Татьяна Тальская – Игра на двоих (страница 84)

— Спасибо.

Я отключаюсь и пару секунд просто катаю язык по зубам.

Ну. Сейчас или она меня уничтожит, или...

Я набираю Катю.

— Да, — отвечает она таким голосом, что я уже предвкушаю драку.

Я сжимаю челюсть.

— Привет, Катя.

— Чего тебе, Илья?

Я выдыхаю.

— Хотел уточнить… ты получила розы?

— Получила. Спасибо. Но знай: роз на свете все равно недостаточно, чтобы компенсировать твое поведение.

Я закатываю глаза. Она хоть открытку прочитала?

— Прости.

Тишина.

— Я вел себя отвратительно. Мне жаль, что так вышло.

Снова тишина.

— Но, если честно, — добавляю я, — этого вообще можно было избежать. Почему ты не сказала ему, что у тебя есть парень?

— У меня нет парня, Илья. Ты сам это очень ясно дал понять.

— Ну, может, уже есть, — рвется у меня.

Я кривлюсь. Отлично сказал. Гениально.

— Ну, тогда, возможно, мой «парень» — полный идиот, — холодно отвечает она.

— Вполне возможно.

— И, возможно, ему стоит начать думать головой, иначе он… перестанет быть моим парнем.

Я усмехаюсь.

— Может, тебе сейчас лучше помолчать?

— Не затыкай меня, Илья. И если ты еще раз хоть раз будешь флиртовать с кем-то на другом языке у меня на глазах…

Я перебиваю:

— Ты же понимаешь, я делал это, чтобы тебя позлить.

— Не получилось.

Но я слышу, что она улыбается. И это меня спасает.

— Ну… чуть-чуть получилось, — добавляю я.

— Илья, клянусь, если ты еще раз устроишь такой цирк…

— Ты скучала вчера? — спрашиваю я тихо. — Потому что я да.

— Нет. И я занята.

— Чем?

— Пропускаю твои розы через шредер.

Я коротко смеюсь.

— Я бы не удивился.

Пауза.

— У меня сегодня вечером аукцион. Я заеду после.

— Нет, спасибо. Увидимся завтра.

Я делаю глоток и понимаю, что мне не хочется класть трубку. Эта женщина держит меня как щенка на поводке.

— Я прощен? — спрашиваю я.

— Не радуйся раньше времени. Я подумаю.

Но я уже знаю: да.

На фоне кто-то что-то спрашивает у нее в офисе.

— От кого цветы? — слышу чей-то голос.

— От моего парня, — спокойно отвечает Катя.

У меня внутри все сжимается. «Парня». Вот так просто. Вставила незаметно — и все.

— Созвонимся позже, — вздыхает она.

— Хорошо.

— Пока, Илья.

Она сбрасывает, а я улыбаюсь.

Кажется… я выкрутился.

Я стою у мольберта и смотрю на картину.

«Бессмертная».

— Красиво же? — говорю я Кириллу, который стоит рядом.

Он морщит нос.

— Ну… картина как картина. Я не понимаю, что ты в ней находишь.

— Маргарита Бушуева — не просто художница, Кирилл. Она гений.

— Как скажешь, — он смотрит на часы. — Долго это еще? Я голодный.

— Аукцион начнется минут через двадцать.

Я поднимаю взгляд — и вижу ее. Балерина.

Мы так ее и зовем: светлая, тонкая, красивая. Она постоянно появляется на аукционах и всегда исчезает ровно до того, как я успеваю к ней подойти.

Не знаю, балерина ли она вообще. Просто другого имени у нас нет. Что в ней такого? У меня всегда было ощущение, что я должен ее знать. Что она как-то связана с чем-то важным… только я никак не могу понять, с чем.