Татьяна Ливанова – Журнал «Парус» №85, 2020 г. (страница 11)

Даже в прошлое смотришь – не видно ни зги.

Что нас в будущем ждёт, догадаться несложно.

Мы, скорее всего, уничтожим себя,

Потому как грехам предаёмся безбожно,

Ни на что не надеясь, ни о чём не скорбя.

ПРЕКРАСНЫЕ МГНОВЕНЬЯ

И вот они – прекрасные мгновенья:

И ветер свеж, и дышится легко.

Ускорились в природе омовенья —

И не взлетают пыль и прах веков.

Препятствий нет – и крылья расправляет

Минувшим утомленная душа.

Сентябрь напоминает мне о мае,

Иной прелестно прелестью дыша.

Возобновленье чувств меня возносит

К безоблачным вершинам бытия.

Одно мешает: этот високосный

Людей – как злаки косит со жнивья.

И всё же – пусть не ярко, ненадолго —

Воспламеняет чувства новый день,

Не ставший ни открытьем, ни итогом

Моих земных, не всем заметных дел.

И этот час – простой, благословенный —

Ничем особым не блистает, но

Мне дорог он, размеренный, осенний,

Из павших листьев стелющий рядно.

КРЫЛЬЯ

И пространство, и время, в которых я жил и живу,

Мне даны, мне отпущены, я полагаю, недаром.

Я люблю этот мир, зелень трав и небес синеву

И завидую чуточку только Дедалу с Икаром.

Много раз я летал, отрываясь от грешной земли,

И полёты во сне ощущал как реальное чудо,

И, проснувшись, жалел, что бескрыл и желанья свои

Так и буду насильно гасить по утрам, так и буду.

Буду свой тяжелеющий прах по дорогам носить,

По зелёной траве, в синеву непокорную глядя.

Скоро мне и на это не хватит, я чувствую, сил.

Знать бы, сколько отпущено книжкам моим и тетрадям.

Всё изменится в мире, сотрёт он и эти следы,

И начнётся красивая новая жизнь, и, быть может,

Среди многих счастливцев очнусь здесь и я молодым,

На Икара, а может, и на серафимов похожим.

Впрочем, крылья такие с рождения людям даны

И сегодня – летай, если чувствуешь мощные крылья.

Но когда и душа, и вседневные мысли темны,

То и нечего ждать, что взлетишь, и страдать от бессилья.

Пусть пока лишь во сне да в своих бесприютных стихах

Я, бескрылый, возвысившись, всё же порою летаю

И надеюсь, что каждый во сне мной проверенный взмах

Мне поможет догнать вот таких же юродивых стаю.

Я летаю – пространство и время мои навсегда.

Я доволен судьбой, вы простите меня за печали,

За угрюмый мой вид. Понял я, что я – тот же Дедал

И что крылья – душа, а не то, что торчит за плечами.

ИГРА

Теряясь в мураве, течёт ручей,

Извилистый, как жизнь моя земная.

Да, я пишу стихи, а вот зачем

И для кого? – и сам того не знаю.

Не может никого увлечь игра

И светлых чувств моих, и скорбных мыслей,

Призвать к любви: пора, мол, друг, пора

Над бренною стезёй себя возвысить.

А надо ли кого-то призывать