Татьяна Осина - Смертельный ужин

— Господи… — прошептала она. — Это… — Ногу придавило, — произнес мужчина с сухим голосом, словно комментируя погоду. Женщина смотрела на татуировку, и по тому, как дрогнули её глаза, становилось ясно: она тоже понимает, что это не «придавило». Это было принесено. Аккуратно оставлено так, чтобы обнаружили. Так, чтобы увидели знак. — Надо звонить, — произнесла она. — Здесь нет связи, — ответил мужчина. — Или она есть… где-то там, выше. У дороги. Слово «дорога» прозвучало не как спасение, а как угроза. Потому что дорога после дождя — это лотерея. А если кто-то хотел, чтобы они не уехали, то лучше места, чем Лисья бухта, не найти. К ним подошёл ещё один человек — молодой парень в мокрой футболке, с телефоном в руках. — Я пытался, — сказал он. — Ничего. Вообще ничего. Надо идти наверх. — Наверх, — повторила женщина, и её голос вдруг стал деловым, словно она ухватилась за дело, чтобы не упасть. — Я пойду. Я быстрее. А вы… вы ничего не трогайте. Мужчина кивнул. Он и не собирался ничего трогать.