Татьяна Тальская – Игра на двоих (страница 68)

— Включи фонарик на телефоне, — просит он.

Я включаю и подсвечиваю дверь. Илья достает связку ключей. Вставляет один — не поворачивается. Второй тоже.

— Да что с ними не так! — раздраженно бормочет он.

Я улыбаюсь: так непривычно видеть, что он с чем-то не справляется.

— Давай я? — предлагаю.

— Нет, — отрезает он. — Я вполне способен открыть дверь, Катя.

— Ага? — я поднимаю бровь.

Он смотрит на меня, во взгляде читается: «Не начинай».

Я хихикаю и сдаюсь:

— Ладно, командир.

Пока он мучает замок, я провожу ладонью по его спине и ниже — чисто из вредности.

— Вот так лучше, — бурчит он, не оборачиваясь. — Продолжай.

Он снова дергает связку.

— Почему тут столько ключей?

— Может, потому что у тебя много дверей.

— Которые сейчас полетят к… — он осекается и выдыхает. — Которые сейчас я сам выбью, если не откроются.

Наконец ключ поворачивается. Дверь распахивается с долгим низким скрипом, и от этого скрипа у меня мурашки. Мы заходим внутрь. Темнота, высокие потолки, запах дерева.

— Где тут свет? — шепчу я.

— Понятия не имею. Подсвети стены.

Я смеюсь и свечу фонариком, как в ужастике.

— О, вот! — показываю. — Рядом с дверью. Кто бы мог подумать.

Илья щелкает выключателем, и пространство наполняется светом.

Я замираю. Лепнина. Огромные окна. Дерево, старинные детали. Дом будто из фильма, и он… красивый. Очень.

— Илья, — выдыхаю я.

— Нравится? — тихо спрашивает он.

— Я в шоке. Это потрясающе!

Он смотрит на меня так внимательно, что у меня сжимается сердце.

Я правда не знаю, что между нами. Но оно заставляет меня чувствовать все: хорошее, плохое — и главное, живое.

— Спасибо, что позвал меня сюда в первую ночь, — говорю я тихо. — Это… много значит.

Он делает вид, что ему все равно, но голос становится мягче:

— Мне нужен кто-то… как щит. На случай призраков.

Я смеюсь и подхожу ближе. Илья обнимает, целует уже спокойно, глубоко. В этом поцелуе больше нежности, чем злости. На секунду мне кажется, что это… по-настоящему. Он убирает волосы с моего лба, смотрит вниз, будто хочет что-то сказать и снова проглатывает слова. Почему он так делает?

— Ты голодная? Или… — он кивает куда-то между нами. — Я не знаю, чего я хочу, — выдыхает он.

— А я знаю, — я беру его за руку. — Где твоя спальня?

— Где-то наверху. Я сам пока не понял.

Я смеюсь.

— Ты серьезно не знаешь, где твоя спальня?

— Грузчики собрали кровать, пока я был на аукционе. Я тут пробыл полчаса и уехал.

Мы поднимаемся по широкой лестнице. Наверху снова темнота, и я шепчу:

— Тут правда могут быть призраки?

— Расслабься. Ничего более пугающего, чем ты, нет, — отвечает он, и у меня внутри что-то щелкает: да, я его пугаю. В хорошем смысле.

Мы идем по коридору, он включает свет, открывается огромная спальня: резной потолок, красивая люстра, эркеры, подоконники-сиденья и массивная кровать с балдахином.

— Немного устаревшее, — бурчит Илья.

— Ты шутишь? Это шикарно! — искренне восхищаюсь я.

Он подводит меня к кровати, снимает с меня платье через голову и бросает в сторону. Его взгляд медленно проходит по мне, и я ощущаю этот жар кожей.

Я стою перед ним в белье — уязвимая, в его власти. И когда он смотрит мне в глаза, в них — чистое желание.

— Скучала? — спрашиваю я.

В ответ он целует так, что у меня подкашиваются ноги. Да. Он может сколько угодно скрывать эмоции. Но тело выдает его с головой.

Пока мы целуемся, он расстегивает на мне белье, стягивает вниз, ладони скользят по коже — и поцелуй становится еще глубже. Он сжимает меня, приподнимает, прижимая крепче, так, что у меня сбивается дыхание.

Его дыхание тяжелеет, и я… господи! Что этот мужчина делает со мной. Не знаю, была ли я вообще когда-нибудь с мужчиной, который так действует на меня физически.

Я стягиваю с него рубашку через голову, расстегиваю джинсы, и наши языки переплетаются. Напряжение между нами на пределе.

Я спускаю с него брюки, и он остается совсем без защиты. Илья улыбается мне в губы, а я тихо, радостно хихикаю, когда он подхватывает меня, и обвиваю ногами его талию.

Мы падаем на кровать, не прекращая целоваться; его тело — между моих ног, и он проводит собой по мне, дразня, не давая сразу получить желаемое. Смотрит на меня сверху, а я смотрю на него снизу ошеломленно.

Илья медленно входит, и у меня перехватывает дыхание, когда я поднимаю ноги выше. Он закрывает глаза и отстраняется.

— Что ты делаешь? — заикаюсь я.

— Презерватив.

— Нет, Илюш.

— Прекрати! — резко бросает он, слезая с меня.

Он мне больше не доверяет. Снова с нуля… да чтоб тебя!

Он неловко шарит в бумажнике, достает два презерватива, и я смотрю, как он надевает один. Когда он поворачивается ко мне, он уже другой. Моего «милого Илюши» больше нет. Илья Мельников — жесткий, беспощадный. И я не жалуюсь. Я люблю его и таким.

Он нависает надо мной и вместо той близости, что была минуту назад, поднимает мои ноги так, что колени оказываются почти у его плеч. Темными глазами он оглядывает меня и медленно ведет своей плотью по мне — туда-сюда, не торопясь.

— Ты этого хочешь? — шепчет он.

Я киваю, не в силах ответить.

— Ответь мне! — рявкает он.

— Да, — выдыхаю я дрожащим голосом.