Татьяна Тальская – Игра на двоих (страница 51)

Мы смотрим друг на друга, и от его прикосновений, от общей горячей волны между нами что-то меняется. Я не знаю, что, но у меня трепещет в груди.

— Не надо, — шепчет он.

Илья берет меня за бедра и притягивает ниже к себе, теснее.

— Не надо чего? — я вздрагиваю. Ох… это хорошо.

— Не смотри на меня так.

— Как так?

— Вот так… — он на секунду теряет дыхание, будто ему трудно держать лицо.

Я не хочу слышать продолжение. Я и так прекрасно знаю, как смотрю. Как будто он мой.

— Как будто я сейчас сведу тебя с ума? — шепчу я и, чтобы сбить его с мысли, сильнее подаюсь вперед.

Он резко втягивает воздух.

— Не открывай рот ни для чего, кроме того, чтобы сказать, как сильно ты меня хочешь, — шепчу я.

Он усмехается и сжимает мои бедра.

— Слушаюсь.

Господи… это слишком хорошо… до невозможности.

— Сильнее.

Мы попадаем в ритм, и иногда он поднимает меня слишком высоко, и звук получается слишком громким.

— Тише, — шепчу я, бросая взгляд на дверь. Я сильнее прижимаюсь к нему — так тише.

Ощущение нарастает до предела, и я закрываю глаза, чтобы его не видеть, когда меня так уносит.

— Открой, — шепчет он.

Я не отвечаю.

Он хватает меня за волосы и тянет ближе к своему лицу.

— Открой глаза и смотри на меня, когда кончаешь, — шепчет он жестко. — Смотри.

Я открываю глаза, — мы почти нос к носу. Дико. Все как-то слишком.

Он двигается все быстрее; я уже не удерживаюсь руками. Он кусает меня за губу, я стону. Его руки держат меня крепко, и нас накрывает сильной волной блаженства.

Он отстраняется и облизывает губы, будто все еще голодный: взгляд темный, опасный. Совсем не тот беззаботный мужчина, который минуту назад притащил меня сюда.

По коже ползет тревога. С кем я вообще сплю? Илья Мельников — будто два разных человека.

Глава 13

Грудь ходит ходуном — я ловлю воздух и наконец падаю на грудь Ильи. Он крепко притягивает меня под руку, целует в висок, и мы какое-то время просто лежим в тишине. Так спокойно.

Я поднимаю на него глаза.

— Сколько у тебя было… ну, с кем ты спал?

— Не знаю. — Он проводит ладонью по лицу, будто стирает усталость. — Много. — Илья смотрит прямо на меня. — А у тебя?

Я рисую пальцем круги на его груди, и сама не понимаю, зачем вообще спросила. Сейчас это прозвучит так, будто я какая-то школьница.

— Семь.

Его брови сходятся.

— Семь?

Я киваю.

— Со мной — семь?

Снова киваю.

— О… — Он прижимает меня ближе, и я чувствую его улыбку, когда он целует меня в лоб.

— Что значит «о»? — настораживаюсь я.

— Ничего. — Он пожимает плечами. — Просто неожиданно.

— Почему?

— Кажется, у меня «семь» было еще в подростковом возрасте.

— Потому что ты… любитель приключений, — фыркаю я.

Он тихо смеется.

— Вполне может быть.

Я приподнимаюсь на локте, чтобы видеть его лицо.

— А сколько тебе лет?

— Тридцать четыре. — Он улыбается так, что у меня внутри все распускается, и аккуратно наматывает прядь моих волос на палец. — А тебе?

— Двадцать семь.

Он хмурится.

— Что? — сразу цепляюсь я.

— Подожди… — Он будто складывает числа в голове. — Ты младше меня на семь лет, я — седьмой, и тебе двадцать семь?

Я улыбаюсь во весь рот — мне нравится, как он «считает» меня.

— Когда у тебя день рождения? — спрашивает он.

— Семнадцатого июля.

— Что? — Илья резко садится, опираясь на спинку кровати. — Да ладно?

— Клянусь.

— Семнадцатого… седьмого?

Я смеюсь.

— Ага.

Он смотрит на меня долго-долго, и я вижу, как его недовольное лицо преображается опасно-привлекательной улыбкой.

— Что? — не выдерживаю я.

— Твое число — семь.

— И что это значит?