Татьяна Михаль – Дикий и злой Дед Мороз! (страница 2)
Машина резко притормозила, съехав на обочину.
Я с силой распахнул дверь, и ледяной ветер ворвался в салон.
– Захар, ты чё, дурак, на улице-то минус тридцать! Пухан хоть надень!
Я уже выскочил на снег, прихватил с собой сумку.
Пар изо рта шёл клубами, как у дракона.
Я обернулся, последний раз окинув их взглядом, полнным презрения и лютейшей, леденящей душу злости.
– Засуньте его себе… в одно тёмное и глубокое место. В чёрную дыру, например. Там вам самое место.
Я с такой силой захлопнул дверь, что стекло задрожало.
Внедорожник дёрнулся с места, как ужаленный, и быстро скрылся в снежной мгле, оставив меня одного.
Мороз мгновенно принялся кусать оголённые плечи и руки через тонкую, рваную майку.
Но эта физическая боль была ничто по сравнению с тем холодом, что разливался внутри.
Он был знакомым старым товарищем.
Я снова был один.
Как и всегда.
Преданный женщиной, преданный друзьями.
Человечество в очередной раз доказало свою подлую, мелкую сущность.
«Отлично, – с горькой иронией подумал я, растирая ладони. – С наступающим Новым годом, Морозов. С новым одиночеством тебя».
* * *
– ЮЛИЯ —
Если есть где-то новый круг ада, то он, без сомнения, выглядит как новогодняя пробка на выезде из города тридцатого декабря.
Не просто пробка, а гигантская, неподвижная, многочасовая, где каждый заперт в своей личной железной коробке вместе с ароматом старого салонного фильтра и призраками всех несделанных дел.
Мой персональный кошмар по имени «Проваленный Проект» как последний гад появился на экране телефона в виде сообщения от руководства.
«Уважаемая Юлия, мы ценим вашу работу, но ваша концепция проиграла искусственному интеллекту. Клиент всё-таки выбрал проект от ИИ. Надеемся на понимание. Вам будет выплачена приятная компенсация за потраченное время».
– Да идите вы все… в лес… вместе с вашим чёртовым ИИ! – прошипела я. – Отобрал у меня дизайн проект, сволочь…
У меня сейчас в жизни всего не хватает – терпения, денег, веры в человечество, а они хотят моего понимания?
Приятная компенсация?
Это три копейки?
Злость внутри меня закипала как вода в чайнике.
Так, надо отвлечься.
Я посмотрела на бесконечную вереницу фар передо мной.
У их владельцев, я уверена, с пониманием тоже было негусто.
Телефон зазвонил.
Это была Света.
Подруга, чья жизнь напоминает глянцевый журнал, который я бы с удовольствием порвала и пустила на растопку камина.
– Юль, привет! Ну что, ты готова к празднику? А мы тут с Серёжей летим на Бали! Ва-а-ай! Представляешь, мы будем встречать Новый год в океане! Я просто пищу от радости!
– Представляю, – буркнула я, глядя, как на соседней полосе водитель «аудюхи» с аппетитом уплетает пирожок. – А я вот тащусь в пробке. Похоже на очень символическое завершение года.
– Не ной, Юль! Ты же в свой домик едешь? Это так романтично! Настоящая зимняя сказка!
«Сказка» – это когда тебе тридцать пять, ты свежеиспечённая разведёнка с карьерой дизайнера, которая дала трещину, и ты едешь одна в дом, который видела в последний раз лет десять или двадцать назад, когда родители были ещё живы.
Но Свете этого не объяснишь.
Я не стала слушать её восторженные вопли о Бали, просто отключилась и положила телефон на соседнее сиденье.
Но он тут же вибрировал снова.
Но не звонок был, пришла смс-ка.
От Артёма, моего бывшего мужа.
Открыла и скривилась.
«Юлька, с наступающим тебя! Желаю тебе самого светлого и счастливого Нового года. Надеюсь, ты найдёшь то, что хочешь».
А что я хочу?
В данный момент я хочу метлу, которая смела бы прочь все эти машины с моего пути!
Пожелание от бывшего было похоже на рекомендацию «быть счастливой» от человека, который недавно наступил тебе на ногу каблуком.
Самый светлый Новый год, м-да.
У меня в багажнике лежал букет пихтовых веток (вместо Новогодней ёлки будет), купленный у расторопного гастарбайтера.
Давление нарастало.
Гул моторов, клаксоны, чужая музыка – всё это слилось в один оглушительный гул, бивший по вискам.
Я закрыла глаза и сделала глубокий вдох.
Не помогло.
Пахло тревогой и бензином.
И тут мой взгляд упал на навигатор.
Синяя нитка трассы, и рядом тонкая серая паутинка просёлочных дорог.
Одна из них вела прямиком к дому.
Через поля, леса и, возможно, через тридевятое царство.
Но у меня машина внедорожник, на минуточку вообще-то.
«Не делай этого, – зашептал голос разума. – Машина хоть и внедорожник, но дороги не чищены, даже такой зверь не пройдёт. И ты заблудишься, застрянешь, тебя съедят волки или ты замёрзнешь насмерть».
«А что, волки – это не так уж и плохо, – парировал другой, более отчаянный внутренний голос. – По крайней мере, они не пишут смс-ок с пожеланиями счастья и не летят на Бали встречать Новый год».
Я посмотрела на часы.
Простоять тут ещё три часа?
Или… рискнуть?