Татьяна Ливанова – Журнал «Парус» №92, 2025 г. (страница 12)

не белей, чем стих,

и дождливый март то ли седовлас,

то ли колдовских

не приемлет чар, не приемлет нот,

и окутан тьмой…

Горечью обид кофе губы жжёт

в комнате пустой.

Тикают часы так же, как вчера —

монотонный блюз,

если Бог – любовь, если жизнь – игра,

я не удержусь,

окунусь в этюд, окунусь в туман,

в пригоршни Христа…

Серая печаль, на корню завянь,

дежавю спустя.

Лишние слова витым полотном

заслоняют ночь.

Чем пятно луны в смерче временном

может мне помочь?

Сыро до костей. Шорохи дождя

за окном тихи.

Пеплом прежних чувств пали на алтарь

чёрные стихи.

Замуж звал один, а потом другой

соискатель грёз.

Я же в браке с тем, что моей рукой

в ямбах разлилось.

Лирики вьюнок строфами цветёт

мраку напоказ…

Под моим окном бьёт копытом лёд

мартовский Пегас.

Межсезонье

Не осень. Межсезонье прорастает из тоски

И требует внимания к бессолнечному небу,

И где бы в ноябре туманном робкий след твой не был,

Я слышу в ворохе листвы знакомые шаги.

Привет… Оберегаемый дождями вздрогнул сквер.

На мокрых фонарях пропитан серый глянец грустью.

И поделилась бы с тобой своей печалью, Хьюстон,

Но неделимой нотой блюз разлуки льётся вверх.

Под траурным зонтом старуха кормит голубей.

За кружевными шторами из синих ягод тёрна

Колючим снегом за живое каждый голубь тронут,

А я не снегом, а ладонью бережной твоей.

И не зима, не осень мимолётным взглядом в высь

Толкает в лужи, в чьей нелепой власти целый город…

И снег, как тысячи дождей назад, о прошлом вторит,

А я с тобой хочу по лужам в никуда пройтись.

Словами тают хлопья в межсезонный час пути,

И ты почти со мной идёшь по городскому скверу,

Как белый снег, как много снега в полумраке сером,

И так же таешь, не успев дослушать до «прости».

Ты только мне скажи

В ненастный вечер с грустью неземной

Ты зябнешь босоногими дождями

В асфальтовых воронках, и в окно

То постучишь, то краем глаз заглянешь,

Особая, печальная до слёз,

И льётся блюз каскадами печали.

А я молюсь на золото берёз

О том, чтоб спящий мир в ветвях качали.

Меня услышь сквозь хриплый крик совы,

Рассерженной на слякоть и туманы.

И пусть мои прошенья не новы,

Тебя просить о мире не устану.