Татьяна Тальская – Игра на двоих (страница 27)

Катя… Катя Лаврова.

Глава 7

— Что? — я подпрыгиваю на кровати. — Да ну на фиг! Да ни за что на свете!

Он меня разыгрывает. По-любому.

Стоп. А вдруг он понял, что это я?

Я снова усаживаюсь к ноутбуку. Как вообще такое возможно? Он все это подстроил, вот как. Да, точно. Но… как? Я бы и сама не сразу догадалась, как такое провернуть, а я, между прочим, айтишница.

— Он что, догадался? — шепчу сама себе.

Ладно. Надо устроить ловушку и все выяснить. Да, так и сделаю.

Сажусь по-турецки на кровати, собираю волосы в высокий хвост и морально готовлюсь к бою. Если он напишет что-то чересчур приятное… значит, уже понял, что Пинки — это я, и теперь строит из себя принца.

Итак… Пальцы замирают над клавиатурой.

Думаю секунду, потом печатаю:

Какого рода влюбленность?

Жду ответа… тишина.

Хм. Переформулирую.

Ты надеешься на большую любовь?

Точки снова появляются.

Ту, которая происходит в горизонтальном положении.

Никакой большой любви, она не в моем вкусе.

Я же мусорщик-извращенец, помнишь? У меня грязные мысли по умолчанию.

Я улыбаюсь с облегчением. Ну и ладно, придурок. Не больно-то и хотелось.

Печатаю:

И что эта девушка делает на твоей мусорной станции?

Ответ прилетает сразу:

Моет туалеты.

Я громко смеюсь. Ага, мечтатель.

Уборщица туалетов — это еще недостаточно грязно?

Нет, — отвечает он.

Так что ты ищешь — горячую, умную, сексуальную?

Я грызу ноготь и жду его ответа. Почему мне вообще так важно, что он напишет, — сама не понимаю.

Я ищу необыкновенное.

Я хмурюсь.

И когда я ее встречу, я сразу пойму.

Я приподнимаю бровь и печатаю снова:

Как?

Я верю в любовь с первого взгляда. Когда наши глаза встретятся — мы оба поймем. И все. Точка.

Я прикусываю губу, прокручиваю его слова в голове.

Ты романтик?

Ответ прилетает мгновенно:

Безнадежный.

Я невольно улыбаюсь.

А твоя уборщица… ну, Катя… что с ней?

Она свое получит. Я ей всю жизнь испорчу.

Я смеюсь вслух и набираю:

А она что думает?

Она еще не знает. Но она по мне сохнет, я же вижу.

— Бедолага, — ухмыляюсь я вслух. — Ты вообще в своем мире живешь.

Откуда ты знаешь?

Я делаю глоток чая.

Мужики такие вещи чувствуют. И вообще… она на мою ширинку пялилась на днях. У меня в кабинете.

Я давлюсь чаем, и он брызгает на экран ноутбука.

— Что? Не было такого, — шепчу я. — Ты выдумал.

Следом прилетает новое сообщение:

А у тебя как с твоими подкатами? Есть успехи?

Хм. Не хочу выглядеть жалко, поэтому вру:

Да. В субботу у меня свидание.

Ну, удачи. Надеюсь, все пройдет хорошо.

Я смотрю на эти строки и не верю, что это со мной происходит.

Я тоже. Я спать. Спокойной ночи, Эдик.

Через пару минут ответ:

Спокойной ночи, Пинки. Целую-обнимаю.

— Что-о-о? — Рита морщит лоб. — В смысле?

— В прямом, — отвечаю я. — Это он. Эдуард — это Илья Мельников, просто под чужим именем.

— Да ладно?! — Даниил тоже не верит и выхватывает у меня телефон, читает переписку. — Ты хочешь сказать, что из всех людей на планете ты переписываешься со своим начальником, а он думает, что ты — кто-то другой?

— Да.

Мы ужинаем втроем: я, Рита и Даня — и разбираем этот цирк по косточкам.