Татьяна Тальская – Игра на двоих (страница 76)
— Она ушла домой, ей стало плохо, — отвечает он.
Я хмурюсь.
— Понял. А что с ней?
— Живот болит.
— Спасибо.
Я кладу трубку и тут же звоню Кате.
— Привет, — отвечает она тихо.
— Ты как?
— Да нормально. Прости, что ушла.
— Что случилось?
— Месячные. Все окей, Илья, не переживай, — шепчет она. И по голосу понятно: она хочет закончить разговор. — Увидимся завтра, ладно?
Завтра… стоп.
— Ты уже дома?
— Да, я на такси доехала.
— Хорошо.
— Пока, — быстро говорит она.
— Позвони, если… — начинаю я, но она сбрасывает.
Я откидываюсь в кресле. Пытаюсь работать дальше.
Проходит две минуты, и меня накрывает. А если она снова выпьет те таблетки и упадет с лестницы? Нет, она же говорила, что больше их не пьет.
Я вспоминаю, какая она была тогда — потерянная, на грани. И у меня в голове возникает картинка: Катя лежит внизу на лестнице, неподвижная.
Она не будет настолько… глупой. Будет? Через двадцать минут я жму интерком.
— Марина.
— Да, Илья?
— Я уезжаю на сегодня.
— Но у вас встречи весь день…
— Перенеси, — отрезаю я и накидываю пиджак. — Мне нужно.
Я захожу к Кириллу без стука.
— Дай машину.
Он отрывается от компьютера.
— Зачем?
Я пытаюсь придумать на ходу.
— Проверить кое-что.
— Что именно?
Я смотрю на него пару секунд и говорю первое, что приходит в голову:
— ЧП с утками.
Сильно. Лжец года.
Кирилл широко распахивает глаза.
— Что, опять?
— Они… напали на почтальона.
— Что?!
— Напали, он упал с мопеда. Там… кошмар.
Кирилл запрокидывает голову и начинает смеяться так громко, что мне хочется его придушить.
Он тычет в быстрый набор на телефоне.
— Алло, — слышу голос Ярослава.
Ну, отлично. Созвон века.
— Что происходит? — подключается Тимур.
Я протягиваю руку.
— Ключи.
— Станет еще лучше, — хохочет Кирилл. — Его утки напали на почтальона, и он упал с мопеда!
Тимур ржет, Ярослав тяжело вздыхает:
— Купите ему уже хоть что-нибудь для самообороны.
Я снова протягиваю руку.
— Ключи.
— Мне вечером машина нужна. У меня свидание, — бурчит Кирилл.
— У тебя четыре машины.
— Нет.
— Андрей тебя потом заберет.
— Так пусть Андрей сейчас тебя отвезет.
— Это долго. Ключи, — говорю я, теряя терпение.
— На. — Кирилл швыряет мне связку. — Иди. Надеюсь, почтальон подаст на тебя в суд.
— Заголовок уже вижу, — ржет Тимур. — «Чуть не умер от утки».
Братья снова взрываются смехом, а я выхожу, хлопая дверью. Придурки.
Через двадцать минут я стучу Кате в дверь. Тишина. Стучу сильнее. Тишина.
Звоню ей — не отвечает.
— Да вы серьезно… — бормочу я и набираю еще раз.