушил, пристроил его в выхлопную, раскатал, поискал окно. Окон нет. Бляха. Зато есть щель, у самой земли, всего сантиметров восемь от неплотно закрытой рольставни гаража.

При помощи каких-то садовых грабель проковырял туда дыру побольше и подальше, упрятал туда второй край шланга. Снова завёл, проследил как себя ведет выхлоп.

Вообще, если не убрать выхлопной газ, то можно просто и изящно покончить с собой. На случай, если человек, который выживал столько дней вдруг решит сдаться. То есть — не моя история. Выхлопной газ действительно частично возвращался обратно, однако стал протапливать себе дорогу наружу, куда-то сквозь снега. Чудесно. В машине нет подогрева сидений, зато работает банальная печка. Вот и погреюсь. Есть ещё задача номер два. Хочется пить. Для этого — найти емкость, лучше всего металл, накидать туда снега, поставить на панель. Растает, попью. И ещё, поискать зарядку на свой телефон.

Глушу машину, лезу назад.

На всё про всё ушло ещё минут сорок. Кострюля, снег. В холодильнике замерзшая упаковка пива, бутылка виски, подозрительная колбаса, сыр, засохшие макароны в контейнере. Перетащил в гараж. Шнур подходящего типа нашелся в комнате пацана, переходник был в самой машине.

Сидел, слушал музыку с флешки. Давали концерт Рахманинова. Не то чтобы я такой могучий меломан, флешка сама это мне сообщила перед проигрыванием трека. Так сказать, человеческим голосом. Заряжал телефон, ковырял макароны и пытался понять, как себя чувствует моё тело. Вообще, херово оно себя чувствует. На сколько мне хватит топлива на холостом ходу? Могу я тут поспать? По идее должно хватить на много, машинка новая и экономичная. Но, сначала связь.